GRISELDA DEIXA-SE NA CAMA.

Foi uma semana insanamente cansativa que levou a um dia insanamente cansativo.

Já faz uma semana desde a morte de Finn, e seu funeral hoje colocou o prego no caixão literal. Todo mundo estava lá, todo mundo estava chorando, todo mundo tinha falado suas últimas palavras, mas Griselda ficou quieta.

Que palavras poderiam expressar a suprema perda que ela sente? Que palavras confortariam sua família? Que palavras poderiam tirar as lágrimas do melhor amigo de Finn, Isaiah?

Ela acabou de se despedir de Alfie. Ele tinha ficado em Small Heath durante a última semana, teimosamente se certificando de que ela estava bem pelo tempo que pudesse. No entanto, ela insistiu que ele voltasse para Camden Town hoje. Apesar da dor e da perda deles, ainda há trabalho a ser feito.

Ela se deita na cama e fecha os olhos, as mãos vagando sem pensar até o estômago. Cristo, esta não é a gravidez que ela imaginou em sua juventude. Ela não tinha imaginado que estaria grávida de gêmeos, muito menos no meio de uma guerra entre gangues. Este deveria ser um momento incrível para ela, cheio de nada além de alegria e promessa. Ela deveria estar aninhada agora, criando seu berçário, pintando ursinhos ridículos na parede, se arrumando para a chegada deles, mas ela está aqui.

Em vez disso, ela está aqui, deitada em sua cama de infância, vestida com seu vestido preto de manga comprida, trazido de volta para Small Heath. Ela ama sua cidade, mas se tornou apenas mais uma gaiola da qual ela está desesperada para sair.

Ela ouve passos à distância e geme, jogando o travesseiro sobre o rosto para suprimir seu grito frustrado.

"Tommy", ela choraminga, esfregando as têmporas enquanto continua a olhar para o teto. "Eu disse que estou com dor de cabeça. Estou apenas deitada. Não há razão para você cuidar de mim a cada segundo, porra."

"Você pode estar enganado sobre isso."

Imediatamente, Griselda salta da cama. Aquele sotaque, aquele gotejamento suave quase picante na voz. Seus olhos se arregalam quando ela vê o homem que acabou de entrar em seu quarto e seu coração para.

Ele é bastante alto e magro, vestido impecavelmente em um terno caro com um chapéu preto bem arrumado sobre uma cabeça de cabelos pretos. Seu nariz é grande e adunco, o ponto focal de suas feições escuras e lábios finos. Suas mãos estão enfiadas nos bolsos e ele está sorrindo como se isso fosse de alguma forma divertido para ele.

Italiano.

"Desculpe pela dor de cabeça", diz ele, enfiando a mão no bolso para pegar um palito fino que ele coloca entre os dentes. "Eu remarcaria, mas você vê, meu tempo parece ser bastante limitado esses dias. Deixe-me me apresentar-"

"Luca Changretta."

Ele não precisa dizer a ela o que ela já sabe. Ele não é um soldado de infantaria, e está claro como o dia. Nenhum soldado de infantaria ficaria ali com tanta graça e astúcia. Ela odeia admitir que ele é régio, quase elegante e charmoso demais para seu próprio bem. Seu sorriso é brincalhão, seus olhos são encantadores e parece haver uma risada permanente marcando suas feições.

Não, não um soldado de infantaria, um chefe.

Isso é o que a faz dar um passo para trás dele. Este é o homem que quer sua família morta, o homem responsável pela morte de Finn, o homem que ela deveria temer com cada fibra de seu ser.

E ela o teme, ela seria uma idiota do caralho se não o fizesse. No entanto, ela tenta se conter para não tremer. Ela tenta manter o queixo erguido e as costas retas, mas não consegue impedir que seus próprios braços se envolvam protetoramente em torno de seu estômago.

Seu sorriso se alarga quando ele dá um passo em direção a ela. "Como você sabia?"

"Além do sotaque? O ar forte da arrogância italiana", ela bufa, conseguindo fazer sua frase passar sem uma pitada de medo que ela possui em abundância.

Onde diabos está Tommy? Por que o funeral está demorando tanto? Cristo, por que ela mandou Alfie embora tão cedo? Se ele tivesse ficado um pouco mais como havia insistido, estaria aqui com ela.

Seus olhos correm para sua cômoda, onde ela sabe que uma arma está escondida. Ela se pergunta quanto tempo levaria para...

"Relaxe," Luca ri, seus olhos já seguindo os dela com um sorriso presunçoso. "Estou ileso."

Ela se arrepia, abandonando o plano imprudente de fazer uma corrida louca para sua arma. "Perdoe-me se não estou interessado em acreditar em você."

Luca a encara por um momento sólido, o sorriso ainda em seu rosto antes de dar de ombros. Muito lentamente, ele abre o casaco, esvazia o bolso, levanta as pernas da calça e faz um pequeno giro dramático na frente dela. "Ver?"

Ela solta um pouco da respiração que estava segurando, mas não relaxa. Ela olha sua figura de cima a baixo, procurando por qualquer sinal de violência oculta, pensando em sua família - os Blinders - e como eles são inteligentes com suas armas de escolha.

"Seu chapéu", ela afirma, engolindo em seco enquanto estende a mão para a frente. "Deixe-me ver o seu chapéu."

"Certo", diz ele com uma risada distraída. Ele abaixa a cabeça enquanto tira o chapéu, mantendo-o de cabeça para baixo enquanto o entrega a ela. Suas suspeitas estão certas quando ela vê que há uma pequena arma quase irreconhecível escondida nas costuras. "Quase esqueci que estava lá, juro para você. Melhor?"

"Só um pouco", ela admite, arrancando a arma do chapéu antes de devolvê-la a ele. "O que você está fazendo aqui?"

Eu pensei em lhe fazer uma visitinha,” ele explica com um encolher de ombros, olhando ao redor de seu quarto com curiosidade domada. “Primeiro você, então seu irmão. Achei que era uma ótima oportunidade."

"No dia da porra do funeral do meu irmão?" ela questiona com desgosto, seu corpo vibrando com desconforto quando ele pega um ursinho de pelúcia fofo em sua cômoda. "Foda-se."

De costas para ele, ela ainda pode ver a forma como os ombros dele sobem e descem de tanto rir. Ele se vira e há um sorriso estampado em seu rosto. Ele tira o palito e aponta para ela. "Ah, aí está. Griselda Solomons e sua língua mordaz."+

"Griselda Solomons-Shelby," ela retruca, suas mãos agora segurando firmemente a arma dele, silenciosamente debatendo se ela deveria usá-la.

Com suas palavras, a ênfase de seu verdadeiro sobrenome, seus olhos se estreitaram. Eles não são mais agradáveis, não são mais brincalhões, mas mortais em sua determinação gotejante. "Não achei que você ainda se chamaria assim."

"Eu não tenho vergonha de quem eu sou."

"Sério? Não tem vergonha de ser parente do homem que sozinho matou minha mãe, meu pai e meu irmão?"

O ar na sala mudou e o comportamento de Luca Changretta também. Ele tinha sido civilizado, brincalhão, francamente agradável em suas expressões e gestos, mas não mais.

Agora, ela pode ver a fúria oculta que ele fez um trabalho tão bom em suprimir. Ela pode ver a forma como seus olhos castanhos chocolate escurecem com sede de sangue e a forma como suas mãos se fecham em punhos e quebram o palito ao meio.

Ele tem todo o direito de ficar bravo, todo o direito de ficar lívido porque está falando a verdade.

Seus irmãos podem ser heróis para ela, mas isso não significa que eles sejam heróis. Eles mataram, mutilaram, massacraram e fizeram isso e muito mais com a família Changretta.

Sua natureza gentil tem vergonha de suas ações, mas ela não tem vergonha deles porque a família significa algo para ela.

"E eu sinto muito por isso." A verdade é tudo o que ela pode dizer. Ela não pode ficar aqui e defender suas ações porque elas foram cruéis. A verdade é tudo o que ela tem agora. "Eu não sabia o que eles tinham. estava planejando. Eu não participei disso."

"Isso eu não duvido. Você não me parece uma mulher que seria tão cruel", diz ele, a escuridão de seus olhos desaparecendo enquanto ele sorri para ela, inclinando a cabeça de um lado para o outro. "Eu ouvi coisas boas sobre você. Doce, gentil, compassivo, perdoador, uma maldita santa pelo que eu sei."

"Eu sou isso", ela confirma, segurando o queixo no ar enquanto ele dá outro passo em direção a ela, um passo perigoso. "Isso não significa que você deve me subestimar."

"Eu não contaria com isso. As pessoas nunca devem subestimar o quão... perigosas as mães grávidas podem ser." Seus olhos disparam para o estômago dela. "Posso?"

"Na verdade, eu preferiria que você-"

Mas é muito tarde. Apesar do protesto dela, da arma e da distância entre eles, ele fecha a brecha na velocidade da luz, as mãos firmemente plantadas em seu estômago. Ela pode sentir suas entranhas se revirando, seu sangue fervendo, uma terrível mistura de nojo, medo e raiva.

"A que distância você está?" ele pergunta em um sussurro, sorrindo torto enquanto olha para baixo onde suas mãos estão colocadas. "Você parece que vai chegar a qualquer minuto."

Ela engole audivelmente, seu peito se contraindo com a força com que ela está prendendo a respiração, maravilhada com o fato de que ele não tem absolutamente nenhuma vergonha ou medo. "Ainda não. Sete meses."

Ele olha para ela e levanta as sobrancelhas. "Gêmeos?"

"Sim", ela responde fracamente, choramingando internamente quando as mãos dele se movem para esfregar sua pele coberta de vestido.

"Ah, bem, isso é definitivamente emocionante."

"O que você quer?"

Claro, ela deveria ter feito a transição para essa pergunta de uma maneira mais graciosa. Claro, ela deveria ter observado seu tom, não cortado suas palavras, mas Griselda nunca foi de nada além de franqueza.

Este homem está invadindo sua casa, em sua vida, sentindo a vida que apenas alguns privilegiados tiveram o prazer.

Ela quer chegar à porra do ponto e ela quer que ele se foda

"Justiça, eu suponho,” ele diz friamente, nem mesmo vacilando ou hesitando por um segundo enquanto ele se aproxima, seu corpo quase pressionado contra o dela. "Olho por olho, vida por vida, tudo isso. Você vê, sua família causou muitos problemas à minha família."

"Então é por isso que você está aqui?" ela questiona com os dentes cerrados. "Você está aqui para me matar?"

Sua cabeça gira para trás como se ele tivesse levado um tapa, mas suas mãos permanecem firmemente plantadas nela, distraidamente esfregando em círculos. "Você? Absolutamente não."

"E por que isso?" ela pergunta desconfiada, nem toda inclinada a acreditar nele.

"Ao contrário do seu povo, meus homens não matam crianças. Enquanto esses bebês estiverem dentro de você, você está segura", diz ele com um simples encolher de ombros enquanto sorri para ela. "Honor, tesorina."

Tesorina.

O tom de voz é familiar para ela. Ele escorre de seus lábios como mel e é combinado com um sorriso nojento inspirador. É quase como um pequeno segredo entre os dois agora, uma piada interna que ele forçou sobre ela.

Tesorina.

Seu italiano é muito limitado, mas não é preciso ninguém para inferir o que isso significa.

Tesorina.

Ele a está reivindicando como algo próprio. É um termo carinhoso que ela não quer nem merece e que a faz querer vomitar.

Mas embora ela odeie e embora isso a faça se sentir traidora, ela acredita na convicção por trás disso. Ela não deveria confiar nele - o homem que quer destruir toda a sua família - mas ela confia nessas palavras. Há algo mais escondido atrás deles, algo terno e reminiscente que ela não consegue identificar.

Ele não vai machucá-la.

"Maravilhoso, mas minha família não tem a mesma cortesia", diz ela sarcasticamente, tentando novamente escapar de seu aperto, mas acaba com ela pressionada contra a parede, incapaz de se afastar dele, o cheiro de sua colônia mais forte esmagadora. seus sentidos.

"Por que eles? Eles não merecem isso", afirma, seu rosto mais uma vez ficando com raiva, seus olhos escuros encobertos e ameaçadores. "Isso, tesorina, será o fim de sua família. Primeiro seu irmão Finn, depois Arthur, Ada, Polly, Michael e finalmente Tommy."

"Você não pode tê-los", diz ela com a voz trêmula.

Cristo, ela odeia o fato de que seus olhos estão lacrimejando. Ela odeia o fato de que seu exterior forte está desmoronando na frente dele. Ela odeia o fato de que deve parecer tão aterrorizada, jovem e vulnerável quanto realmente é.

"Ah, mas eu vou", ele ri cruelmente, fazendo um tsking para ela. "Quando Tommy voltar, quero que você o avise que tivemos essa pequena conversa. Quero que diga a ele que vi sua linda cama rosa e seus travesseiros fofos. Deixe-o saber que eu toquei seu estômago. Deixe-o saber que eu posso ir a qualquer lugar que eu quiser, quando eu quiser..." ele para enquanto faz beicinho, quase da maneira mais cômica, olhando para a barriga dela com decepção. "Ah, vamos lá agora. Dê-me uma coisinha, crianças."

E então seu coração para. Seu coração para quando ele lhe dá um sorriso largo e seus olhos brilham de prazer.

Tudo porque seus bebês chutaram.

Ao seu comando.

Essa é a gota d'água para ela. É quando ela atinge seu ponto de ruptura. Toda aquela frustração reprimida por se sentir tão vulnerável, por tê-lo se intrometendo em sua vida tranquila, por ameaçar sua família desencadeia. Suas raízes ciganas e sua maldição Shelby vêm à tona.

Ela está sendo imprudente quando levanta uma mão e a conecta com o lado de sua bochecha. Ela está sendo perigosa quando usa o outro para pegá-lo desprevenido e empurrá-lo à força para trás. Ela está sendo totalmente insana quando ela agarra a gola de sua camisa e o puxa para baixo ao seu nível.

"O să arzi."

Você vai queimar.

Ela diz isso com os dentes cerrados com a máxima convicção. Não é nada menos que uma ameaça, nada menos que uma promessa, nada menos que um contrato obrigatório sendo assinado com seu sangue.

Ele não parece se incomodar com a explosão dela enquanto esfrega a bochecha. Ele não dá a ela um olhar duplo ou qualquer indicação de que ele a está levando a sério e ela se ressente disso. Ele não está com medo agora, mas foda-se, ele estará.

Assim que Tommy souber dessa pequena visita, cada filho da puta italiano que invadiu seu território se banhará em suas próprias entranhas e será queimado de dentro para fora.

E quando Alfie descobrir, é melhor Luca Changretta rezar para que os ciganos cheguem até ele primeiro.

"Olhe para toda essa força", ele brinca, levantando as mãos no ar com defesa simulada. Ele lhe dá uma olhada e ela pode sentir seu olhar queimando buracos em sua figura. Ele olha para os pés descalços dela, para o vestido de renda preta, para a barriga inchada, para o decote oculto e, finalmente, para o rosto dela com uma expressão de terrível admiração. "Sabe, você não se parece em nada com o que eu imaginei. Sem anéis em seus narizes, buracos em suas orelhas, dentes brancos, cabelos macios, rosto liso. Pensei que estava prestes a ver uma fera cigana. Não, você é linda. , não é?"

É colocado como uma pergunta para a qual ela não tem ideia de qual deveria ser sua resposta. Ela já foi chamada de linda antes, e a palavra nunca teve nenhum significado até que foi dita a ela por Alfie. Cristo, quando Alfie diz isso, soa como uma oração. Sai com tanto significado como se ele tivesse desenterrado de alguma parte impossível de si mesmo, tudo para ela.

Quando Luca Changretta diz isso, é usado como arma, mas ela não entende para quê.

É para assustá-la? Encantá-la? Propositadamente deixá-la perplexa? Acalmá-la em conforto?

Então ela não fala nada. Ela não responde. Ela não cede ao pequeno esquema que ele planejou.

No entanto, ela simplesmente não pode negar o quão verdadeiro isso soa.

"Você está ainda mais bonita hoje do que no dia do seu casamento."

Ela pisca para ele repetidamente, pega de surpresa mais uma vez. "Dia do meu casamento?"

Luca dá um passo decidido em direção a ela. Ele está ganhando tempo, se divertindo com o perigo e a pressa de estar tão perto de ser pego, ele está ignorando todo o resto e se concentrando apenas nela.

"Sabe, é inteligente para um homem como seu marido não manter nenhuma foto de uma mulher como você em seu escritório. Homens vêm à procura de negócios, e ele não pode deixá-los ver seu lindo rosto." Ele leva os dedos aos lábios em um momento que quase parece contemplação antes de continuar. "A casa, no entanto, na casa ele pode ter uma foto sua onde quiser. Essa foto que ele guarda no criado-mudo, a do seu casamento, é uma foto bonita."

Ela sente vontade de desmaiar. Se ela estava apavorada, para começar, agora ela está mortificada. Ela pode sentir as pontas dos dedos formigando, toda a cor se esvaindo de seu rosto, e ela se pergunta se é jovem demais para ter um ataque cardíaco literal.

Uma coisa é ele estar aqui, em Birmingham, onde seus homens estão à espreita há semanas, mas outra coisa é saber que ele esteve em sua verdadeira casa.

A casa que ela achava que era segura. A casa onde Alfie fez todo o possível para protegê-la. A casa onde construíram uma vida, onde pintaram um berçário, onde riram, onde se encontraram nus em quase todos os cantos, onde planejaram seu belo futuro.

Está tudo manchado. Está tudo corrompido.

Nenhum lugar é seguro. Nenhum lugar é protegido. Nenhum lugar é seguro.

Alfie.

Alfie é forte, mas Alfie está doente. Ela não tem dúvidas de que Alfie ainda pode matar um homem com as próprias mãos, mas por quanto tempo mais. Ele é inteligente o suficiente para enganar um homem, para mergulhar na mentalidade de guerra quando necessário, mas e dois homens? Que tal três?

E se ele estiver dormindo? E se for à noite quando ele está mais fraco quando o remédio e a dor e o cansaço estão no auge.

Ela respira fundo, lambendo os lábios secos enquanto se prepara mentalmente. Ela não pode soar fraca agora. Ela precisa soar forte e determinada. Ela precisa fazê-lo pensar que ele não tem absolutamente nenhum poder aqui, mesmo que ele esteja segurando todas as cartas. "Acho melhor você ir embora."

Ele suspira enquanto pega seu chapéu, arrancando outro palito de sua jaqueta que ele posiciona entre os dentes. Ele é tão calmo, legal, controlado, calculista. Ele acena com a cabeça enquanto caminha para trás para fora do quarto dela. Ele fecha a mão em um punho gentil e a deixa cair contra o batente da porta, parecendo ter um último presente de despedida na ponta da língua.

"Perché gli angeli hanno sempre bisogno di salvare i peccatori."

Mais uma vez, seu italiano está enferrujado, praticamente inexistente, mas ela é esperta o suficiente para saber o que isso significa.

Isso significa que, independentemente da consequência e do risco, ela precisa ver o único homem que saberá o que fazer.

Ela precisa de Alfie.