Drehen uns im Kreis; sehen uns, doch nehmen es nicht wahr. Was ist fühlen, dieses Gefühl? Dort will ich hin, wo du bist, wenn ich bin, wie ich bin. Was ist los, bekommen wir es hin? Nie geschrien, doch so oft gedacht, dass mans schafft. Nie berührt, wie ich berührt werden will, frag ich dich danach, bist du still. So still, wie die Einsamkeit im Raum der vielen Leute. Nennen wir es Welt, eine wilde Meute, voller Ehrgeiz, Hass und Liebe, wo ich mich selbst drin verliere. Oder war es verliebe?

Kriegst du mich, krieg ich dich. Kriegen wir uns, dann bekriegen wir uns.