"O QUE VOCÊ ACHA QUE ESSA É?"

"Qual? Você terá que ser mais específico."

" Aquele . Aquele para o qual estou apontando."

"Parece uma nuvem."

"Use sua criatividade."

"Ok... parece uma grande nuvem."

Griselda dá uma gargalhada, apoiando-se nos cotovelos para encarar o primo. "Você não tem absolutamente nenhuma imaginação. Alguém já lhe disse isso antes, Michael?"

Michael revira os olhos e Griselda se pergunta se ela deveria se arrepender de sua decisão de trazê-lo para os campos. Hoje cedo, Polly pediu a ela para levar seu filho para fora de Small Heath durante a tarde. Ela estava um pouco relutante em dizer a Griselda por que ela queria isso, mas, depois de algumas reclamações cuidadosas e uma dose de culpa católica, Polly cedeu.

Polly, como todas as mães, está preocupada com o filho. Ela tem notado que Michael tem passado muito tempo com Tommy e os outros Peakys. A princípio, Griselda ficou um pouco irritada com a insinuação de que há algo de errado em passar tempo com a família. Claro, ela entende que seus irmãos são um pouco rudes e que seu estilo de vida é um pouco exigente, mas isso não os torna pessoas ruins. Foi só quando Polly mencionou o quão envolvido Michael está se envolvendo nos negócios da família que Griselda entendeu.

Michael, assim como ela, ainda é relativamente jovem. E enquanto Griselda cresceu em torno da violência das gangues e da política dissimulada, Michael não. Sua exposição a este lado de sua família foi tão repentina, mesmo que tenha sido um pouco mais de um ano. Ela viu as mudanças sutis em sua personalidade. Ele não é mais tão doce quanto antes. Ele não sorri com tanta frequência. Ele não brinca. Para qualquer outra pessoa, esses seriam os sinais de amadurecimento, mas não para Griselda e Polly. Essas coisas são os sinais de um menino se tornando um homem de todas as piores maneiras possíveis.

Então, Griselda concordou alegremente em levar Michael para um piquenique nos campos. Ela tentou fazê-lo relaxar, se soltar, talvez jogar alguns jogos, mas ele não tem sido nada além de um idiota irritante desde que eles deitaram.

Michael aperta a ponta do nariz enquanto rola. "Grissy, não me falta imaginação", diz ele, pegando outro cigarro. "Isso é chato. Não somos crianças e tenho coisas melhores para fazer."

"Oh sim?" Griselda brinca, erguendo as sobrancelhas para ele enquanto pega o cigarro dele. "E exatamente o que são essas coisas melhores ?"

"Você sabe, ajudando Tommy. Coisas de negócios."

Griselda geme enquanto dá uma tragada no cigarro dele antes de devolvê-lo a ele. "Claro. É sempre Tommy, não é? Estou feliz que você está abraçando sua família há muito perdida, primo, mas há mais na vida do que os Peaky Blinders."

"Existe?" Michael zomba, deitando no cobertor. "É por isso que você nunca está em reuniões de família sobre o negócio? Você encontrou mais na vida?"

Griselda sorri docemente para ele. Ela não deixa seu tom condescendente chegar até ela porque, até certo ponto, ele tem razão. A pergunta dele é uma pergunta na qual ela pensa com frequência, mas não se atreve a falar em voz alta para Tommy ou seus irmãos. A única pessoa com quem ela já discutiu isso foi Ada, e às vezes ela se pergunta se isso teve algum papel em sua partida repentina para Londres.

Mas há algo nessa situação em particular que a faz querer se abrir. Talvez seja porque Pol se deu ao trabalho de pedir a ela para cuidar de Michael? Talvez seja porque isso é algo que Michael precisa ouvir? Ou talvez seja simplesmente porque ela precisa tirar isso do peito?

"Eu vou te dizer o motivo, mas você me promete que não vai tagarelar com Tommy", ela começa, rolando para que ela possa deitar de bruços. Ela vê que seus olhos se estreitam por uma fração de segundo antes que ele acene com a cabeça. "A razão pela qual eu não cuido dos negócios da família é que eu não quero ficar preso. Small Heath e os Peaky Blinders são como uma gaiola, e eu não quero ficar em uma gaiola. como vir aqui para os campos e jogar meus - como você diz - jogos infantis . Isso me lembra que sou livre."

"Então é isso?" ele bufa. "Parece bastante simples. Você quer passar seu tempo longe da família e aqui fora como um maldito nômade. Talvez se juntar aos Lee na estrada aberta?"

"Michael, você pode simplesmente fechar e me deixar terminar?" ela estala, mas apenas sem entusiasmo. Os homens em Small Heath - com exceção de Tommy - são sempre assim. Eles sentem a necessidade de interrompê-la a cada dois segundos. É como se eles estivessem tentando convencê-la de seus próprios pensamentos. "Eu não sou uma garotinha ingênua. Não pense por um segundo que eu não entendo os caminhos perversos do nosso mundo. Eu, diferente de você, cresci nesta vida. Eu poderia ser como Pol se eu quisesse. Se eu realmente quisesse, poderia tornar minha presença conhecida e poderia ter uma palavra a dizer. Escolho não fazer isso porque a gaiola não é o lugar. Não é a porra de Small Heath ou a Betting House . bate em sua têmpora "-é a gaiola."

Com as palavras dela, ele franze as sobrancelhas, genuinamente curioso e interessado agora. "Como você acha?"

"A razão pela qual estou lhe dizendo que há mais na vida é que há. Polly pode ver além dos negócios por sua causa. Esme, não importa quão grande ela seja, é a razão pela qual John pode ver além dos negócios. Até Arthur está pensando em se estabelecer para poder ver além dos negócios." Ela suspira enquanto se inclina para mais perto dele para poder descansar a mão sobre a dele. "Você tem ficado perto de Tommy, e eu acho isso ótimo porque eu amo meu irmão. Mas Tommy não pode ver além disso e é isso que o deixa preso na gaiola."

Michael fica pensativo por um momento. Ele pega o cigarro e olha ao longe para as colinas ondulantes e a grama verde. Depois de um momento de silêncio, ele se vira para ela. "Mamãe acha que eu deveria ir embora."

Griselda bufa porque isso não a surpreende nem um pouco. "Bem, e o que você acha?"

"Você iria?" ele questiona. "Quero dizer o que eu disse antes. Você iria fugir como Ada se isso significasse que você não ficaria preso na gaiola? Se você pudesse escolher não ser um Shelby, você iria?"

Griselda respira fundo enquanto rola para poder ver as nuvens passarem. Ela já pensou nisso antes, juntando-se a Ada em Londres e começando uma nova vida para si mesma. Ela não se sente presa em Small Heath, mas ela tem que admitir que o fardo de ser uma Shelby pesa sobre seus ombros.

Não há paz em Small Heath. Não há paz com os Peakys. Não há paz com Tommy.

E a paz, acima de tudo, é sempre o que ela desejava.

Mas ela não pode sair.

Ela não pode deixar Polly, Arthur, John ou Finn. Ela não pode deixar Tommy. Ada pode pensar que ela é uma Thorne, mas ela sempre será uma Shelby, assim como Griselda.

"Não", ela diz com um aceno de cabeça, ainda olhando para frente. "Eu não posso sair, não com Ada ainda nos dando o tratamento do silêncio. Se alguma coisa, eu preciso ficar por perto para fornecer alguma aparência de bom senso, vocês parecem não ter isso."

"Ignorando o insulto, e se ela começasse a falar com a família novamente?"

"Então, sim, talvez eu faria." Griselda se endireita e morde o lábio enquanto se vira para Michael. "Eu amo minha família, Michael. Eu só quero que você lembre que a família é a coisa mais importante, acima dos negócios. Nós suportamos tudo por causa um do outro. Há mais na vida do que os negócios.

Parece a Griselda que Michael está levando tudo isso com calma consideração, ou pelo menos ela espera que ele esteja. Ela não compartilha essas palavras de ânimo leve, sua preocupação com seus irmãos e suas preocupações sobre o que significa viver esse tipo de vida.

Ela pode sentir que Michael já ouviu o suficiente dela, e não necessariamente de uma maneira cruel. Ele resmunga enquanto se levanta, pronto para voltar para Small Heath. Ele pergunta se ela gostaria de se juntar a ele, e ela está prestes a fazê-lo até que ela seja superada com o desejo de ficar. Não é um pensamento, mas um sentimento. É a forma como o vento sopra seu cabelo e faz cócegas em seu pescoço. É a forma como as flores de repente cheiram mais forte. É a forma como o sol parece mais brilhante.

Ela recusa, e Michael faz questão de lhe dar um sorriso reconfortante antes de sair, entrando no carro e voltando para a cidade. Griselda cantarola baixinho para si mesma enquanto se levanta e vai até uma árvore grossa logo atrás de onde eles estavam sentados. Ela sempre gostou de escalar desde que era jovem, e descobriu que isso sempre a ajudou a clarear a cabeça.

Quando ela começa sua ascensão, ela pensa em Michael. Ela agora compartilha as mesmas preocupações que Polly tem sobre ele. Ela faz uma nota mental para puxar sua tia de lado mais tarde esta noite para falar sobre isso. Há algo perigoso em se entregar a esse estilo de vida. É quase como se você estivesse vendendo sua alma. Embora Tommy e os meninos nunca digam isso, ela sabe que todos se sentem condenados ao inferno.

Mas ela não. Griselda não é tão religiosa, mas não está disposta a fazer acordos com demônios. Ela não está disposta a ser enjaulada, metaforicamente ou fisicamente.

Paz .

Apenas uma vida tranquila, uma vida simples, uma bela vida. Uma vida onde ela pode estar com sua família, às vezes participar de negócios, mas ainda ser a pessoa gentil que ela é.

Uma vez que ela alcança o galho mais alto, ela se acomoda contra ele. Ela tem apenas alguns momentos de silêncio antes de ouvir o zumbido de um motor parando na estrada. Ela se endireita enquanto revira os olhos e olha por cima da linha das árvores, imaginando se Michael caiu em si e decidiu ficar o resto da tarde com ela.

O que ela vê em vez disso é muito melhor.

"Alfred?"

E lá está ele. Forte, assustador, consumista, vestido lindamente casual com sua longa camisa branca, seus suspensórios nos ombros e seus óculos de leitura pendurados no pescoço. Ele não é tradicionalmente bonito, mas é sua presença que chama a atenção. Ele parece um herói mítico vindo ao sol, emergindo de uma caverna, pronto para lutar contra monstros.

Embora ela tivesse dito a ele alguns dias atrás para passar por Small Heath para consertar seu carro, ela realmente não achava que ele iria. A surpresa dela também tem a ver com o fato de ele ter aparecido onde ela está. O local não é fácil de encontrar, e a única pessoa que sabe que ela está aqui é Polly. No entanto, ela está animada para vê-lo. Ela tem que admitir que ele tem sido um pensamento frequente em sua cabeça desde o dia em que se conheceram há pouco mais de um mês.

Tinha sido um acaso vê-lo em Londres, um truque do destino, uma fantasia passageira. Quase parecia um sonho para ela, mas ele agora - em seu campo, sob sua árvore, cego pelo sol - ele é real.

Quando ele ouve a voz dela, ele para de repente. Seus olhos se arregalam como se estivessem chocados ao encontrá-la aqui. Ele leva um pouco de olhar ao redor para finalmente localizá-la, e quando o faz, ele amaldiçoa.

"Bem, foda-me então!" ele grita, marchando sob a árvore para poder apontar sua bengala para ela. Sua cabeça está inclinada em um ângulo estranho, seu pescoço se esticando para vê-la, mas ela ainda pode reconhecer a contração de diversão em sua bochecha. "Que porra você está fazendo em uma porra de uma árvore? Você pensaria, como um maldito cigano, você tentaria quebrar alguns malditos estereótipos, sim?"

"Muito eloquente", ela ri, perdendo a conta de quantas vezes ele amaldiçoou na mesma frase. "O que você está fazendo aqui? Você está me seguindo?"

Ele bufa, arrastando a mão pela boca enquanto balança a cabeça. Ele olha para uma perda de palavras que ela não acredita que muitas vezes seja. “Você acreditaria em mim se eu dissesse que foi coincidência? Não espero ver você na porra da árvore como uma porra de um personagem de conto de fadas, certo?"

Griselda quer acreditar em suas palavras, mas há algo nelas que soa apenas meia-verdade. Ela se levanta um pouco para olhar para o carro, e isso confirma todas as suas suspeitas. "Você estava trazendo o carro, você disse?"

"Sim, porra foi, não foi?"

"Bem, eu odeio ser o único a dizer a você, mas você trouxe o carro errado."

Os dois olham para o veículo em questão - Griselda divertida e Alfred com vergonha - enquanto observam a condição impecavelmente extraordinária de seu carro novo. Ele gagueja, balançando a bengala para frente e para trás enquanto se balança nos calcanhares, mais do que provavelmente tentando encontrar alguma resposta razoável, ou pelo menos reunir coragem para lhe contar toda a verdade.

Ela bate nele.

"Exatamente quantos anos você tem, Alfred?" ela brinca, balançando sobre o galho para que ela possa balançar os pés para frente e para trás. "Você está enlouquecendo? É isso? Aconteceu com meu tio alguns meses atrás. Ele enlouqueceu e tomou banho no corte. Você não vai fazer isso a seguir, não é?"

Alfred não parece ser um homem que leva insultos de ânimo leve, mas ele parece fazer exatamente isso com ela. Seus olhos azuis parecem hostis até que piscam verdes e suavizam, e seus ombros caem como se estivessem liberando qualquer excesso de tensão. "Garota atrevida. Agora, você vai descer de lá ou prefere ficar com seus irmãos animais? Merda, acho que há um esquilo de merda tentando fazer um lar para si mesmo com todo esse maldito cabelo."

Suas palavras. Suas palavras podem ser interpretadas como rudes, racistas, potencialmente até sexistas, mas não são. Eles são alegres, uma piada, brincadeiras amigáveis ​​da única maneira que ele provavelmente conhece. Ela encolhe os ombros enquanto começa a desmontar. Seus pés descalços arranham agradavelmente contra a casca e ela ri quando vê que ele desviou os olhos em alguma forma de decência masculina.

Ela está na metade do caminho quando um estalo alto soa no ar. Ela perde o controle antes que ela possa registrar o som e então ela está caindo. Ela espera cair no chão de uma maneira que já fez dezenas de vezes antes, mas em vez de pousar na grama e nos galhos, ela cai em um par de braços fortes.

Sua respiração é sugada para fora dela quando seu corpo entra em contato com o de Alfred. Seu corpo não vacila ou estremece, nem por um segundo, e ela se pergunta se ele estava preparado para pegá-la caso ela caísse. Sua circunferência e músculos são um forte contraste com sua forma pequena, ela pode se sentir quase sendo engolida por ele. Devido à maneira como ela pousou, suas costas estão pressionadas contra o peito dele, um de seus braços está enrolado em torno de seu estômago enquanto o outro está apoiado contra suas clavículas. Ele a mantém de pé e suspensa no ar, dando-lhe um segundo para recuperar o fôlego.

Apesar da leve dor no estômago e da quase sufocação do braço sobre o peito, ela se sente completamente segura e ilesa.

"Aqui está o que você faz, certo? Só uma dica para a próxima vez." Nessa posição, ela pode sentir o hálito quente dele fazendo cócegas na nuca e jura que os lábios dele estão quase roçando sua orelha. "Então, da próxima vez, você pega uma arma, certo? Você pega essa arma, você a pressiona contra sua têmpora, e - bem - você puxa o gatilho, certo? É muito mais fácil, amor."

Ela não pode ajudar a si mesma. Ela deixa cair a cabeça contra o ombro dele e ri, grosso e genuíno. Sim, Alfred está correto, essa seria uma maneira mais fácil para ela se matar.

Enquanto ela se perde de surpresa com sua piada ridiculamente mórbida, ela sente o corpo dele tenso, as veias em seus braços grossos se projetando sob a ponta de seus dedos. Ela se pergunta se o deixou desconfortável, mas esse pensamento desaparece quando ela acredita que ele aperta seu braço, puxando-a para mais perto - mais fundo - dele.

Mas então esse momento questionável desaparece quando ele solta um gemido alto e seu braço começa a tremer.

"Porra de quadril", ele murmura, gentilmente colocando-a no chão enquanto sua mão trava ao seu lado. "Você, amor, você será a porra da minha morte."

Ela se vira para ver o olhar de dor gravado em suas feições enquanto ele se abaixa para pegar sua bengala. Ela sabe que deveria se sentir mal, mas não se sente. Sua diversão é muito forte. "Alfred, eu estava brincando antes, mas exatamente quantos anos você tem? Parece que você está prestes a ter um ataque."

"Você pode agradecer a guerra por isso", ele resmunga, endireitando-se e olhando para ela com ofensa fingida. "Não se preocupe com a minha idade, amor. A questão é, quantos anos você tem? Você encolheu desde a última vez que te vi, ou Deus está me dizendo que minha hora está chegando?"

Griselda limpa a sujeira do vestido, o que é mais do que provável a razão pela qual ele de repente pensou em perguntar a idade dela. Nas duas primeiras vezes em que se encontraram, ela estava em um de seus vestidos mais justos que mostravam que seu corpo era o de uma mulher e não de uma menina. Hoje, no entanto, seu vestido é fluido e leve, simples e liso, e deixa muito espaço para a imaginação. "Não posso falar em nome de suas - ao que parece - conversas recorrentes  com Deus, mas tenho vinte anos. Pareço mais jovem? É porque sou pequeno, não é? lindamente alto. Deve ter colhido o canudo curto ali."

"Nah..." Alfred murmura, zombando dela enquanto seus olhos varrem sua figura. Há quase uma ternura em seus olhos quando ele observa seu vestido mal ajustado com suas mangas ridiculamente longas e decote grotescamente alto, mas ela não pode ter certeza porque seus lábios estão em uma linha apertada e suas sobrancelhas estão franzidas. "Nada de errado com você."

Ela sorri brilhantemente para ele enquanto coloca uma mecha de cabelo atrás da orelha. "Então, a julgar pelo seu quadril defeituoso e estado mental em declínio, eu diria que você é muito velho. Estou certa?"

Seus olhos se arregalam de repente e ela pode ver o canto de seus lábios sob a barba. "Agora, amor, você precisa ser mais gentil do que isso ao fazer esse tipo de pergunta. Não quero que você potencialmente desrespeite os mais velhos."

"Potencialmente..." ela ecoa, estreitando os olhos de brincadeira para ele. Ela pode ver que ele é um homem que tem talento para mexer com as pessoas. Ele parece ser o tipo de homem que retém as respostas para as perguntas candentes das pessoas. No entanto, ela também tem alguns talentos. Talentos que podem dizer a ela o que ele não vai. "Só há uma maneira de descobrir se você é um daqueles anciãos que você está tão preocupado."

"Sim, e como é isso, amor?"

"Sentar."

"O que?"

"Oh, você está certo. Desculpe, onde estão minhas maneiras? Sente-se aí."

Ele segue o dedo dela que está apontando para o cobertor que ela e Michael estavam colocando mais cedo. Ele levanta as sobrancelhas para ela e há algo ameaçador na forma como seus lábios se contorcem sob o bigode. Ela não sabe muito sobre Alfred, mas só pode imaginar que está exigindo mais dele do que qualquer outra pessoa há muito tempo.

Ele está esperando que ela recue, ela pode dizer, mas Griselda é uma Shelby, e Shelbys - para surpresa de ninguém - sempre consegue o que quer.

Depois de um segundo, ele resmunga e caminha com ela para a clareira. Ela se senta primeiro, observando com muita atenção enquanto ele geme quando finalmente consegue descer. O cigano dentro dela não pode deixar de se perguntar se ele tomou alguma erva para isso, ou experimentou algum óleo que ajude a aliviar a dor muscular.

Ela se prepara para trazer isso à tona mais tarde... se houver um momento posterior.

"E agora?" ele pergunta, tentando e falhando em se sentir confortável no chão áspero. "Você só vai ficar me encarando?"

balança a cabeça em silêncio, inclinando o corpo para que ela possa se sentar na frente dele, dobrando as pernas debaixo de si mesma enquanto se inclina para frente. "Posso pegar sua mão?"

"Minha mão?" ele papagaia, olhando para ela com desconfiança enquanto o dela aparece e espera pacientemente. "Que porra você vai fazer? Você vai me dar furúnculos ou alguma outra merda cigana?"

"Sem furúnculos", ela promete. "Embora, eu não possa prometer nenhuma merda cigana. Vamos agora. Nunca te julguei como uma galinha."

Isso imediatamente realiza o que ela se propôs a fazer. Ela jura que o ouve rosnar quando sua mão dispara, e ela não lhe dá a chance de pegá-la de volta e rapidamente a pega. Uma vez que ela tem a mão dele na dela, ela esquece por um momento qual era o propósito disso, porque ela está maravilhada com o quão grande é a mão dele.

Sua mão é feita para estrangular, bater, trabalhar e construir. Ela o segura com a palma para cima, deixando as pontas dos dedos percorrerem todos os anéis dourados em seu dedo. Ela traça todos os calos e depressões. Ela o vira e alisa o polegar contra a pequena tatuagem da coroa e as pequenas cicatrizes que pintam a pele dele.

Quando ela olha para cima, percebendo que ela está acariciando sua mão por muito tempo, ela o pega olhando para ela com nada menos que puro espanto. Isso a leva a pensar que talvez ninguém jamais o tenha tocado dessa maneira - gentilmente, cuidadosamente, intrigantemente. Seus olhos se encontram e o vento para ao redor deles. Há uma leve contração em sua mandíbula e ela pode sentir os dedos dele se enrolarem suavemente ao redor dos dela, quase imperceptíveis se não fosse o fato de que todos os seus nervos estão em chamas com o simples movimento.

Mas o momento é quebrado muito rápido, e ela odeia o fato de que ele é o único a quebrá-lo.

"Você vai fazer alguma coisa, amor?" ele questiona, inquieto sob o olhar dela. "Porque você vê, você tem minha mão como se estivesse pensando em comê-la."

Se fosse qualquer outra pessoa, Griselda já estaria explodindo de aborrecimento com esse tipo de resistência e reclamação. Ela não costuma dar uma dica, ela prefere ficar bisbilhotando até conseguir o que quer, mas se fosse qualquer outra pessoa, ela já os teria deixado em paz.

Mas, não, não Alfred.

Alfred é misterioso, assustador, intocável e cheio de tantos segredos. Eles mal se conhecem, mas ela já percebe que ele é um homem que guarda tudo junto ao peito. Ela não sabe exatamente como chamá-lo - um conhecido, um estranho, um amigo - mas ela sabe que quer que ele seja alguma coisa . Ela pode deixar de lado toda a grosseria e indignação dele fingidas, pode deixar de lado suas maldições e insultos porque um olhar para as mãos dele pode dizer tudo o que ela precisa saber.

E ela vai usar - como ele tão carinhosamente chama - sua maldita magia cigana para fazer isso.

"Não, eu não vou comer. Eu vou ler."