Si l'époque des sorcières était révolue, elle avait survécue à plus d'un brasier. Tel un phoenix, elle s'était par deux fois consumée. Pour autant, elle doutait pouvoir en supporter un troisième : elle n'était pas plus phœnix que sorcière...
Mais voilà qu'un soir d'hiver, d'une douceur inquiétante, les coups plurent sur sa porte, puis sur son cœur. On le lui arracha.
Deux grandes mains le tenaient désormais. Ces mêmes mains qui l'avaient couvertes de caresses : des mains fortes, vigoureuses, dans lesquelles elle avait trouvé refuge ; des mains brunes, gorgées de soleil, dans lesquelles elle avait trouvé voyage ; des mains d'un bleu, d'un blanc et d'un rouge étrangers à la France... désormais plus rouges que bleues ou blanches ; désormais les mains d'un bourreau... du bourreau: le bourreau de son cœur.