"SENHOR. SOLOMONS, ESTA É MINHA IRMÃ. GRISELDA SHELBY."

Alfie nunca foi homem de se sentir chocado.

Claro, às vezes ele fica chocado com o quão estúpido Ollie pode ser às vezes. Claro, às vezes ele fica chocado com o quanto Cyril caga quando sai para passear. Claro, ele ficou chocado com a boca suja de Griselda.

Mas isso... esse é um tipo de choque totalmente diferente.

Ele pode sentir seu rosto completamente drenado quando ouve isso. Seu coração vomitado o trai e cai em seu estômago. Ele espera que a escuridão, a chuva e apenas o constrangimento geral do encontro sejam suficientes para Tommy não perceber sua expressão. Parece ser a causa porque Tommy não mostra nenhum sinal de reconhecimento ou suspeita. Ele está muito divertido olhando para o rosto indignado de sua irmãzinha.

Sua maldita irmãzinha.

Griselda Shelby.

Essa mulher, essa porra de mulher perfeita, é uma maldita Shelby.

Ele balança profundamente em sua saliência, gira em torno de sua comida de antes, e faz com que ele sinta vontade de vomitar. Essa criatura excepcional, essa porra de anjo excepcional, está relacionada ao homem em quem ele menos confia no mundo inteiro. Ele se sente um idiota, porque como ele perdeu isso?

Ele se pergunta se ele simplesmente ignorou o fato de que ela constantemente criava seus irmãos, que ela não se sentia insegura vagando pelas ruas escuras, que sua irmã fugiu por causa da natureza controladora de seu irmão.

E aqueles olhos, como ele pode ter perdido aqueles malditos olhos?

Alfie passou bastante tempo encarando Tommy Shelby, tentando e às vezes falhando em intimidá-lo. Como ele pode ter perdido que eles são iguais?

Eles são idênticos, assustadores e azuis como a porra do oceano.

Ele afasta toda a sua frustração e raiva, concentrando-se em manter o rosto o mais passivo possível. "Prazer."

Essas são todas as palavras que ele consegue dizer. Ele decide olhar à sua esquerda para Griselda, e é o maior erro que cometeu. Ela está olhando para ele como se não pudesse reconhecê-lo, e ele não pode culpá-la.

Ambos colocaram fachadas, esconderam quem eram, embora ele não saiba se foi intencional da parte dela. Ele só pode imaginar os tipos de coisas que ela ouviu sobre ele. Ele sente que ela está repensando tudo o que sabe – cada encontro, cada risada, cada sorriso.

Ela provavelmente está pensando que Alfie
Solomons nunca se comparará a Alfred.

"Você deveria voltar, Alfie", diz Tommy, sem dar a entender que ele está percebendo o jeito que Griselda está olhando para ele ou o fato de que ambos ficaram em silêncio. "A tempestade está piorando."

"Sim," Alfie murmura, balançando a cabeça levemente. "Deveria, não deveria?"

Mas então, de repente, antes que ele possa dar um único passo, Griselda coloca seu corpo minúsculo na frente dele.

"Espere!" ela grita, estendendo a mão enquanto olha para o irmão. "Você está louco, Tommy? Olhe para esta tempestade! Ele não pode estar dirigindo assim!"

"Calma, Grissy. Eu me ofereci para deixar o Sr. Solomons ficar em uma das casas mais antigas esta noite e ele disse que não. Essa é a decisão dele a tomar."

Griselda geme de frustração. Ela rapidamente se afasta de seu irmão para enfrentar Alfie. Ele pode ver a raiva em seus olhos, o claro aborrecimento por sua teimosia. "Você vai ficar."

É uma porra de comando, e ele não pode deixar de sentir como se eles tivessem voltado ao começo. Parece o tempo antes de ele descobrir que ela estava relacionada com o próprio diabo, um tempo em que ela não tinha medo de usar aquela boca rápida. Mas Alfie tem que se lembrar de que não é mais aquela hora. Ele tem que lembrar a si mesmo que ela é uma Shelby, que seu irmão mais velho é um maldito animal, que sua tia é uma das mulheres mais manipuladoras que ele já conheceu, e que sua família toda beira o psicótico.

Ele a encara por mais tempo do que o necessário, franzindo as sobrancelhas enquanto aperta e solta a bengala. Ele pode ver que ela não está disposta a desistir, e sua maldita magia cigana está incitando-o a ouvi-la. Ele olha brevemente por cima do ombro para Tommy, e o homem simplesmente dá de ombros como se soubesse que essa não é uma luta que vale a pena.

"Tudo bem", Alfie murmura, coçando a barba sem jeito. Essa garota vai ser a morte de sua pele. "Porra, tudo bem. Tommy, cara, peça a um de seus homens que reúna o meu do lado de fora daquele bar de merda. Mas, por enquanto, onde você me quer? Tem uma porra de uma barraca onde eu possa ficar?"

Tommy, como sempre, não se rebaixa ao nível rude de Alfie. Ele volta para dentro por um momento, e Alfie só pode olhar para o chão enquanto ele e Griselda são deixados do lado de fora na tempestade. Ele não suporta olhar para ela, sentindo o olhar dela penetrando na lateral de sua cabeça.

Felizmente, ele nunca pensou que ficaria agradecido por Tommy Shelby. Tommy volta um momento depois com seu casaco, seu boné e um molho de chaves brilhantes na mão.

"Pronto?" Tommy pergunta, embora seja retórico. Ele passa pela soleira até que um estrondo alto seguido de xingamentos igualmente altos vem pela porta. Ele olha para o chão como se estivesse se recompondo. "Foda-se."

"Ah, vejo que seus irmãos estão bebendo o rum que eu trouxe", diz Alfie com uma risada cruel enquanto levanta o punho cerrado no ar. "Eu te disse, cara. O rum, incita a violência. Uma coisa gloriosa, realmente."

Tommy não parece se divertir com seu comentário. Ele chama algo por cima do ombro, mas isso só resulta em outro estrondo alto. Griselda olha entre os dois homens e, antes que seu irmão possa impedi-la, ela arranca as chaves da mão dele.

"Vou levá-lo, Tommy", diz ela, dando um passo para longe e entrando na chuva. "Vá antes que eles quebrem qualquer uma das coisas velhas da mamãe."

Tommy a olha com cautela. "Grissy..."

"Oh! Você quer ir até mim, chefe? Você quer ir até mim?"

"Nós iremos?" Griselda diz, levantando as sobrancelhas para ele, olhando para dentro da casa quando outro estrondo é ouvido. "Acho que esse era o pote favorito de Polly."

Tommy olha por cima do ombro para Alfie, recusando-se a ser movido de seu lugar, os dedos se contorcendo como se quisesse pegar as chaves de volta.

Isso até que outro estrondo seja ouvido.

"Tommy, vá", Griselda insiste, basicamente empurrando-o de volta para dentro de casa.

Tommy lhe lança um último olhar - um olhar grávido e significativo - antes de se virar. Alfie pode ouvi-lo fracamente ameaçando seus irmãos com uma noite no Charlie's Yard antes de fechar a porta.

Agora, são só os dois, e se Alfie não quer dormir na rua como um cachorro, não há escapatória. Ela não diz nada, e ele não pode culpá-la. Ela inclina a cabeça para o lado enquanto gesticula para que ele a siga. Ele abre o guarda-chuva, movendo-se para colocá-lo sobre ela, mas como a mulher teimosa que ela é, ela o ignora.

Então, eles andam - ele sob o guarda-chuva e ela sob a chuva torrencial - até que ele não aguente mais o silêncio.

"Então, você é um-"

"Sim. E você é-"

"Sim."

É estranho e desconfortável e tudo mais. Ele tenta mais uma vez entregar o guarda-chuva, mas ela o empurra.

Eles andam em silêncio assim por mais um minuto ou mais antes dela entrar em uma casa de tijolos pretos, destrancar a porta e entrar sem dizer mais nada. Eles sobem alguns lances de escada, e Alfie tem que morder o lábio para parar o gemido que ameaça se derramar. Ele geralmente não dá a mínima se suas poucas expressões de dor escapam de vez em quando, mas com ela, isso importa. Em sua situação atual, ele não quer mostrar nem um pingo de fraqueza.

Finalmente, eles vão para o quarto dele para passar a noite. O interior não é nada espetacular. Tem uma cama pequena que parece que vai fazer milagres pra caralho nas costas dele. Ainda não há iluminação elétrica, então ela vai até a cômoda para acender uma lanterna. O quarto cheira exatamente como o resto de Small Heath, e há uma gota constante de água da chuva caindo do teto.

"Eu sei que não é muito,” ela finalmente fala, ainda virada de costas para ele enquanto ela tira um pouco da poeira das cortinas. “Você provavelmente está acostumado a melhor, mas não temos muito espaço. Tenho certeza de que os homens levarão o seu para outro quarto como este. Não há água corrente, mas deve haver um balde no banheiro. Se fosse eu, eu colocaria na janela e-"

"Ei,” ele diz, finalmente parando seu discurso inútil. Ele pode sentir seus nervos e ele hesita, mas assume o risco colocando a mão em seu braço. “Está tudo bem, amor. Dormi pior, sim? Está tudo bem."

Ela se vira rapidamente, as mãos plantadas nos quadris e a cabeça balançando em descrença. "Então, o que diabos foi isso?"

Direto ao ponto, então, porra?

Os olhos de Alfie se arregalam por uma fração de segundo, tendo sido pego de surpresa por sua pergunta furiosa. Ele não sabe como essa mulher faz isso. Ela pode mudar de doce para azeda como um toque de um interruptor.

"Você vai ter que ser mais específico, amor-"

"Você agiu como se não nos conhecêssemos", ela retruca, afastando o cabelo molhado do rosto quando fica frustrada com isso. "Por que você faria isso?"

Alfie rola o lábio inferior na boca enquanto se move para se sentar na cama que range. Ele acha que se eles vão ter essa conversa, ele pode muito bem estar sentado. Ele não sabe exatamente o que dizer e acha que tudo o que pode fazer é ser honesto.

"Parecia uma boa ideia na época. Achei que, talvez, o resto era apenas entre nós dois. Ninguém precisa saber do nosso negócio. Por quê? Você está brava, hein?"

O lamentável é que Alfie não consegue explicar o quanto ele não quer que ela seja. Ele odeia o fato de não querer que ela fique furiosa com ele. Ele odeia o fato de que a única expressão que ele quer ver dirigida a ele é a felicidade. Ele odeia o quão fraco ele se sente sob seu olhar azul aquecido.

Ele não consegue parar de olhar para ela enquanto ela anda na frente dele. Sua mente parece estar transmitindo todos os seus pensamentos conflitantes. Depois de uma longa pausa, ela suspira e aperta a ponte do nariz. "Eu não estou brava."

"Sério?" Ele faz uma pausa no meio de tirar o casaco e levanta as sobrancelhas para isso porque ele simplesmente não consegue acreditar. Ela parecia tão pronta para atacá-lo - vencê-lo talvez - mas agora ela parece resignada.

"Eu nunca perguntei, não é? Alfred, tecnicamente, é o seu nome. Eu também não te dei meu sobrenome..." ela para enquanto olha para seus dedos. "Eu posso entender que nós dois estávamos apenas... felizes por ser outra pessoa, certo?"

Alfie acena pensativo, ainda inseguro, ainda desconfiado de que há mais por vir. "Sim. Isso parece certo."

Há um segundo em que ele pensa que ela vai sair. Há muito mais que eles poderiam discutir, mas a noite é tarde e a tempestade está batendo e eles passaram por muita coisa hoje. Para seu imenso prazer, ela não o faz. Ele vê as engrenagens em sua cabeça girando novamente, a consideração do que ela deve fazer até que ela tome sua decisão.

Então ele tem a visão mais brilhante do caralho. Ela sorri para ele. É suave e hesitante, mas ainda é brilhante e genuíno. É como acordar de um pesadelo para o sol glorioso.

"Então..." ela brinca com um sorriso malicioso, caminhando em direção a ele lentamente. "Alfred. Alfie. Sr. Solomons. Como exatamente devo chamá-lo agora?"

Ele ri porque isso é muito fácil, eles são muito fáceis. Ele ri porque ela está constantemente o surpreendendo como ela fez agora. Eles estão voltando para sua rotina normal - se é que pode ser chamado assim - como nada do resto importa.

Ele leva um momento para realmente digeri-la. Ela está de pé diante dele, seu cabelo completamente fora de seu lenço e pingando água em seus ombros nus. A parte inferior de seu vestido está manchada de lama e mais apertada em torno de sua figura depois de ser encharcada. Com a luz do fogo, ele pode ver que a água deixou sua camisa quase translúcida. Ele vê o contorno de um sutiã vermelho escuro que está chamando por ele, implorando para ele passar as mãos em seu peito.

Ele engole audivelmente antes de responder, cerrando os punhos na tentativa de se controlar. "Você pode me chamar do que quiser, amor."

Ela parece gostar dessa resposta porque ela se aproxima. Ela está tão perto agora que está posicionada entre as pernas dele e ele tem que assobiar enquanto é invadido por seu cheiro precioso. Se ela sabe o efeito que tem sobre ele, não demonstra. Ela não está tentando ser sedutora ou sedutora. Seu sorriso é tão doce e seus dedos trêmulos são tão inocentes quando pegam uma de suas mãos.

"Alfie, isso muda alguma coisa?"

Ele aperta os dedos ao redor da mão dela. Por alguma razão, ele está exultante com o pensamento de que há algo em primeiro lugar. Ele também está fodendo demais ao ouvir seu nome preferido escorregar de sua língua como uma maldita canção de sereia.

"Hm," é tudo o que ele consegue dizer quando ela dá um passo mais perto. Mais perto e ele jura que vai agarrá-la pela cintura e arrastá-la para esta cama inútil. "Eu-"

Mas antes que ele possa falar, os dedos dela voam até sua boca. Ela coloca dois deles em seus lábios, um suspiro ofegante a deixando enquanto ela os arrasta levemente pela pele. Ele tem que admitir que adora sua ousadia. Ele adora o fato de que ela não pensa duas vezes em suas ações. O sorriso no rosto dela diz a ele que ela deve ter imaginado isso em algum momento, imaginado como ele se sentiria, e ele se pergunta se está à altura disso.

Ela inclina a cabeça para ele e seus olhos azuis brilham na escuridão. Ele pode dizer que ela está pensando profundamente sobre algo, tendo sua própria conversa na cabeça que não precisa dele.

"Alfie," ela repete, rindo um pouco enquanto move a mão para a bochecha dele. "Soa melhor."

Ele gentilmente levanta a mão para envolvê-la no pulso dela, forçando a palma da mão a ficar exatamente onde está. "Parece muito melhor vindo de você."

"Eu não quero que as coisas mudem", ela sussurra, movendo-se impossivelmente mais perto dele para que seus quadris estejam pressionados contra suas coxas. "É isso que você quer, Alfie? Coisas para mudar?"

Ele jura que pode quebrar a porra do pulso dela pela quantidade de esforço que ele está fazendo para não alcançá-la e tocá-la como ele quer. "Não, acho que não. Mas eles vão, não vão?"

Ela acena com a cabeça, mas franze a testa enquanto levanta a mão livre para coçar o couro cabeludo. Ele sabe por quê. Essa porra da bandana parece que vai durar por toda a vida. Ele sabe que deve ser desconfortável, então ele faz a única coisa em que consegue pensar, surpreendendo até a si mesmo.

Ele estende a mão timidamente e toca o tecido. Ele não sabe como fazer isso, mas com certeza vai descobrir.

Uma de suas imaginações gira em torno de vê-la livre desse pedacinho de pano. Ele ama a porra do cabelo dela, mais do que deveria, e ele quer ver tudo. Ela olha diretamente para ele enquanto ele faz isso, sua respiração se tornando significativamente mais pesada. Ele sente como se estivesse quase conseguindo antes de sentir uma picada afiada em seu dedo.

"Puta merda!" ele grita, puxando a mão para trás para ver que seu polegar está sangrando. "O que diabos você tem escondido aí? Malditas navalhas?"

Ela ri, terminando seu trabalho e segurando o cachecol para ele ver. "Sim, na verdade." Ela aponta onde as várias lâminas de prata estão escondidas em seu cachecol, enfiadas entre o tecido. "É preciso uma boa quantidade de concentração para ter certeza de que eles não cortam meu couro cabeludo. Acostumei-me a isso, porém, só me cortei duas vezes."

"Garota louca", ele fala arrastadamente, balançando a cabeça para ela. "Animal de merda, você é."

Ela lambe os lábios com o comentário dele, obviamente tomando isso como um elogio. Ela deu um passo para trás para terminar de remover o cachecol, mas agora ela está de volta na mesma posição entre as pernas dele. Ele suga uma respiração quando ela levanta os braços e os envolve em volta do pescoço. Neste ponto, ele não pode evitar.

Droga, se isso fosse um teste, porque ele está prestes a falhar miseravelmente.

Ele estende a mão e prende as mãos em seus quadris molhados, puxando-a para mais perto dele para que ele possa encostar a cabeça no peito dela. Ele se atreve a correr o nariz ao longo de sua clavícula exposta, sorrindo contra ela quando vê arrepios em sua pele.

"Alfie", ela exala, deixando cair a bochecha contra o topo da cabeça dele. "Nada muda."

São palavras tão simples, um comando tão simples vindo de uma mulher que está tão acostumada a dá-las. Ele quer discutir com ela que tudo mudou. Claro, eles têm, porra.

A princípio, antes dessa revelação ofuscante, ele tinha a ideia de imaginá-la em todos os aspectos de sua vida. Ele rapidamente descartou isso porque ela é pura demais e ela não merece isso. Ela precisa estar segura e feliz e amada e estimada como a porra do anjo que ela é.

Mas ela é uma Shelby.

Ela é a porra da irmãzinha de Tommy Shelby, e isso tem que mudar tudo. Neste momento, os Brummies e os judeus estão em boas condições, mas o que acontece quando não estão? O que seria necessário para ele partir seu coração? Ele nunca quer que ela passe pela dificuldade de escolher.

Mas agora ele sabe.

Ele sabe que ela é uma Shelby e sabe que ela está acostumada com esse estilo de vida. Ele diz a si mesmo que não seria diferente com ele. Se os malditos ciganos podem protegê-la, ele também pode. Ele pode chegar onde ninguém jamais colocará um dedo nela. Ela pode estar segura e feliz e...

Ele sente as mãos dela embalar a parte de trás de sua cabeça e incliná-la para ela. Há uma bela súplica em seus olhos quando ela pressiona sua testa contra a dele. "Nada."

"Ah, porra", ele sibila, odiando a si mesmo pelo que está prestes a fazer. "Porra nada, amor. Traga sua bunda aqui."

Ele a puxa para seu colo antes que ela possa dizer qualquer coisa. Uma mão vai imediatamente para sua coxa para segurá-la ali, e a outra se enterra em seu cabelo.

Cristo, é tão suave quanto ele imaginou.

Apesar dos cachos e da chuva, é sedoso e macio e ele aprecia o quão perfeito ele se sente amontoado em suas mãos. Ela abaixa a cabeça para que seus narizes se roçam e ele jura que seus lábios cheiram a malditos limões. Ele não sabe quem se move primeiro, quem inclina a cabeça no ângulo perfeito, quem tem a coragem de se inclinar para frente.

Tudo o que ele sabe é que no segundo em que seus lábios se tocam, ele está perdido.

Seus lábios são delicados e hesitantes contra os dele, levemente roçando, abrindo um pouco, tentando descobrir do que ambos gostam. Uma faísca de excitação corre por ele quando ele percebe que este pode ser o primeiro beijo dela. Ou, talvez não seja. Seria fodidamente ridículo para uma mulher de sua idade nunca ter tido um beijo antes, especialmente uma mulher como ela. Mas Deus, ele espera que ele esteja certo.

Ele assume a liderança e ela fica mais do que feliz em obedecer. Ele geme quando os dedos dela descem de seu cabelo para coçar seu pescoço. Ele a puxa para mais perto, não querendo nem mesmo a porra de um centímetro entre eles.

Tudo o que ele pode sentir é o cheiro de lavanda e tudo o que ele pode provar são limões e é como o pior tipo de ópio. Faz com que ele queira se afogar nele, ficar viciado nisso, depender disso.

Ela o pega de surpresa quando sua língua traça levemente seu lábio inferior. Essa porra de mulher é o suficiente para fazer qualquer homem pecar. Ele toma isso como um convite para iniciar algo que ela nunca fez. Ele desliza a língua tão suavemente quanto pode, dando-lhe carícias leves enquanto seus dedos cavam em seus quadris e prendem em torno de seu cabelo. Mas isso não é suficiente. Ele tentou o seu melhor para ser um cavalheiro, mas ele não pode mais evitar.

Ele se afasta de seus lábios e sorri quando ela solta um gemido adorável. Ele olha para a glória à sua frente; pálpebras semicerradas, olhos turvos, lábios rosados ​​e inchados, bochechas rosadas. Ele começa a pressionar beijos em sua bochecha e pescoço, enterrando o rosto contra a pele macia. Ele para para sorrir quando ela solta uma risadinha feminina, mais do que provavelmente devido a sua barba fazendo cócegas em sua pele. Ele continua, roçando os lábios no ombro dela, lançando a língua rapidamente para lamber a água da chuva deixada em sua pele.

Ele rosna contra ela quando ela solta um gemido profundo, suas mãos voando até sua cabeça para mantê-lo pressionado lá. Isso é bom pra caralho para ele. Ele pode ver que a melhor maneira de morrer é sufocando com lavanda e limões.

Mas ele se afasta porque quer vê-la. Ele precisa saber que isso é real e não apenas um truque fodido sendo jogado nele. Ela é real. Suas respirações profundas e pesadas que empurram seu peito contra o dele são reais. Seus dedos delicados correndo pelo cabelo dele são reais. Seus lábios, fazendo beicinho e dispostos, são muito reais.

"Alfie," ela sussurra, tentando puxar os lábios dele para trás, mas ele tem outra ideia.

"Alguém já te tocou assim, amor?"

Ele corre os dedos contra sua clavícula, seguindo o caminho com os lábios, passando as mãos pelos braços e pela cintura quando ela estremece. Ele é tão fodidamente curioso e ele tem que saber. Ele tem que saber se deve ou não reprimir aqueles pensamentos ridículos dizendo a ele que ela nunca teve isso antes, que o destino está guardando tudo para ele.

"Não", ela sussurra com um aceno de cabeça, sua respiração falhando enquanto ele passa a mão por sua coxa vestida. "Ninguém mais."

"Música para a porra dos meus ouvidos", ele responde honestamente, não fazendo nada além de embalar o rosto dela em suas mãos. É com profundo pesar que ele fala essas próximas palavras. "Mas você precisa ir para casa, amor. Eu te acompanho, mas, bem, isso seria ridículo. andando em círculos de merda, sim?"

Ela ri e isso enche a sala nojenta. Seu pescoço está nu - sem marcas ou manchas - e ele mal pode esperar pelo dia em que poderá deixar provas físicas delas em sua pele. Quando ela termina sua música, ela se aconchega mais nele, e ele se pergunta se ela pode ou não sentir a porra do efeito entre seu colo.

"Eu não quero ir embora", ela admite, curvando-se para apenas outro beijo. Ela mexe os quadris para se equilibrar, e ele solta um gemido doloroso enquanto as mãos vão para seus quadris para acalmar seus movimentos.

"Amor, porra-" ele amaldiçoa quando ela não entende a mensagem e continua se mexendo em seu colo. "Amor, você tem que parar de fazer isso, sim? Você tem que parar agora, porra. Se você continuar fazendo isso, certo, eu vou trancar essa porra de porta e você não vai a lugar nenhum."

A luz nos olhos dela o faz pensar que ela não está nem um pouco descontente com o pensamento disso, mas ele tem que ser responsável.

Deus, ela é tão fodidamente perfeita. Alegre, disposta, delicada, feminina e todos os outros adjetivos do planeta. Ele pode pensar em mil e uma coisas que ele quer fazer com ela, mas foda-se porque ele não pode porque Alfred nunca faria.

Alfred nunca tiraria vantagem de sua doçura e de sua pureza. Alfred a levaria de volta para casa, daria um beijo rápido na bochecha dela e prometeria ligar para ela no dia seguinte.

Se ele já concedeu o privilégio de estar com ela - realmente estar com ela - não vai ser em um quarto mofado, durante uma tempestade, com seus malditos irmãos esperando que ela volte. Se ela está disposta a dar isso a ele, vai ser foda tudo. Vai ser com Alfred, o maldito cavalheiro, não Alfie, o maldito gângster.

"Ok", ela sussurra lamentavelmente, dando-lhe um último beijo antes de escorregar de seu colo.

É preciso toda a sua força, algumas orações e uma dose saudável de culpa judaica para mantê-lo enraizado em seu lugar. A coisa educada a fazer seria levá-la para fora, mas ele não acha que pode se controlar.

Esse mesmo controle é testado quando ela para no batente da porta, inclinando o corpo contra ele enquanto traça os dedos distraidamente pelo pescoço, lembrando-o do que acabou de ocorrer. Ela morde o lábio inferior inchado enquanto sua blusa pende precariamente de seus ombros e sua saia abraça todas as suas pequenas curvas.

Essa mulher foi fodidamente construída para fazer um homem pecar.

"Argh, foda-se", ele rosna, levantando-se e atravessando a sala. Ele segura suas bochechas e a prende contra o batente da porta, pressionando seu corpo totalmente contra ela, dando-lhe um último beijo apaixonado antes de se afastar. "Você fez isso de propósito, hein? Bruxa cigana insolente."

Ela ri contra a boca dele, roçando o nariz contra o dele de uma forma tão terna e cativante. "Você estará no casamento?"

Ele acena com a cabeça. "Fodidamente pagando metade disso, não é? Eu vou ter que me sentar durante meia cerimônia de cigano. Porra, espere correr sob o luar e rolando com os cavalos."

"Nada disso", ela garante, embora tenha certeza de que ele sabe que está brincando. "Então, da próxima vez?"

Ele sorri como um idiota. Quantas vezes eles disseram outra vez? Quantas vezes eles negaram que isso ia acontecer de novo?

É kismet.

Ele sabia disso no minuto em que a viu e ele sabe disso agora. Não importa o quanto ele tentasse se conter, ele sempre sabia que haveria a próxima vez.

Ela revira os olhos com o comentário dele, pegando o guarda-chuva dele. Enquanto ela se afasta, Alfie não consegue resistir a dar um tapinha rápido em sua bunda. Ela engasga levemente, virando-se com as bochechas coradas e os lábios franzidos. Tudo o que ele faz é acenar com os dedos para ela, mantendo-se na porta até que ela esteja completamente fora de sua vista. Quando ela está, ele é forçado a ir até a janela para observá-la até que ela desapareça na esquina.

Ele suspira profundamente, um sorriso tolo em seu rosto enquanto ele se joga de costas na cama. Não foi assim que ele viu a noite, mas não tem do que reclamar.

Da próxima vez, ele pensa. Da próxima vez.

Enquanto ele cochila, um pensamento recorrente entra em seus sonhos.

Ele bate como o rufar de tambores de guerra e é tão alto que ele sabe que terá cada nota memorizada quando acordar. É uma música estúpida, tola e ridícula, mas ele adormece feliz com ela.

O tempo todo. O tempo todo. O tempo todo.