Wann war er bei mir...

War es, als man ihm den Arm amputierte und ich ihn mit Gewalt auf die Liege drückte und mein Herz zerriss, weil wir ihn nicht betäuben konnten?

War es, als er plötzlich mit uns kämpfte, ohne dass wir wussten, zu welcher Seite er eigentlich angehörte?

Oder war es einfach, als ich ihn hinter mir durch den Schlamm zog, während seine gequälten Schreie zu einem Wimmern verklungen?

Ich weiß es nicht. Er war einfach da.
Von einem auf den anderen Moment war er da, kämpfte mit mir an vorderster Front und betrank sich mit mir, wenn wir abends noch lebten.

Er war seltsam, ohne Frage. Wusch sich nicht. Sprach nicht. Wollte seine Uniform kaum ablegen. Aber es war egal. Denn der Krieg macht uns entweder zu Feinden- oder zu Brüdern.

Wir waren ein kleines Schwadron. Ein armes Schwadron. Ein verlorenes und Vergessenes. Wir irrten umher, ohne Anhaltspunkt und ohne Führer.

Bevor Khai kam, hatten wir keine Hoffnung. Wir kämpften einfach, um zu überleben. Um aus diesem Irrgarten herauszukommen. Unser Traum von Freiheit war schon in der ersten Schlacht mit all unseren Brüdern gefallen und begraben worden.

Und als mir Khai seine Marke zeigte, zerbrach etwas in mir und mir wurde klar, warum wir wirklich kämpften. Wir kämpften, weil irgendjemand entschieden hatte, dass wir Feinde waren.

Vielleicht kämpfte jemand aus Überzeugung. Vielleicht kämpfte auch jemand als Spion. Vielleicht schoss sogar jemand einfach aus Spaß mit seiner M16 auf vor kurzem noch schlagende Herzen.

Aber ich tat es nicht.