Texto del capítulo

La conciencia llegaba a Kafka en ráfagas cortas y fugaces.

Estaba un poco consciente de lo que le rodeaba, pero cada sensación era independiente de la otra. Había calor, presión y movimiento. Gritos silenciosos y motores retumbantes. Pequeñas piezas de un rompecabezas más grande que no podía unir.

Alguien estaba a su lado. Eso fue lo que más le llamó la atención. Y la poca conciencia que tenía se sintió atraída por esa presencia como una polilla a la luz. Tenía que ver quién era.

Mientras luchaba por controlar sus funciones, Kafka abrió lentamente los ojos.

…

Un kaiju con forma de insecto lo miró fijamente. Al verlo, se despertó por completo.

“¡Ah!” gritó Kafka.

Instintivamente, trató de lanzarse hacia atrás para alejarse de la bestia, pero se dio cuenta de que no podía moverse en absoluto. No porque su cuerpo no se hubiera despertado del todo todavía, sino porque estaba medio sumergido en una pared de carne. Ahora que Kafka miraba a su alrededor, se dio cuenta de que allí no había nada más que él, el kaiju y el montículo de carne en el que se encontraba atrapado. La carne se extendía hasta el infinito y más allá desde todos los ángulos. Incluso si pudiera moverse, no había ningún lugar al que correr. Kafka luchó inútilmente por la libertad de todos modos.

El kaiju se cernía sobre él. Cada uno de los aleteos de sus alas resonaba en los oídos de Kafka. Su imponente altura actual era muy diferente a la del kaiju (literalmente) del tamaño de un bocado que había conocido antes.

“MATAR…” Su voz alienígena resonó, “MATAR… KAIJU”.

Había oído esa frase antes. Cuando se transformó por primera vez, esa misma voz repitió esas mismas palabras en su cabeza hasta que Kafka casi se perdió en ellas. ¿Y si eso volvía a suceder ahora, cuando Ichikawa no podía sacarlo de ese estado? Kafka tragó saliva ante la idea.

Casi como si percibiera su miedo, el kaiju se acercó y repitió: “MATAD… AL… KAIJU”.

¿Fueron sólo los ojos de Kafka los que le jugaron una mala pasada… o también crecieron un poco?

“MATAD AL KAIJU. MATAD AL KAIJU.”

No importa, ¡no hay trucos! ¡Definitivamente se estaba haciendo más grande! Más que eso, también se estaba acercando con cada palabra. Muy pronto, sus fauces abiertas se posicionaron sobre él, listas para morderlo en cualquier momento.

Por más que luchaba contra sus ataduras, Kafka no podía hacer nada. Estaba completamente a merced de la cosa. Mientras tanto, la criatura no dejaba de repetir: "MATAD A KAIJU. MATAD A KAIJU. MATAD A KAIJU".

Kafka miró directamente a la garganta de la cosa y solo vio oscuridad esperándolo. ¿En serio había muerto así? En realidad, ¿no se suponía que ya estaba muerto? Mina le había dado en el blanco con su disparo. Si realmente sobrevivía a eso... ¿qué pasaría si esa cosa lo devoraba?

¿Perdería el control? ¿Y si lastimaba a alguien? Un escalofrío le recorrió la espalda y el sudor se acumuló en su frente. Kafka redobló sus esfuerzos para escapar. No podía perder contra esa cosa. No cuando Mina posiblemente estaba allí.

Casi como si se estuviera burlando de él, el kaiju repitió una vez más: "MATAD AL KAIJU-", pero Kafka estaba harto de la frase repetitiva.

—¡¿Qué CREES que he estado haciendo?! —espetó, y luego se sobresaltó por su propio arrebato.

Ese comentario no fue voluntario. Escapó de sus labios sin permiso. Kafka se tensó, esperando que esa fuera la gota que colmaba el vaso, pero extrañamente... el kaiju se detuvo. En contra de su mejor juicio, Kafka aprovechó la oportunidad para seguir adelante.

“¡En serio, me he estado esforzando mucho aquí! ¿Crees que arriesgar mi vida constantemente, preocupar a Ichikawa las 24 horas del día, los 7 días de la semana, perder cada día más de mi humanidad y ser odiado por las personas a las que respeto más que a nada es divertido para mí? Noticia de último momento: ¡NO LO ES!”

Cuanto más despotricaba Kafka, más se enfadaba. Ya no podía contener las palabras, no después de que habían pasado tanto tiempo preparándose en silencio. Seguían saliendo sin su permiso.

“¡Extraño ser humana! ¡Aunque sé que es egoísta! ¡No hay forma de que pudiera salvar a todas las personas que tengo si todavía fuera normal! Debería estar feliz de poder ayudar ahora... pero pasé el resto de mi vida intentándolo y fallando. ¡El hecho de que solo pueda llegar a ser algo cuando no soy yo misma me DUELE! ¡Y tengo que reprimir todo eso por el bien del niño! Ichikawa ya tiene suficientes problemas míos en su plato. ¡Sería simplemente mezquino cargarlo con mi basura personal también!”

La ira de Kafka terminó entonces de agotarse, como un fuego que se apaga hasta la mecha. Un agotamiento amargo tomó su lugar cuando admitió en voz baja: “¿Y sabes qué? Sabía que esto me mataría algún día... Traté de no pensar demasiado en ello, pero estuve preparado para esto desde el principio. Simplemente no dejé que me detuviera”.

Apretando los dientes, inhaló y exhaló aire, y murmuró: “Me dijiste que matara a los kaiju, así que lo hice. Sacrifiqué mi seguridad, mi humanidad y mi vida para matar a los kaiju”. Impulsado por un último estallido de indignación, exigió: “¿Cómo es que eso no es suficiente para ti?”.

…

Oh, ups. Kafka descargó accidentalmente mucho más de lo que pretendía. Jaja.

Supongo que sus pensamientos anteriores lo alcanzaron. Bueno, no eran preocupaciones que pudiera compartir con nadie más, así que... a la mierda, ¿por qué no desahogarse con un kaiju? No es que tuviera nada que perder. Excepto su cabeza y el control de su cuerpo, claro. Sin embargo, dudaba que una historia triste afectara el resultado de eso de una manera u otra.

Al parecer, se equivocó. El kaiju se quedó quieto por un instante y luego, en silencio, retrocedió un poco. Y cuando Kafka lo miró ahora, se dio cuenta de que se había encogido en algún momento durante su discurso.

“Has muerto”, decía simplemente.

“¿Me di cuenta?” Kafka no estaba seguro de qué más decir.

“FALLASTE. YO LO HARÉ MEJOR”.

… ¿De eso se trataba? ¿El kaiju quería tomar el volante porque Kafka no era lo suficientemente bueno? Que le arrojaran esa inseguridad en la cara después de despotricar sobre ella le revolvió el estómago. Kafka inmediatamente se puso a la defensiva.

Claro, puede que haya cometido un grave error hoy... pero ¿no le había ido bastante bien durante los tres meses previos a esto? Escapar de la Fuerza de Defensa en múltiples ocasiones mientras salvaba personas y derribaba algunas amenazas serias por su cuenta no era algo para despreciar. ¿El kaiju estaba afirmando que podría haber hecho lo mismo?

De alguna manera, Kafka dudaba de ello. Decidió expresar sus dudas, arqueó una ceja y preguntó: “¿Cómo?”.

“NO HAY QUE CORRER. NO HAY QUE ESCONDERSE. NO HAY QUE CONTENERSE. NO HAY QUE PERDER EL TIEMPO”.

Le tomó unos minutos analizar las frases cortantes y forzadas del kaiju. Kafka resumió: “Entonces… no te vas a molestar en tener una identidad secreta. Simplemente vas a pasar todo tu tiempo cazando kaiju”.

"SÍ."

"Es la idea más estúpida que he oído nunca. Y se me han ocurrido muchas ideas estúpidas", dijo con cara seria.

El kaiju no se tomó bien su comentario. Le apretó la mandíbula contra la cara a modo de advertencia. Kafka se estremeció. ¡Muy bien, no más sarcasmos! De todas formas, tenía que dejar en claro su punto de vista. Su supervivencia dependía literalmente de ello.

—Escucha, no importa lo fuerte que seas. La Fuerza de Defensa también es fuerte. Me escondo porque tengo que hacerlo. ¿De verdad crees que puedes encargarte del Director General, los Capitanes de Escuadrón, los Vicecapitanes y todos los demás oficiales a la vez? ¿O todo el tiempo?

“¿QUÉ SIGNIFICAN ESAS PALABRAS?”

…Probablemente debería haber esperado eso.

—Ya sabes, la gente con armas y esas cosas. —Kafka hizo una pausa—. ¿Sabes qué son las armas?

"NO."

—Cierto. Eh, son ellos los que intentan matarnos... ¡Me refiero a mí! —corrigió apresuradamente, sin querer darle a la cosa ninguna pista sobre su reclamación de SU cuerpo.

—SON DÉBILES. YO GANARÍA —afirmó el kaiju sin inmutarse. ¡Era como hablarle a una pared de ladrillos! Kafka tenía la suerte de compartir su mente con alguien aún más testarudo que él. Esto tenía que ser algún tipo de castigo kármico por su propia imprudencia.

"No estoy de acuerdo contigo en eso", resopló.

“¿POR QUÉ ERES DURO?”

…

Las palabras estaban tan ridículamente fuera de lugar que le tomó un momento procesarlas. Kafka tuvo que morderse el labio para no reírse. O para no decir nada grosero. El kaiju probablemente no reaccionaría bien a ninguna de esas dos cosas.

—Yo... eh... no soy duro —tartamudeó entre dientes.

“¿POR QUÉ NO ERES DURO?”

Mantener la seriedad era difícil, pero Kafka lo logró. A duras penas. “Es sólo un dicho”, explicó débilmente.

—SÍ. TÚ DICES COSAS. —Aunque el kaiju no tenía mucha expresión ni tono, Kafka tuvo la sensación de que le hablaba con condescendencia. Como si él fuera el confundido.

"Quiero decir que no estaba siendo literal".

"POR QUÉ NO."

“…No sé cómo explicarte esto y tampoco tengo energía para intentarlo”. Gimió: “¿Podemos volver a lo que estaba hablando?”

“NO NOS FUERAMOS.”

“…Bueno, en este punto tienes que estar jodiéndome”.

El kaiju permaneció en silencio, sin confirmar ni negar ese hecho. Kafka tomó eso como un permiso para volver a encauzar la conversación. Tuvo cuidado de no decirlo en voz alta. Solo conduciría a otro comentario del kaiju y prolongaría esta interacción ya de por sí dolorosa.

Adoptando una actitud similar a la que adoptaría un padre para explicarle algo a un niño pequeño, dijo: “Piénsalo de esta manera. Sólo porque podrías ganar …”

“ GANARÍA ”, interrumpió el kaiju. Kafka decidió ignorarlo por el bien de su salud mental.

—No significa que sea fácil. En serio, ¿te perdiste cuando Mina me hizo pedazos? No es algo que puedas olvidar sin más. Además, ¡lo hizo ella sola! ¡Como una ruda! —gritó. Elogiar a alguien por lo bien que te mató era un poco raro. Sin embargo, Kafka no pudo resistirse. Después de todo, ¡Mina fue quien lo hizo!

Volviendo al tema, Kafka concluyó diciendo: “Entonces, ir contra toda la Fuerza de Defensa sería como… 1000 veces peor que eso. ¿Aún te parece posible?”

—NO ME IMPORTA. TÚ ERES DÉBIL. YO SOY FUERTE. YO GANARÍA. —repitió el kaiju, esta vez con más fuerza.

Si Kafka no tuviera los brazos atados en ese momento, probablemente se estaría arrancando el pelo. Esta conversación le estaba dando dolor de cabeza, lo cual era impresionante teniendo en cuenta que Kafka no tenía un cuerpo físico en ese momento. Tal vez murió de verdad después de todo y esto era en realidad el infierno.

Renunció a ser cortés y en su lugar siseó: "Ah, sí, ¿chico duro? Si eso es cierto, ¿por qué me necesitabas como anfitrión en primer lugar? Actúas como un arrogante... pero no puedes hacer nada por tu cuenta, ¿verdad?"

El kaiju guardó silencio. Kafka sabía que había dado en el clavo. Por mucho que se jactara de su fuerza o condenara la debilidad de Kafka, al fin y al cabo seguía necesitándolo .

—Sí, eso es lo que pensé. No importa cuánto poder tengas si no puedes usarlo. —Resopló, silenciosamente complacido de que su observación fuera correcta.

“Eres el mismo.”

"¿Eh?"

“NO PUEDES HACER NADA. NO SIN MÍ”, dijo, dándole la vuelta al guión.

Kafka ahora era el silencioso.

La respuesta del kaiju se estrelló contra él como una ola de frío helado. Sus palabras se repetían en su mente una y otra vez, y cada vez que lo hacían sentir peor. La vergüenza le oprimía el corazón y la inseguridad amenazaba con ahogarlo. Dios, seguro que sabía dónde golpearlo cuando más le dolía. Supongo que en cierto modo se lo merecía. Kafka acababa de hacer lo mismo momentos antes.

…

Esa constatación arrasó con todo lo demás y dejó a Kafka entumecido. Miró al kaiju. Su propio reflejo lo miró reflejado en sus ojos. En contra de su mejor criterio, un solo pensamiento surgió en su mente:

Oh, eres como yo.

Kafka intentó sacudirse de encima esa sensación de parentesco objetivamente estúpida. Aquel no era su amigo. Era una bestia peligrosa e impredecible. Una que admitía abiertamente que no le importaba matar humanos. ¡Diablos, Kafka era uno de esos humanos! ¡Simplemente intentaba comérselo! Y, sin embargo, no podía apartar esa idea de su cabeza, por mucho que lo intentara. Ya no había forma de librarse de ella. Y cuanto más tiempo se quedaba, más crecía.

Eran lo opuesto el uno del otro. Un kaiju que no podía ejercer su propio poder y un humano impotente que sí podía. Por mucho que el kaiju lo necesitara, Kafka necesitaba al kaiju. Formaban una gran pareja.

…

Uuuugggghhhh. ¡Maldito sea su estúpido corazón sangrante!

¿Y qué si él y el kaiju tenían el mismo objetivo, eran iguales en terquedad y eran inútiles por sí solos? ¡Eso no significaba que tuvieran que intercambiar pulseras de la amistad ni nada! Las cosas serían más fáciles si siguieran odiándose. Eso es lo que hacían los humanos y los kaijus de todos modos. Era natural.

Si así fuera, ¿por qué la boca de Kafka actuó sin su permiso y dijo: “Trabajemos juntos entonces”?

“¿QUÉ?” dijo el kaiju, de alguna manera incluso más plano de lo habitual.

Inmediatamente quiso retractarse de sus palabras, pero, por desgracia, eso era imposible. Lo que significaba que la única opción de Kafka era yacer en la tumba que él mismo cavó sin querer. Bien podía continuar con esto ahora que había comenzado.

—¡Podríamos llegar a un acuerdo o algo así! Quiero decir, sería mejor que comerme. O al menos implicaría menos problemas digestivos. Juro que no me rendiré fácilmente si tengo que hacerlo —dijo Kafka medio en broma.

“TRABAJAR… JUNTOS”. El kaiju habló lentamente, como si estuviera probando la idea en voz alta, y luego sonrió lascivamente: “¿POR QUÉ?”.

—Tenemos el mismo objetivo, ¿verdad? No necesitamos pelear. Si tienes un problema con la forma en que hago las cosas, entonces ¿por qué no me ayudas en lugar de…? —Miró sus ataduras carnales e hizo una mueca—. Todo esto. No es que vaya a doler intentarlo.

“NO, LE HARÍA DAÑO A KAIJU”.

… Kafka estaba harto de esa parte. Apretó los dientes, reprimió su enojo y dijo: “No nos haría daño , quiero decir”.

“¿LE DOLERÍA A KAIJU? QUIERO LASTIMAR A KAIJU.” Dijo el kaiju con obtusidad. Era bueno que Kafka no tuviera vasos sanguíneos que reventar en ese momento. Todos habrían estallado en los últimos diez minutos si los hubiera tenido.

—¡Sí! ¡Yo también! ¡Eso es lo que estoy diciendo!

“EXPLÍCATE”, exigió el kaiju. Bien, una pausa, llamar a esta cosa simplemente “el kaiju” se estaba volviendo molesto.

Si estaba haciendo una posible alianza con él, entonces bien podría tener un nombre. Kafka supuso que esta cosa era tan Kaiju No. 8 como él. En cierto modo. Como no estaba particularmente apegado al nombre, bien podría tener alguna utilidad aquí. Extraño bicho en su cerebro que podría devorarlo algún día... Kafka lo llama No. 8.

De todos modos, el recién nombrado número 8 claramente estaba considerando su propuesta. ¡Tal vez no fuera un error después de todo! Siguió adelante con creciente confianza.

—Crees que me estoy conteniendo demasiado. Yo creo que tú no te contendrías lo suficiente. ¿Por qué no nos ponemos de acuerdo en algo intermedio? Tal vez... —Kafka se quedó en silencio, dándose cuenta de repente de que no tenía idea de lo que implicaría un trato con el número 8. Soltó lo primero que se le vino a la mente—: ¿Podrías tener voz y voto en lo que hago sin tomar el control de mi cuerpo? Si quieres que mate a más kaiju, ¡todo lo que tienes que hacer es pedirlo!

“¿DE VERDAD?” El número 8 sonaba dudoso.

—Seguro que habrá límites, como por ejemplo, no a nada peligroso para los humanos, pero estoy dispuesto a escucharte en todo lo demás. ¡Diablos, esto podría ser bueno para los dos! No dejaste exactamente un manual de "cómo ser un kaiju" antes de metérmelo por la garganta. Apenas sé cómo funciona este cuerpo. Puede que me esté perdiendo poderes enteros.

“Existen”, dijo sin dar más detalles (para gran disgusto de Kafka).

—¡Ves! ¡Podríamos ser grandes socios! —gritó, y luego preguntó con una sonrisa temblorosa—: ¿Qué tal si hacemos una tregua?

El número 8 tardó un segundo en responder. Ese segundo se sintió casi infinito para Kafka. Justo cuando sospechaba que el trato se había cancelado y que el kaiju atacaría, abrió la boca, haciendo alarde de las hileras de dientes que podrían ser la perdición de Kafka, y dijo: "TREGUA. POR AHORA".

Kafka casi lloró de alivio. Le costó mucha fuerza de voluntad, pero logró contener su reacción y soltar una risa temblorosa.

Desafortunadamente, el kaiju no compartió su alegría. Todo lo que hizo fue quedarse flotando y mirándolo, esperando que él comenzara las negociaciones. Sin presión ni nada.

—Entonces, ¿hay algún tipo de cuota de matanza de kaiju que quieras que alcance? —preguntó Kafka. Se apresuró a explicarlo antes de que el kaiju tuviera la oportunidad de malinterpretar sus palabras: —No voy a cumplir con nada literalmente . Una cuota es simplemente...

“TRES POR SEMANA.”

Kafka se atragantó. Luego farfulló: «¡¿POR QUÉ COÑO SABES LO QUE ES UNA CUOTA?!».

De todo lo que había dicho hasta ahora, ¿por qué era esto lo único que no tenía que explicar? ¿Qué sentido tenía eso? ¿Acaso el kaiju espiaba reuniones de negocios o algo así en su tiempo libre?

Su respuesta llegó en forma de un inexpresivo “CONTEXTO”.

"Oh…"

Kafka no podía decir si el número 8 era tan denso como parecía a primera vista o no. Parecía haber una división 50/50 entre lo que aceptaba al pie de la letra y lo que no. La posibilidad de que estuviera jugando con él también estaba ahí (y se volvía más plausible a cada minuto).

La respuesta del número 8 lo atrapó y se quedó sin aliento: "Espera, ¿tres por semana? ¡No, eso es demasiado!"

—NO LO ES —dijo el kaiju, un poco infantil.

—¡Sí! —replicó Kafka, igualmente infantil—. Los Kaijus ni siquiera aparecen tan a menudo.

“DOS POR SEMANA.”

“Dos al mes quizás.”

—TE COMERÉ —susurró. A pesar del evidente desagrado del N.° 8, su amenaza carecía de la misma promesa que antes. Al menos eso era algo.

—Muy bien, oferta final. ¿Qué tal tres al mes? Solo para probar, quiero decir. Podemos ajustar los detalles más adelante si es necesario. —Kafka negoció. Quedaba por ver cuánto estaría dispuesto a ajustar esos detalles.

—Eso bastará —asintió el número 8, un poco a regañadientes. Esas palabras le quitaron un gran peso de encima.

Por primera vez en… el tiempo que había pasado desde aquel ataque de los kaiju, Kafka se sintió relajado, aunque fuera por un margen. Después de todo, una tormenta de mierda completamente diferente lo esperaba una vez que despertara. Pero al menos esta catástrofe casi había terminado. Aceptaría todos los pequeños éxitos que pudiera.

Una sensación repentina y extraña decidió arruinar su indulto. Estaba siendo empujado hacia arriba, como si la gravedad se hubiera puesto patas arriba para él y solo para él. Por supuesto que sí. Kafka no podía tener ni un momento de mierda, ¿o sí? No pudo reprimir el gemido de cansancio que dejó escapar.

Antes de que se sintiera demasiado desconcertado o alarmado, el kaiju le explicó: "ESTÁS DESPERTANDO".

Kafka estaba a punto de preguntar cómo se volverían a encontrar (probablemente debería haberlo hecho antes), pero fue interrumpido cuando el Número 8 se inclinó incómodamente cerca y dio un último comentario de despedida.

“MATAD A KAIJU. HAZLO MEJOR. O SI NO…” Se quedó en silencio amenazante. Luego pronunció su frase más larga y directa hasta el momento: “TE TRAGARÉ ENTERO, KAFKA HIBINO”.

Quizás no fue la decisión más inteligente burlarse del kaiju con el que acababa de hacer un trato... pero la oportunidad estaba ahí, y era demasiado divertida como para rechazarla.

No pudo resistirse a decir: "Qué curioso. Yo lo recuerdo al revés".

El sueño terminó antes de que pudiera escuchar la respuesta del número 8.