ALFIE NÃO TINHA INTENÇÃO DE PISSAR O SOLO DE BIRMINGHAM A MENOS QUE FOSSE PAGO PARA FAZER ISSO.

Nos últimos dias, ele se lembrou do motivo pelo qual não pode e não deve. Costumava haver várias razões pelas quais ele precisava evitar a porra da terra dos ciganos, mas agora com seu acordo com os Shelbys, a relativa paz entre eles e o dinheiro fluindo, há apenas um.

Uma maldita cigana chamada Griselda.

Ele tem sido tão inflexível contra procurá-la, contra o desejo de ver seu sorriso doce e cabelos rebeldes. Ele acreditava que a primeira vez foi um acaso, um teste para ele enviado por Deus para ver o quão fraco ele era. E ele é fraco porque depois de encontrá-la novamente nas ruas de Londres, tão longe de seu estado natural, aquela maldita palavra terrível surgiu em sua cabeça novamente.

Kismet.

Mas ele não pode. Ele não pode entreter a noção de ter alguém como ela. Ele não pode entreter as noções fantásticas de destino versus coincidência. Alfie é um homem forte, um homem que não mostra - ou tem - nenhuma fraqueza e é isso que ela se tornaria. Sua risada, seu cabelo, sua delicadeza, tudo poderia se tornar um alvo para ele. Ela seria garantia. Ela seria sua ruína.

Mas é mais do que isso. É outro pensamento nojento e corruptor. O pensamento de que ele vai manchá -la. O pensamento de que ele não a merece. O pensamento de que sua inocência, sua doçura, sua pureza serão destruídas por suas mãos manchadas de sangue.

Ele não pode ter isso.

Então, depois daquele encontro em Londres, ele tentou de tudo para mantê-la fora de sua cabeça. Ele se enterrou com o trabalho, ele se escravizou junto com os homens em serviço de proteção, ele até jantou com Ollie e sua porra de família que ele se arrependeu severamente após o fato. Ele tinha feito tudo isso para tentar esquecer o jeito que ela encantou o policial, o jeito que seus dedos pousaram em seu estômago, o jeito que seu rosto caiu quando ele insinuou que eles não se veriam novamente.

Mas nada disso funcionou.

Com cada fatura, cada soco e cada choro da porra do filho de Ollie, a semente que ela plantou na cabeça dele continuou a crescer. A palavra - kismet - ficou cada vez mais alta até que ele mal podia ouvir seus próprios pensamentos.

Então, ele decidiu uma manhã que sairia para dar uma volta. Ele tiraria o dia de folga, iria para Birmingham e testaria sua teoria. A teoria de que seus encontros, seus encontros, seus sentimentos extraordinariamente fortes em relação a ela não passam de coincidência.

Ele tomou um caminho diferente do que ele tinha antes. Ele dirigiu pelas estradas secundárias, evitando as ruas populares. Ele havia parado para mijar em uma clareira aberta e não havia uma única visão dela. Ele imaginou que se isso fosse real, se fosse kismet , ele teria. Ele não tinha certeza se deveria ter ficado aliviado por não vislumbrá-la, por provar que sua teoria estava incorreta.  

Ele estava prestes a voltar para casa, contente com o conhecimento de que tudo estava em sua cabeça até ouvir a voz que o estava deixando louco.

Ela estava em cima de uma porra de uma árvore, parecendo uma porra de uma princesa cigana com terra nos joelhos, galhos no cabelo e pássaros cantando ao redor de sua cabeça.

Tudo depois disso aconteceu em um borrão. Ela caiu, corpo primeiro no dele, e ele a pegou como o cavalheiro que não é.

Ele amaldiçoou a si mesmo, amaldiçoou a Deus e até a amaldiçoou, porque quando sentiu seu corpo minúsculo pressionado contra o dele, tudo estava perdido. Ela era pequena, leve e frágil. Seu corpo se encaixava tão perfeitamente com o dele como se ele tivesse sido feito para abraçá-la, protegê-la, salvá-la. Ela foi atrevida enquanto falavam, tão humilde sobre seu efeito sobre ele, tão inflexível com suas exigências.

E como um completo tolo, ele estava preso em cada palavra.

Então ele se senta aqui com ela, suas pernas dobradas sob ela, e suas pequenas mãos explorando as dele. Ele tem que segurar um suspiro enquanto os dedos dela dançam em sua palma, deslizam contra sua tatuagem, brincam com seus vários anéis. Ele tenta se distrair evitando o gesto dela, então ele olha para o rosto dela, e é um grande erro.

Porque ela é maravilhosa, não é? E tão bonito. Ele está tão acostumado a ver aquele tecido verde enrolado em volta de sua cabeça que complementa sua pele levemente morena. Seu cabelo é selvagem e indomável, mechas negras que o fazem querer enfiar as mãos neles para ver se são tão macios quanto parecem. Seus lábios, nus e inalterados, são perfeitamente carnudos, naturalmente voltados para baixo e de dar água na boca.

E aqueles malditos olhos. Eles são os mais azuis que ele já viu. Ele sempre buscou a paz em sua vida. Ele sempre imaginou as águas calmas de Margate que mal se agitam com as ondas. Os olhos dela, eles são o paraíso, não são? Profundo, infinito, azul oceano. Eles são pacíficos e convidativos, tudo o que ele vem negando a si mesmo.

Quando ela olha para cima, o ar parece parado ao redor deles. Ela tem essa qualidade nebulosa ao seu redor que o faz se perguntar o que ela vê quando olha para ele. Ele espera que ela veja apenas o que ele quer que ela veja, um bom sujeito relativamente gentil com um interesse incomum por um cigano, não o homem violento e volátil que ele realmente é. Ele sente uma contração nos lábios, os sinais de um sorriso, mas ele tosse.

"Você vai fazer alguma coisa, amor?" ele pergunta, tentando aliviar a tensão abrasadora. "Porque você vê, você tem minha mão como se estivesse pensando em comê-la."

Ela bufa, estalando a língua para ele enquanto puxa a mão dele para mais perto dela. "Não, eu não vou comer. Eu vou ler."

Agora é a vez dele bufar. "Puta merda", ele fala lentamente, balançando a cabeça para ela. "Você acha que isso vai dizer quantos anos eu tenho, hein? Maldita magia cigana."

"Você sempre insulta aqueles que são gentis com você, Alfred?"

Ele para de repente, acalma a risada e de repente sente uma pedra cair em seu estômago. O nome que ela o chama, seu nome de batismo, o faz voltar à realidade. Alfie insulta qualquer um e todos, mas Alfred não. É outro lembrete da ilusão em que ele está vivendo, a mentira que ele está vendendo a ela de que não é convincente o suficiente para realizar.

"Eu não me importo," ela diz como se percebesse o quanto seu comentário o abalou. Seus olhos são gentis e perdoadores, algo que ele não merece. "Só estava curioss. Achei um pouco refrescante, realmente. Eu sei que você não quis dizer isso de qualquer maneira."

Ele estreita os olhos para ela, embora seu alívio o atravesse como o melhor ópio. "Como você acha?"

"Você tira sarro dos ciganos, mas eu me pergunto o quanto você sabe sobre nós", ela sussurra, continuando a olhar para sua maldita alma enquanto seus dedos fazem cócegas em sua palma.

"Eu não sou puro sangue, mas eu sei que é forte dentro de mim. Sua mão me diz que você realmente não quer dizer isso. Tudo que eu preciso é um olhar para a mão de uma pessoa, e eu sei se devo confiar nela ou não. Para quem eu sou, acho essa habilidade útil. "

"E quem exatamente é você?"

Há um silêncio que os envolve, os únicos sons que flutuam em torno deles são o chilrear dos pássaros e o farfalhar da grama arranhando uns contra os outros. Há algo em seus olhos - uma ondulação no oceano - que o deixa saber que é uma resposta que ela não quer dar.

E ela não. "Você quer que eu leia?"

"Então, eu tenho uma escolha agora, amor?"

"Não, mas acho que é educado perguntar."

Ele solta uma risada gutural enquanto acena com a cabeça, ansioso para ver sua pequena mágica em ação. Ela parece muito disposta, tão animada com a perspectiva de mergulhar em sua alma, então ele acha que vai entreter suas idéias.

"Ok..." ela diz, refletindo sobre suas palavras e mordendo o lábio inferior enquanto vira a mão dele. "Sua mão está vermelha. Isso mostra que você é um pouco agressivo às vezes, um pouco ativo demais para o seu próprio bem."

Ela não faz a menor ideia.

"Dedos pontudos e unhas compridas", ela ri, batendo no dedo indicador dele de brincadeira. "Você é sensível, Alfred? Tem um lado um pouco suave, hein?"

"Oh, foda-se", ele gargalha, dando um chute na perna dela. "Como você sabe que eu passo meu tempo livre escrevendo poesia, hein?"

Ela balança a cabeça enquanto se entrega à sua provocação, e todo aquele maldito cabelo encaracolado voa em seu rosto. "Ok, ok. Esta é a sua mão dominante, imaginando que você segura sua bengala com ela. Ela mostra suas ações e seu eu público..." ela arrasta os dedos pela linha de sua palma lenta e deliberadamente. "Sua linha de vida vacila um pouco, então você deve fazer algo que constantemente o coloque em risco. Seu coração está um pouco instável também, eu vejo. Não tem uma mulher, Alfred?"

Ele se sente corar, fodidamente corar - mas ele espera que ela não possa ver sob sua barba. Ela está certa, ele não tem uma mulher. Ele não pensava em ter uma mulher há muito tempo.

Toda vez que ele sente vontade de estar dentro de algo quente e apertado, ele procura, mas não é nada mais do que um tombo nos lençóis. Ele acha que não é tão gratificante quanto deveria ser. "Não há tempo, amor."

Ela acena com a cabeça, tentando esconder seu sorriso malicioso. "Você tem uma boa ambição. É claro e suave, então você tem uma missão para sua vida que foi bem sucedida até agora. Posso ter sua outra mão?"

Ele dá a ela sem hesitação, e ela recebe da mesma forma. Ela lambe os lábios de uma maneira tão tentadora enquanto analisa a mão esquerda dele com o mesmo escrutínio que ela fez com a direita. "Agora, essa mão é a mais importante para mim. As pessoas sempre querem se concentrar em como os outros agem, não em quem eles realmente são por dentro. Essa mão vai me contar todos os seus segredos."

Há uma provocação em sua voz, mas também uma promessa silenciosa. Ele sente seus nervos aumentarem. Ela não estava errada com nada do que disse até agora, exceto pelo fato de que ele é fodidamente mole, mas tudo isso é facilmente visto apenas pela aparência dele. Ele não tem uma aparência sensível, não é magro e confiável, não é digno de um toque delicado. Ele não deveria estar nervoso sobre o que ela poderia encontrar, ou o que ela poderia adivinhar, mas ele está.

"Você é inteligente", ela ri docemente, passando os dedos pela palma da mão dele. "Mais esperto do que você deixa transparecer, eu vejo. Corajoso em face do mal, confiável para aqueles com quem você se importa, e... solitário." Ela olha para ele com olhos tristes, sua mão achatando a palma da mão dele e ele pode ver o quão grande sua mão parece pressionada contra a dela. "Você está sozinho, Alfred?" Ela não dá a ele um segundo para responder antes de enrolar os dedos ao redor dos dele, segurando a mão dele em algum tipo de toque fodido. "Você é romântico também, embora eu possa dizer que você não quer ser. Você se protege disso, talvez porque você acha que isso o torna fraco. Eu não acho que você seja. Eu não vejo fraqueza. em suas mãos. Muito orgulhoso para isso."

Ele quer pegar sua mão de volta. Ele quer se enterrar na porra do solo para fugir das palavras dela. Ela não está certa, ela não pode estar certa, ele se recusa a deixá-la estar certa. Então, quem se importa que ele não se lembre da última vez que uma mulher honesta aqueceu sua vida? Ele já tinha? Por que é importante que ele chegue em casa do trabalho, sente-se em frente ao fogo e olhe para ele até desmaiar?

Não há nada de errado com o fato de que as únicas pessoas com quem ele fala fora dos negócios são seu cachorro, Cyril, e sua empregada, Sarah. Ele deveria tirar a mão. Ele deveria mostrar a ela o quão errada ela está, mas ele não pode.

Sua mão é quente, lisa, livre de sangue, mácula e doença. Seus dedos são finos enquanto se enrolam nos dele e a pressão que ela coloca é surpreendentemente constante para alguém tão frágil. Ele a deixa segurá-lo, segurá-lo, por minutos, parece.

"Eu ofendi você?" ela pergunta em voz baixa, suas sobrancelhas franzidas enquanto ela tenta descobrir. Ele tem certeza de que sua expressão é ilegível, tão ilegível quanto pode ser ao redor dela.

"Você olhou para a minha mão, amor", ele sussurra, inconscientemente puxando-a para mais perto dele. "Disse que sou um homem que se ofende facilmente?"

"Não. Não. Também disse que você não é um homem particularmente jovem. Acho que trinta e dois a trinta e cinco." Ela morde o lábio inferior para conter o sorriso. "Venha, deite-se."

Mais uma vez, ela não pergunta, mas exige que ele faça o que ela diz. E como o idiota que ele é, ele obedece alegremente. Ele se deita ao lado dela de modo que seus ombros mal se tocam, suas mãos não estão mais ligadas e seus rostos apontam para o céu.

"Eu acho que você não vai me dizer se eu estava certo."

Ele resmunga em confirmação.

"Números. Só vou partir da suposição de que você tem trinta e cinco anos. Velho pra caralho, não é?" ela diz com um encolher de ombros e uma risada provocante. "Você não tem que me dizer. Eu já sei que sou."

"Aquela magia cigana?"

"Exatamente", ela ri, o som ofegante preenchendo o espaço vazio entre eles. "Não sou puro sangue, mas às vezes acho que sou. Deixe-me contar uma história."

"Atrevida, garota. Andando por aí dizendo aos homens o que fazer."

"Você não quer ouvir?"

Ele tem que respirar fundo porque querido Deus , ele faz. Aquela voz inocente e ofegante quer contar uma história para ele, quer acalmá-lo em uma complacência pacífica. Ele acena com a cabeça, e ela deve estar olhando para ele porque ele pode sentir o sorriso dela agredindo seu rosto.

"Eu tenho quatro irmãos e uma irmã. Eu sou a menina mais nova", ela começa, se aproximando dele. "Papai era inglês, mamãe era cigana. Não tenho certeza do que eles esperavam quando nos tiveram. Meus irmãos, eles são um pouco ciganos. Eles falam a língua, conhecem os costumes, eles têm isso. uma ligação especial com cavalos que somos conhecidos por ter. Eles são ciganos, tudo bem, mas não de maneiras óbvias. Cada um deles saiu, cada um com um pouco de cigana neles, alguns com cabelos negros, alguns com loiro, todos de nós com olhos azuis. Mas para mim, sou diferente. Depois que nasci, tornou-se óbvio para todos nós. Mamãe estava guardando todos os ciganos para mim. Enlouquece meu irmão."

Alfie imagina como seus irmãos devem ser. A princípio, ele pensou que eles teriam anéis em volta do nariz, caravanas para casas, danças nuas para eventos especiais. Agora, ele se pergunta se eles são velhos solenes e normais. Ele pode imaginar uma jovem Griselda, com seus cabelos espessos e pés descalços, correndo a uma velocidade que eles não conseguem alcançar. Ele pode vê-la agora, madura e bonita, mantendo seus irmãos na ponta dos pés, preocupando-os com todos os olhares que homens como ele devem dar a ela.

"Parece a porra de um pesadelo para eles, amor", ele admite, tentando encontrar uma posição mais confortável para suas costas. Essa ação serve ao seu propósito, mas também serve para tocar seus ombros e escovar seus dedos. "É por isso que eu sempre encontro você aqui? Fugindo de seus irmãos, sim? Sente-se incompreendido, amor?"

Sua cabeça cai para trás contra o cobertor enquanto ela ri, e ele acha adorável a frequência com que ela faz isso. É como se ela passasse o tempo todo rindo, todo o tempo feliz pra caralho, todo o tempo tentando fazer as outras pessoas tão felizes e despreocupadas quanto ela.

Ela não olha para ele, mas inclina a cabeça enquanto mantém os olhos fixos no céu. "Você me pegou nos campos duas vezes, Alfred. Não apostaria meu dinheiro nisso. De qualquer maneira, não venho para fugir deles. Só venho para me lembrar que não preciso ser como eles."

"Sim?" ele pergunta, seus olhos focados na forma como seus lábios carnudos crescem em tamanho enquanto ela morde o canto deles. "E como eles são?"

"Encurralado." Ela fecha os olhos por um momento, respirando o ar fresco. "Segunda vez que tive essa conversa hoje. É engraçado porque, antes de hoje, eu nunca tive. Você deveria se considerar sortudo."

E sortudo ele se sente. Ele se sente sortudo por ter esse pedaço do céu com ela, longe de toda a violência e morte, todas as gangues e política, todas as coisas brutais envolvidas em seu mundo. Ele se sente sortudo em vê-la, experimentar sua companhia, deleitar-se com sua atenção. Ele não olhou para o relógio desde que saiu hoje cedo, e foda-se tudo se ele não deseja que o tempo parasse.

"Posso te perguntar uma coisa?"

A pergunta dela quebra o silêncio pacífico e ele sente seu relaxamento desaparecer. Ele não está preparado para a pergunta que ela pode fazer. Ela é receptiva, inteligente, provou que pode ver com muito mais do que apenas os olhos. Ele se pergunta se foi descoberto. Se ela tivesse visto o nome Alfie escrito na palma da mão, um gângster nas unhas, perigoso na cor da mão. Mas ainda assim, ele não pode recusar. Ele quer, mas simplesmente não pode.

"Qualquer coisa, amor. Pergunte-me qualquer coisa."

"O que você acha que é esse?"

"Que porra você está falando?" Ele franze as sobrancelhas, seguindo o dedo dela que aponta para o céu e bufa. "Você quer dizer as malditas nuvens?"

"Sua mão disse que você é criativo", ela retruca levemente, cutucando seu ombro. "Prove, Alfred. Seja um poeta para mim, sim?"

Ele zomba dela. "Tudo bem, bruxa. Você ganhou. Qual?"

Ele espera que ela simplesmente aponte novamente, para tentar descrever em detalhes exatamente para qual nuvem ele deveria estar olhando, mas ela não o faz. Em vez disso, ela rapidamente agarra seu pulso, arrastando seu braço para cima para que suas mãos apontem em uníssono. "Aquele."

Ele olha para ele por um segundo rápido, mas ele tem que admitir que é difícil se concentrar com o fato de que ela está lentamente roçando o polegar contra a parte superior da mão dele. Ele acha ridículo. Alfie fodendo Solomons recebendo ordens de uma cigana, forçando-o a olhar para as fodidas nuvens como uma criança.

Ele é orgulhoso, ele é orgulhoso demais.

Ele não vai fazer isso. Ele não vai.

"Hm..." ele cantarola, forçando-se a se concentrar. "Bem, amor, isso parece ser a porra de um leão, sim?"

Ela acena com a cabeça em concordância, um sorriso tonto nos lábios enquanto o ajuda a encontrar outra nuvem. "E aquele?"

"Um carro."

"Aquele?"

"Bem, eu diria que parece um pau adequado agora. Pesado ao redor do saco, sim? Um pouco curto, mas vai fazer o trabalho, não vai?"

Sua mão aperta o pulso dele enquanto ela solta uma risada, seus ombros visivelmente tremendo de diversão. "Um pau? Sério? Que eloquente."

"O que?" ele fala lentamente, rindo para ela. "Você disse para ser um poeta. Bem, eu estou tentando, não estou? Sendo criativo como você sugeriu, hein?"

"Tudo bem", diz ela, afrouxando seu aperto um pouco. "Vou confiar na sua opinião. Não saberia, saberia?"

De repente, e do nada, todo o seu sangue corre para o sul. Suas calças apertam, e ele é grato que eles estão em uma posição onde ela não pode ver a porra da barraca que ele está ostentando. Sua confissão, por mais passiva que seja, faz seu estômago vibrar. Inocente, doce, linda e - agora como ele sabe - intocada.

Deus deve realmente querer testar a vida dele.

Ela não parece notar seu súbito enrijecimento ou sua repentina invasão de pensamentos perversos e ímpios. Ou talvez ela tenha. Talvez Griselda, a porra da princesa cigana, saiba exatamente o que está acontecendo em sua cabeça e em suas calças. Por que mais ela puxaria seu braço para que seu corpo fosse forçado a se mover sobre o dela?

Ela está tentando apontar para uma nuvem à sua esquerda, lutando para colocar o dedo na direção certa. Ela não está nem um pouco tímida sobre o fato de que ele está ao seu lado agora, pairando sobre sua figura, apertado contra ela, ou que seu rosto está perigosamente perto de ser enterrado em seu pescoço.

Ele não faz isso de propósito, mas a brisa ao redor deles carrega o cheiro de lavanda dela direto para o nariz dele, e ele jura que nunca cheirou algo tão precioso antes. É uma mudança drástica do cheiro de rum, pólvora, sangue e mijo que ele está acostumado. Ela não parece notar que seu pênis endurecido agora está pressionado contra seu quadril, ou talvez ela simplesmente o ignore.

"Alfred?" ela sussurra, mantendo os olhos fixos na nuvem. "Vamos lá. Não fique tímido comigo agora. Seja um poeta por mais um pouco. O que é isso?"

Ele se pergunta se ela pode sentir o profundo estrondo de sua risada. Foda-se , ele pensa enquanto se aproxima mais para aliviar a tensão no braço dela. "Hmm..."

Claro, ele deveria estar olhando para a nuvem, tentando descobrir o que sua imaginação de merda pode inventar, mas ele não está. Tudo o que ele está fazendo enquanto ela espera pacientemente é olhar para ela. Ele quer pegar o dedo que ela está segurando e arrastá-lo pelo nariz reto, passar por aqueles lábios macios curvados em um sorriso, contar as duas sardas que ele vê na lateral do pescoço, logo acima da clavícula.

"Bem, amor", ele murmura, não vendo nada além dela e da perfeição. "É o seu cabelo. Toda essa porra de bagunça espessa em toda a sua glória, não é?"

Ela vira a cabeça, e seus olhos se arregalam um pouco quando ela deve perceber o quão perto eles estão. Se qualquer um deles se inclinasse um pouco, seus narizes se tocariam e eles compartilhariam o mesmo ar. Se qualquer um deles se contorcesse, ele poderia provar o quão doce seus lábios devem ser. Ele sabe que não seria capaz de se controlar, não depois de provar, e ela deve saber disso também.

Seus olhos escurecem como uma tempestade se formando no oceano enquanto eles olham para os lábios dele. É tão fodidamente tentador, está bem ali na frente dele. Ele imagina que seria como morrer e voltar à vida. Ou talvez, ir para o céu sabendo que a qualquer momento ele seria enviado direto para o inferno por ter a porra da coragem de pegar algo que não lhe pertence.

Mas então, seus olhos se lançam atrás dele, por cima do ombro, e aqueles lábios tentadores se curvam para baixo.

"O sol se moveu. Está ficando tarde", ela sussurra, o desejo palpável em sua voz. "Meus irmãos vão estar se perguntando onde estou."

"Precisando ir para casa, hein?" ele questiona, e ele odeia que seu coração gagueja com a hesitação dela. Seus olhos piscam de volta para o sol e depois para ele. Ela não tem que dizer isso porque ele sabe. Ele vê isso nos olhos dela. É relutância misturada com saudade. Deve ser o mesmo olhar em seus olhos. "Quer fazer um pouco mais?" Novamente, ela não tem que responder porque ele sabe. "Sim, está certo, amor. Vamos lá. Mais alguns não podem machucar. Agora, você vai me deixar liderar desta vez, certo? há dar e receber, amor. Dar e receber. Certamente."

Desta vez, ele pega a mão dela – enorme abrangendo a minúscula – e guia seus olhos. O momento é quebrado depois disso, mas não quebrado.

Eles permanecem por quase uma hora a mais, apenas deitados lado a lado, passando o tempo nomeando nuvens. Ele rouba suas risadas e seus suspiros, seus sorrisos e suas carrancas, ele leva tudo.

Em troca, ele dá a ela o máximo que pode - uma risada de vez em quando, um aperto de mão, um sussurro em seu ouvido. Eles trocam esses momentos como um segredo, ambos sabendo que precisam retornar às vidas que deixaram à beira do campo.

Enquanto ela se afasta dele - seus pés descalços contra a grama, seus sapatos nas mãos, seu vestido balançando contra o vento, seu sorriso roubando toda a porra da luz do sol - ele tenta se resolver.

Ele tenta enganar a si mesmo para não se importar com a teoria que testou ou com o fato de estar certo. Ele tenta se convencer de que esta pequena visita ao céu foi suficiente, que esta tarde fugaz com ela é suficiente

Mas isso não. Ele sabe que não é.

E a cada passo que ela dá, ele tenta se convencer de que Alfred é apenas uma ilusão e que nunca terá o desprazer de apresentá-la a Alfie.