Gavi không phải là gã tồi.

Cậu yêu gia đình mình, yêu đồng đội, yêu câu lạc bộ và yêu bạn gái mình.

Cô bạn gái đó đang ngồi trên mép giường của cậu, chân bắt chéo ở mắt cá chân. Cô ấy mặc một chiếc váy ngắn màu trắng và chiếc áo sân nhà mới nhất, một chiếc áo có tên cậu ở mặt sau. Đôi giày thể thao màu trắng của cô ấy sạch bong, dây giày buộc gọn gàng, như thể cô ấy đã chăm chút cho bộ đồ của mình chỉ dành cho cậu. Một chiếc vòng tay vàng lấp lánh lấp lánh trên cổ tay cô ấy, bắt sáng mỗi khi cô ấy di chuyển.

Ana trông xinh đẹp. Gavi không biết nhiều về tóc và trang điểm, nhưng cậu chắc chắn cô ấy đã làm tốt. Tóc cô ấy xoăn và môi cô ấy bóng với son môi mới.

Cô ấy đã đi cả chặng đường từ Andalusia để đến đây. Bay một chuyến để xem cậu thi đấu, để mặc màu áo của cậu, để hôn cậu sau tiếng còi kết thúc trận đấu dù cậu thắng hay thua. Cô ấy luôn có mùi vani và một mùi hoa mà cậu không thể gọi tên, một mùi hương tinh tế vẫn còn vương trên áo hoodie của cậu rất lâu sau khi cô ấy đã đi.

Ana xinh đẹp và cô ấy là của cậu.

Vậy mà cậu lại làm thế với cô ấy. Cậu đã phản bội lòng tin của cô ấy và thậm chí cậu còn không đủ can đảm để thừa nhận điều đó.

Ana nghiêng đầu, nhìn cậu từ chỗ cô ngồi, đôi mắt nâu tràn đầy sự lo lắng. "Anh im lặng quá."

"Anh lúc nào cũng im lặng."

"Lo lắng à?"

"Chỉ cần tập trung thôi," Gavi nói, mặc dù thực tế cậu chẳng tập trung chút nào.

Ana mỉm cười, với tay nắm lấy tay cậu. "Anh lúc nào cũng nói thế." Cô siết chặt tay cậu. Ngón tay cô thon và móng tay được sơn màu hồng.

Cậu nên kéo cô vào vòng tay, hôn cô, nói với cô rằng cậu yêu cô. Thay vào đó, dạ dày cậu quặn lại, một cảm giác buồn nôn cuộn trào quanh ruột cậu. Cái chạm của cô không mang lại cảm giác như nó nên có. Bàn tay cô quá mềm mại, quá mảnh mai, quá ngọt ngào, quá nữ tính.

Ý nghĩ đó như một cú đấm vào bụng cậu. Cậu hít một hơi thật sâu, giả vờ như điều đó chẳng có ý nghĩa gì, giả vờ như cậu chưa đi quá xa.

"Hôm nay anh sẽ làm tốt thôi", Ana nói, đôi mắt tràn đầy lòng trung thành mà cậu không xứng đáng. "Em rất nóng lòng xem anh thi đấu."

Gavi gật đầu, nhưng có vẻ máy móc, được tập dượt. Cô không biết. Không biết rằng tâm trí cậu không chỉ hướng đến trận đấu, rằng khi cậu bước vào sân bóng đêm nay, mắt cậu sẽ tìm thấy một người khác. Một người mặc sai màu. Một người mà cậu không có lý do gì để muốn.

Cổ họng cậu thắt lại. Cậu nên nói với cô ấy. Ngay bây giờ, trước khi mọi chuyện trở nên tệ hơn, trước khi nó trở thành điều cậu không thể cứu vãn.

Nhưng thay vào đó, cậu hôn lên trán cô, để lời nói dối đó tồn tại thêm một ngày nữa.

****

Gavi chơi rất hay.

Ngay từ phút đầu tiên, cậu lao vào mọi pha vào bóng, đuổi theo mọi quả bóng như thể mạng sống của cậu phụ thuộc vào nó. Cậu di chuyển nhanh, ép cao, không cho Madrid một giây nào để thở.

Mọi người gọi cậu là liều lĩnh, ngu ngốc khi dùng đầu thay vì chân để tranh bóng, nhưng cậu không quan tâm. Không quan tâm khi nói đến những trận đấu như thế này.

Quả bóng di chuyển giữa các đôi giày, nhanh và chính xác, nhịp điệu của trò chơi được quyết định bởi những trận chiến nhỏ trên khắp sân. Pedri điều khiển ở hàng tiền vệ, chuyền bóng qua lại giữa những chiếc áo trắng như sợi chỉ qua một cây kim. Lamine không hề sợ hãi ở cánh, đối đầu với những hậu vệ gấp đôi tuổi và kích thước của mình.

Nhưng đây không phải là một trận đấu đẹp. Nó là một trận đấu xấu xí. Và Gavi cũng phải chịu một phần trách nhiệm.

Để bảo vệ Gavi, Madridistas là đồ khốn nạn. Nếu họ chơi bẩn, thì Gavi cũng vậy—kể cả khi cậu không có trọng tài đứng về phía mình như họ.

Rồi chuyện đó xảy ra.

Vinícius có bóng, lao về phía trước, nhanh và nguy hiểm. Gavi nhìn thấy khoảng trống của anh ta và đón lấy, lao vào mạnh, có lẽ là quá mạnh. Bàn chân của cậu chạm vào mắt cá chân của Vinícius, khiến anh ta ngã xuống đất.

Và sau đó, tất nhiên, màn kịch tính bắt đầu.

Vinícius lăn qua bãi cỏ như thể anh ta vừa bị bắn, ôm chặt chân như thể Gavi đã lao vào anh ta bằng một khẩu súng thay vì cơ thể cậu. Tiếng còi vang lên, sắc nét và ngay lập tức.

Gavi hầu như không có thời gian để nghĩ về bộ sưu tập thẻ vàng ngày một tăng của mình trước khi Vinícius đứng dậy và lao vào tấn công.

"Cái quái gì thế?" Vinícius quát, đẩy vào ngực Gavi. "Mày không thể chơi mà không cố giết ai đó sao?"

Gavi chế giễu, cố nhịn cười trước mặt anh ta. Rüdiger cố gắng giết chết mọi trận đấu và không ai chớp mắt. Nhưng Gavi đã đưa ra một thách thức mạnh mẽ, và đột nhiên đó là một tội ác đối với bóng đá.

"Đừng than vãn nữa," Gavi quát. "Mỗi lần có người nhìn về phía mày là mày lại ngã xuống như thế."

Vinícius lao tới gần hơn, ngực chạm vào ngực Gavi. "Mày nói quá nhiều đối với một người sắp bị đuổi khỏi sân."

Gavi đã quen với việc than vãn và khóc lóc. Đó là những gì Madridistas làm khi họ không đạt được điều mình muốn. Họ sẽ làm điều đó trên sân cỏ và họ sẽ làm điều đó trên phương tiện truyền thông xã hội. Chỉ cần nhìn vào những gì đã xảy ra trong lễ trao giải Quả bóng vàng gần đây nhất.

Gavi cười khẩy khi nhớ lại. Madridistas thật là thảm hại. "Nhắc tao xem Quả bóng vàng của mày ở đâu." Cậu dừng lại để tạo hiệu ứng kịch tính. "Ồ, đợi đã, mày không có cái nào cả."

"Đủ rồi, Gavi." Pedri ngay lập tức ở bên cạnh cậu, cố gắng chen vào giữa họ. "Anh ta không đáng."

Modrić (Thế quái nào mà gã đó vẫn chưa đến Saudi? Chẳng phải anh ta đã 50 tuổi rồi sao?) cũng có mặt ở đó, đưa ra lời lẽ của riêng mình, có lẽ là để cố gắng bảo vệ người đồng đội đáng quý của mình.

Và sau đó—

Bellingham.

Gavi hầu như không có thời gian để phản ứng trước khi Bellingham tóm lấy cậu, một cánh tay khỏe mạnh vòng qua người cậu và kéo cậu ra khỏi Vinícius.

Điều đó khiến một thứ gì đó bên trong Gavi bùng nổ.

Cậu vùng vẫy trong vòng tay của Bellingham. "Thả tôi ra", cậu gầm gừ, cố gắng giật ra.

"Bình tĩnh nào," Bellingham nói, giọng trầm và chắc nịch.

Gavi cố đẩy anh ra. "Bỏ tay ra khỏi người tôi."

Bellingham thì không. Không, gã khốn đó siết chặt tay hơn.

Điều đó chỉ khiến Gavi tức giận hơn, nói vậy cũng có lý vì cậu đang tức giận đến mức không thể lý giải được.

Cách Bellingham kìm hãm cậu—như thể Gavi cần được kiểm soát, như thể cậu là một tên ngốc liều lĩnh không biết khi nào nên dừng lại—thật là tức giận. Sự táo bạo tuyệt đối của nó.

"Anh nghĩ anh là ai?" Gavi sôi máu, trừng mắt nhìn anh.

Bellingham thậm chí không hề nao núng. "Anh chàng ngăn cản cậu làm điều gì đó ngu ngốc."

"Cút đi, Bellingham."

"Rất vui. Trước tiên, đừng hành động như trẻ con nữa."

Gavi lao tới lần nữa, nhưng Bellingham vẫn không buông tay.

Anh quá mạnh. Quá cao, quá to, quá nhiều.

Cậu trừng mắt nhìn Bellingham, ngực phập phồng và mạch đập dữ dội trong tai.

Tiếng còi của trọng tài phá vỡ sự căng thẳng, cuối cùng buộc phải tách ra. Gavi không sợ ông ta. Mọi người đều biết trọng tài La Liga chỉ là những Madridista mặc áo màu khác nhau. Quyết định được đưa ra trước khi phạm lỗi xảy ra.

Bellingham thả cậu ra, lùi lại với vẻ mặt chết tiệt đó. Như thể anh đã thắng được thứ gì đó. Gavi muốn đấm anh, như thể khuôn mặt của Bellingham là bức tường mà cậu đã đập vào vì thất vọng vài tháng trước.

Đúng như dự đoán, Gavi sẽ nhận thẻ vàng.

Thôi kệ. Cậu không còn nhớ mình đã nhặt được bao nhiêu cái trong suốt sự nghiệp của mình nữa, và cậu mới chỉ 20 tuổi.

Bellingham đang nói gì đó với Vinícius— Gavi không hiểu, nhưng cậu biết là về mình. Biết họ đang nói về việc cậu dễ bị khiêu khích như thế nào, dễ bị chọc tức như thế nào.

Gavi nắm chặt tay, thở hổn hển.

Cậu ghét họ, cậu ghét thành phố Madrid, ghét tất cả mọi người sống ở đó, và cậu ghét trận đấu chết tiệt này.

Và, bên dưới tất cả, được chôn sâu đến mức cậu gần như không nhận ra điều đó—

Cậu ghét cách cậu nghĩ về đôi bàn tay của Bellingham trên làn da của mình.

Đó là Bellingham.

Bởi vì tất nhiên phải là Jude Bellingham. Bất kỳ ai viết kịch bản bóng đá đều bị ám ảnh bởi anh.

Gavi sôi máu nhìn Bellingham chạy về phía cột cờ góc, hai tay dang rộng như một chú chim và đắm mình trong tiếng hò reo của người hâm mộ Madrid.

Anh ghi bàn ở phút thứ 92.

Gavi cảm thấy như bị đâm vào tim.

Lưới vẫn đang rung, tiếng vọng của cú sút vẫn còn văng vẳng bên tai, và tất cả những gì Gavi có thể làm là nhìn Bellingham đắm chìm trong khoảnh khắc đó, khi các đồng đội vây quanh anh, khi những chiếc áo trắng nhảy lên và hét lên ăn mừng. Sân vận động như rung chuyển vì tiếng ồn—người hâm mộ đội khách Madrid đang điên cuồng, các culé im lặng vì không tin nổi.

Gavi không thể di chuyển. Ngực cậu phập phồng, máu cậu sôi lên. Chân cậu đau nhức vì 90 phút chiến đấu mà cậu vừa trải qua, và mắt cậu đang trừng trừng nhìn anh.

Bellingham.

Cách anh đứng đó, đắm mình trong chiến thắng, tận hưởng nỗi đau mà anh vừa mang đến. Gavi cảm thấy có gì đó vỡ vụn. Không suy nghĩ, cậu bước tới trước, nắm chặt tay, cơn thịnh nộ trào dâng bên trong mình như một ngọn núi lửa sắp phun trào.

Cậu chỉ muốn xóa đi vẻ tự mãn trên khuôn mặt của Bellingham.

Nhưng trước khi cậu kịp đến gần, một giọng nói quen thuộc đã ngăn cậu lại. "Không, không, không," Pedri thì thầm vào tai cậu. "Không phải ở đây, không phải bây giờ."

Chúa phù hộ Pedri. Anh ấy là một người bạn tốt. Nếu không có anh ấy, Gavi chắc chắn cậu đã đá Bellingham ngay tại đó.

"Không đáng đâu, Gavi," Pedri khăng khăng, kéo Gavi trở lại mặt đất. "Cậu tốt hơn thế này mà."

Gavi quay lại nhìn anh ấy, ngực vẫn phập phồng, đôi mắt hoang dại vì thất vọng.

"Tốt hơn cái gì?" Giọng cậu lớn, đau đớn. "Tốt hơn là tự vệ? Tốt hơn là đấm vào mặt tên khốn tự mãn đó?"

Pedri giữ vững lập trường, không hề dao động. "Tốt hơn là mất đầu vì anh ta."

Điều đó gây đau đớn hơn mức cần thiết.

Gavi ghét việc Pedri đúng. Ghét việc cậu đứng đây, gần như không giữ được bình tĩnh, trong khi Bellingham đang đứng đó, vĩ đại và vinh quang.

Cơn thịnh nộ của Gavi không hề lắng xuống mà ngày càng dữ dội hơn.

Bellingham nhìn cậu qua khoảng không giữa họ, hơi nghiêng đầu, sự thích thú thoáng qua trong mắt anh. Anh đang tận hưởng điều này. Anh đã từng nói với Gavi rằng anh thích nhìn cậu tức giận.

Gavi buộc mình phải nhìn đi hướng khác trước khi làm điều gì đó khiến cậu thực sự hối hận.

Pedri thở ra, kéo Gavi vào một cái ôm an ủi. "Đừng ngốc thế, anh bạn," anh ấy lẩm bẩm. "Không phải hôm nay."

Đã quá muộn rồi. Gavi đã cảm thấy mình thật ngu ngốc. Cậu cảm thấy liều lĩnh, tức giận và sai trái.

Pedri nghĩ cậu tốt hơn thế này.

Liệu anh ấy có còn nói thế không nếu anh ấy biết Gavi đã làm gì? Cậu vẫn đang làm gì?

Gavi tự nhủ mình không phải là gã tồi.

Nhưng khi cậu đứng đó, nắm chặt tay, cơ thể đau nhói vì thất vọng, cậu thấy điều đó ngày càng khó tin hơn.
****
Gavi xông vào đường hầm, thở không đều, cơn thịnh nộ sôi sục dưới da. Hai bàn tay cậu nắm chặt thành nắm đấm ở hai bên, móng tay cắn sâu vào lòng bàn tay đến mức gần như đau đớn.

Cậu sẽ không khóc. Cậu đã khóc một lần trước đây, khi Madrid đánh bại họ vào những phút cuối của trận đấu, khi cậu để sự thất vọng, chán nản và bất lực xâm chiếm mình.

Cậu sẽ không làm thế nữa. Không phải ở đây, và không bao giờ nữa.

Phòng thay đồ căng thẳng, các cầu thủ lần lượt đi vào, vai chùng xuống, hàm nghiến chặt. Raphinha giật giày ra và ném xuống đất. Lamine ngồi phịch xuống băng ghế, đầu gục vào tay. Frenkie thở mạnh, lắc đầu, lẩm bẩm điều gì đó trong hơi thở.

Hansi nổi giận, hét lên bằng tiếng Anh, tiếng Tây Ban Nha và tiếng Đức. "Chúng ta đã cho đi trận đấu đó! Chúng ta đã ngừng chiến đấu—chúng ta đã ngừng chơi bóng!"

Không ai nói gì. Họ chỉ ngồi đó và chấp nhận, nhìn chằm chằm xuống sàn, hấp thụ từng lời nói bực bội.

Gavi hầu như không nghe. Cậu vẫn bị mắc kẹt trong khoảnh khắc đó. Bàn thắng. Màn ăn mừng. Bellingham nhìn thẳng vào Gavi, như thể anh biết chính xác điều đó sẽ làm cậu đau đớn đến mức nào.

Phải mất một khoảng thời gian tưởng chừng như vô tận thì họ mới chính thức giải tán.

Gavi lê mình ra khỏi chỗ ngồi, lẻn ra khỏi phòng thay đồ. Cậu cần tìm Ana. Có lẽ cô ấy đang lo lắng phát ốm vì cậu, đang đợi ở đâu đó trên khán đài. Cậu nên đến gặp cô ấy. Cô ấy là người duy nhất có thể kéo cậu ra khỏi chuyện này, người có thể khiến cậu cảm thấy ổn trở lại.

Nhưng trước khi cậu kịp bước đi, một bàn tay đã nắm chặt cánh tay cậu. Thật mạnh.

Cậu bị kéo giật lại, bị kéo mạnh vào bóng tối của hành lang. Hơi thở của cậu nghẹn lại, tim đập mạnh vào xương sườn. Cậu hầu như không có thời gian để phản ứng trước khi nhìn thấy anh.

Bellingham.

Gavi lập tức giật phắt cánh tay anh ra, lùi lại, cơn thịnh nộ bùng lên trong lồng ngực. "Cái quái gì thế?" cậu thì thầm-rít lên, giọng sắc nhọn, chua chát. "Anh muốn cái quái gì thế?"

Bellingham không hề nao núng. Không hề tỏ ra bối rối. Nếu có, anh trông có vẻ thích thú. Như thể anh biết Gavi sẽ phản ứng theo cách này. Như thể anh đang tận hưởng điều đó. "Tôi chỉ muốn nói chuyện thôi."

"Nói chuyện?" Gavi trừng mắt nhìn anh. "Nói chuyện? Anh đùa à? Sau điều đó? Sau những gì anh vừa làm?"

"Sau những gì tôi vừa làm?" Bellingham lặp lại. "Cậu là người đã hét và sủa vào mặt Viní như gã điên."

"Anh chỉ đến đây để sỉ nhục tôi thôi à?" Gavi sẽ không ngạc nhiên. Bellingham di chuyển khắp thế giới như thể anh mong đợi nó sẽ tránh đường cho anh. Thường thì nó sẽ như vậy.

"Tôi muốn gặp em."

"Ồ, tôi không biết." Gavi cố gắng tự thuyết phục mình rằng điều đó là đúng. "Tôi vô cùng ghét anh."

"Không, em không cần." Bellingham tiến lại gần hơn. Quá gần.

Bàn tay anh lại đặt trên cánh tay Gavi, siết chặt quanh lớp vải của bộ đồ, nắm chặt và không chịu buông. Cái chạm của anh thô bạo, những ngón tay to ấn vào da cậu. Gavi cố không nghĩ đến bàn tay anh to đến thế nào, nó gần như bao phủ hoàn toàn bắp tay cậu.

"Cút đi, Bellingham." Gavi đẩy anh. "Tôi không có thời gian cho trò nhảm nhí của anh bây giờ."

"Ồ?" Bellingham không buông ra. Nếu có gì, thì tay anh siết chặt hơn, ép Gavi vào tường. Hành lang này yên tĩnh, trống rỗng ngoài hai người họ, nhưng không khí giữa họ thì đặc quánh, ngột ngạt. "Em có nơi nào quan trọng để đến không? Chẳng phải em không có lý do gì để ăn mừng sao."

"Bạn gái tôi đang đợi tôi."

Bellingham cúi xuống. Sự chênh lệch chiều cao giữa họ rất rõ ràng. Bellingham cao hơn cậu, giọng nói trầm, gần như chế giễu khi anh thì thầm, "Cô ấy có phải là người em muốn gặp bây giờ không?"

Trong một giây, chỉ một tích tắc, tâm trí của Gavi trở nên trống rỗng.

Và rồi, cũng nhanh như vậy, cậu đẩy Bellingham ra khỏi mình, thoát khỏi sự kìm kẹp của anh. "Đi mà đụ anh đi."

Cậu buộc mình phải nghĩ đến Ana. Ana, đang đợi cậu. Ana, đang mặc bộ đồ của cậu. Ana, người quan tâm đến cậu. Ana, người rất dịu dàng với cậu. Ana, người yêu cậu.

Cậu ép buộc bản thân. Bởi vì nếu cậu không—

Không.

Gavi không nghĩ. Cậu tức giận với chính mình, với trận đấu, với Jude Bellingham chết tiệt đứng đó với vẻ mặt tự mãn, hiểu biết như thể anh là vua của thế giới.

Vì vậy, Gavi túm lấy anh. Những ngón tay của cậu quấn quanh mặt trước của bộ đồ trắng của Bellingham, kéo anh về phía trước, kéo lê anh xuống hành lang. Cậu có thể nghe thấy tiếng vọng xa xôi của trận đấu—tiếng bước chân, giọng nói, tiếng vo ve xa xa của các phóng viên đang chờ bên ngoài—nhưng Gavi không quan tâm.

Cậu hầu như không nhận ra rằng đôi chân mình đang di chuyển cho đến khi cậu đá tung một cánh cửa. Một tủ chứa đồ cũ nhét vào góc sân vận động. Nó chật chội, chỉ đủ chỗ cho hai người, không khí đặc quánh mùi bụi và hóa chất tẩy rửa cũ. Có những chiếc chổi dựa vào tường, một kệ kim loại rỉ sét chất đầy một nửa đồ dùng bỏ đi, và một bóng đèn nhấp nháy duy nhất trên đầu.

Thật kinh tởm.

Thật hoàn hảo.

Gavi đẩy Bellingham vào trong, khóa chặt cửa lại sau lưng họ. Ngay khi cánh cửa kêu tách một tiếng, cậu quay ngoắt lại, hơi thở vẫn còn hổn hển, máu vẫn còn nóng hổi trong huyết quản.

Và cậu ở đó.

Bellingham, vẫn giữ nụ cười nhếch mép chết tiệt đó, môi nhếch lên, thật đáng ghét, tự phụ và không thể nào.

Gavi muốn xóa đi biểu cảm đó. Muốn làm điều gì đó để anh ngừng nhìn cậu như thế.

Vì vậy, cậu áp miệng mình vào miệng Bellingham với một lực gần như dữ dội, như thể cậu đang cố xóa bỏ sự căm ghét đang cuộn trào trong lồng ngực mình bằng sức nóng của nó.

Nó không mềm mại. Nó không cẩn thận. Nó không phải là thứ mà nó nên như vậy.

Nụ hôn mạnh mẽ, hung hăng, được thúc đẩy bởi cơn thịnh nộ và adrenaline và nhu cầu giành chiến thắng trong đêm nay. Miệng họ va vào nhau trong tiếng va chạm của răng và hơi nóng, và Bellingham hầu như không có thời gian để phản ứng trước khi Gavi nắm chặt tay vào phía trước bộ đồ của anh, kéo anh lại gần hơn, như thể cậu cần phải nuốt chửng anh để cảm giác này biến mất.

Tuy nhiên, Bellingham hồi phục rất nhanh. Quá nhanh.

Anh gầm gừ vào miệng Gavi, tay ôm chặt eo cậu, ngón tay ấn mạnh vào - kéo, túm, lấy.

Họ không ngừng di chuyển. Tất cả chỉ là đẩy và kéo, xô đẩy và vật lộn để giành quyền kiểm soát, một cuộc chiến được ngụy trang dưới dạng một nụ hôn.

Gavi hôn theo cách cậu thi đấu: bẩn thỉu, liều lĩnh, sẵn sàng làm bầm tím nếu điều đó có nghĩa là cậu thắng. Móng tay cậu cào vào gáy Bellingham, răng cậu cắn vào môi dưới nứt nẻ của anh, và cậu cảm thấy Bellingham run rẩy bên mình, hơi thở mạnh mẽ phả vào miệng cậu.

Gavi đã hôn rất nhiều người. Nhưng không ai trong số họ hôn cậu như Bellingham. Những chi tiết kỹ thuật không phải là điểm khác biệt. Hình dạng miệng của anh không phù hợp hơn với công việc. Chỉ là cách anh sử dụng nó.

Cả hai đều có mùi mồ hôi, mùi đất, mùi cỏ trên sân đấu. Gavi vẫn có thể nếm được mùi đó trong không khí, mùi muối của mồ hôi trên da Bellingham.

Nếu có chiến thắng trên lưỡi của Bellingham, Gavi không thể nếm được. Tất cả những gì cậu có thể nếm được là màu đồng của máu anh.

Bellingham đẩy cậu cho đến khi lưng Gavi đập vào tường, làm rung chuyển chiếc kệ cũ phía sau cậu. Cú va chạm khiến bụi bay vào không khí, nhưng Gavi hầu như không để ý. Điều cậu để ý là Bellingham, giờ đã cao hơn cậu, to lớn hơn, mạnh mẽ hơn, giam cầm cậu như thể anh sở hữu không gian xung quanh mình.

Gavi không khuất phục. Không khuất phục trước bất kỳ ai. Cậu chiến đấu—cố gắng lật ngược thế cờ, cố gắng đẩy lùi.

Nhưng Bellingham không hề nao núng.

Bàn tay anh kẹp chặt quanh hàm Gavi, ngón tay ấn vào bản lề của nó, nghiêng đầu cậu lên đủ để cướp một nụ hôn khác. Nụ hôn này chậm hơn, nhưng không kém phần thô bạo, như thể anh biết mình đã chiến thắng, như thể anh đang thưởng thức nó.

Gavi khinh thường anh. Cậu ghét sự to lớn của anh. Ghét cách anh dễ dàng chế ngự cậu. Ghét sự thật rằng cậu thích cảm giác đó.

Cậu nhắm chặt mắt, cố gắng nghĩ đến Ana.

Ana, đang mặc bộ đồ của cậu. Ana, đang đợi cậu ở bên ngoài. Ana, người sẽ không bao giờ tha thứ cho cậu vì điều này.

Nhưng tất cả những gì cậu có thể cảm nhận được là Bellingham.

Và cậu không dừng lại.

Cậu có thể cảm thấy con cặc của Bellingham căng cứng trong quần đùi và ép vào bụng Gavi. Bellingham đang luồn tay vào tóc Gavi, kéo những lọn tóc cho đến khi da đầu cậu bỏng rát.

Gavi rít lên. Bellingham háu đói nuốt chửng âm thanh đó.

Gã khốn đó tham lam, lợi dụng để đưa lưỡi vào miệng Gavi. Gavi muốn cắn nó, để nếm thêm máu nóng của Bellingham. Chắc chắn là nó sẽ ngừng nói nhảm.

Cậu có thể cảm thấy râu thô ráp cọ xát vào da, cứng và thô. Không giống Ana, người sử dụng kem dưỡng ẩm và mặt nạ giấy trên mặt.

"Em cứng quá," Bellingham nói vào đường nối miệng của Gavi. "Em thua trận Clásico trên sân nhà và con cặc của em cứng quá."

"Câm miệng."

Bellingham không làm gì ngoài việc im lặng. "Em vẫn có thể dựng nó lên cho bạn gái em chứ?"

Thật là một thằng đạo đức giả chết tiệt. Khi anh "low", Gavi cũng "low" hơn. "Còn anh thì sao?" Gavi hỏi. Cậu có thể cảm thấy con cặc của anh căng ra sau quần short. Cậu biết Bellingham cũng có thể cảm thấy điều đó. "Bạn gái anh bao nhiêu tuổi? Ba mươi à?"

Sự tức giận lóe lên trong mắt Bellingham. Không báo trước, anh túm lấy háng Gavi, sờ soạng cậu qua lớp vải. "Đây là thứ em dùng để quan hệ với cô ấy à?" Bellingham cười khẩy. "Em có xuất tinh vào bên trong cô ấy bằng thứ nhỏ bé này không?"

Gavi đẩy hông vào tay Bellingham. Anh chàng này có thể là một Madridista, nhưng bàn tay anh to, ấm và dễ quan hệ.

Bellingham không giống Ana chút nào. Không giống chút nào. Anh không hề mềm mại, không có đường cong nhẹ nhàng hay nét chạm tinh tế nào của Ana. Anh toàn là những góc cạnh sắc nhọn và cơ bắp rắn chắc, cứng rắn và không chịu khuất phục, với giọng Anh khó chịu khiến Gavi phát cáu.

Nếu Ana là sự ấm áp thì Bellingham là ngọn lửa - nóng bỏng, choáng ngợp, không thể giữ mà không bị bỏng.

"Cưỡi tôi như một con chó," Bellingham nói, như thể anh cũng chẳng cứng gì. "Đó chính là em. Một con chó cái nhỏ bé đang hú hét và cắn vào gót chân tôi."

Mạch đập của Gavi đập thình thịch trong tai. Cậu có thể nếm được mùi bụi và chất tẩy rửa trong không khí, hòa lẫn với mùi kim loại của máu Bellingham.

Bellingham thô bạo kéo quần đùi của Gavi xuống đùi, giải phóng cái của quý đau nhức của cậu. "Em đây rồi," anh nói. "Tôi sợ mình sẽ không nhìn thấy nó."

Gavi không nhỏ. Cậu không to bằng Bellingham, nhưng không có ai to bằng cả. Thứ khổng lồ đang đung đưa giữa hai chân anh hẳn phải có một chiếc ủng riêng. "Anh có bao giờ im lặng không?"

"Đừng tỏ ra như thể em không thích điều đó." Bellingham quấn ngón tay quanh cặc của Gavi, kéo nó như thể Gavi là một con chó bị xích. "Điều này khiến em hứng tình, phải không? Em thích bị một người đàn ông to lớn hơn sờ mó và đẩy đi."

Gavi trượt tay vào giữa hai chân Bellingham, cảm nhận dấu ấn con cặc khổng lồ của anh. "Anh bị ảo tưởng rồi."

"Em đang phủ nhận," Bellingham nói. "Em thích khi tôi thô lỗ với em."

Gavi biết chuyện này sẽ diễn ra thế nào. Bellingham sẽ để lại dấu vết trên người cậu và khi anh xong việc và rời đi, Gavi sẽ chạm vào dấu vết và chạm vào chính mình.

Cậu sẽ chọc và ấn vào dấu tay cho đến khi chúng mờ đi, sau đó cậu sẽ quay lại Bellingham và bảo anh đóng dấu hình bàn tay của mình lên cơ thể cậu một lần nữa.

Và khi Ana cuối cùng nhìn thấy vết bầm tím và hỏi chuyện gì đã xảy ra—nếu Gavi bị thương—Gavi sẽ nói rằng vết thương là một phần của bóng đá. Rằng bị thương là một phần của trận đấu, nhưng Gavi có thể chịu đựng được.

Cô ấy không cần biết về Bellingham. Cậu đun sôi máu mình và đốt cháy mọi dây thần kinh trong cơ thể mình.

Gavi kéo cạp quần đùi của Bellingham xuống, tự hỏi không biết chúng sẽ có mùi gì sau một trận đấu trọn vẹn, và xoa xoa cái "của quý" cứng ngắc của anh.

Bây giờ, Gavi đã biết cảm giác cương cứng trong lòng bàn tay mình, tinh hoàn được kéo căng và khít trong chiếc quần lót SKIMS ngu ngốc của Bellingham.

"Đẹp, phải không?" Bellingham hỏi, mở rộng tư thế như thể anh sắp thực hiện một cú đá phạt. "Đẹp và béo."

Gavi không cần phải nói với anh điều đó. Bellingham diễu hành gói hàng của mình với rất nhiều niềm tự hào. Anh nên là người mẫu đồ lót thay vì cầu thủ bóng đá.

Cậu kéo đầu ngón tay dọc theo mặt dưới của cái quần lót mặc quần áo của Bellingham. Cậu đẩy cái quần lót khó chịu xuống, đầu quần chạm vào vải khi cậu kéo nó xuống dưới mông của Bellingham.

Cậu nhỏ của Bellingham rất to. Gavi đã nhìn thấy, cầm, mút, ngồi lên và nảy lên nó, nhưng cảnh tượng đó khiến miệng cậu phải hé mở mỗi lần nhìn thấy.

Làm sao mà con cặc của anh có thể to thế? Cảm giác thế nào? Nó có ảnh hưởng đến các hoạt động hàng ngày của anh không? Con cặc của anh có nhảy nhiều mỗi khi anh chạy không?

Gavi kéo con cặc của Bellingham, lớp da ấm áp và dai trong tay cậu. Bao quy đầu lăn qua đầu cặc, thụt vào để lộ đầu đỏ. Dịch tiền tinh chảy ra từ đỉnh, trắng và loãng khi Gavi di chuyển lòng bàn tay.

"Nó hợp với em đấy," Bellingham nhận xét.

"Cái gì?"

"Có một con cặc trong tay." Hơi thở của họ hòa quyện như khói và xăng. "Và trong miệng em."

Gavi đã mút cặc anh lần cuối họ làm thế này. Ít nhất thì Bellingham cũng có thể đáp lại. "Đi mà đụ anh đi."

"Đó có phải là điều em sẽ làm vào tối nay không?" Bellingham khạc nhổ vào lòng bàn tay, làm nó ướt đẫm nước bọt. Anh xoay bàn tay quá khổ của mình quanh cặc của họ, bao bọc chiều dài của chúng bằng các ngón tay của mình. "Tự sướng trong khi nghĩ đến con cặc của tôi?"

Miệng Gavi há hốc. Cậu ngửa đầu ra sau vì sung sướng, mắt nhắm nghiền khi chúng cọ xát vào nhau như thỏ.

Làm sao lại thế này? Gavi vừa thua El Clásico, chứng kiến ​​Bellingham cướp mất trận đấu trong những phút cuối, thế mà cậu vẫn ở đây. Trong một tủ chứa đồ chật chội, ẩm mốc, tim đập thình thịch, adrenaline dâng cao, nhưng không phải vì trận đấu.

Cậu nên ở bên Ana. Nên ở trong vòng tay cô ấy khi cô ấy an ủi cậu. Thay vào đó, làn da cậu nóng bừng khi Bellingham chạm vào cậu, và điều tệ nhất là, Gavi đã để anh làm vậy. Rằng bất chấp mọi thứ, cậu luôn quay trở lại với điều này—với cảm giác bùng nổ gây nghiện mà dường như chỉ có Bellingham mới mang lại cho cậu.

"Bellingham," Gavi khạc ra cái tên như một hạt giống không mong muốn trong miệng. Sự kéo lê của làn da họ thật nóng bỏng, gần như đau đớn, nhưng nếu Gavi muốn ấm áp và thoải mái, cậu sẽ không ở đây với Bellingham. "Chết tiệt, Bellingham."

"Em có nghĩ đến tôi khi ở bên cô ấy không?" Bellingham tiếp tục độc thoại của mình. "Khi em quan hệ với cô ấy, em có muốn được tôi đụ không?"

"Anh toàn nói nhảm."

"Đó không phải là câu trả lời."

Chuyển động của Gavi thất thường, liên tục kéo sự cương cứng của họ vì họ đang trong thời gian mượn. Luôn có nguy cơ bị bắt gặp và bị phơi bày bởi bất kỳ ai đi qua hành lang.

"Em đúng là đồ dâm đãng." Bellingham thở mạnh vào cổ Gavi khi Gavi nghiến mạnh vào sự cương cứng của anh. "Em đúng là đồ dâm đãng chết tiệt."

Gavi là thế sao? Cậu là một kẻ dâm đãng à? Cậu hẳn phải thế, xét đến việc cậu cứng như thế nào đối với một gã được cho là đối thủ. "Anh thật kinh tởm."

"Em cũng vậy, cưng à." Bellingham dùng tay còn lại nắm lấy một nắm mông Gavi, bóp chặt phần thịt nhợt nhạt. Anh đẩy Gavi lại gần mình hơn. Hơi ấm giữa hai cơ thể khiến Gavi choáng váng. Cậu phải bám vào kệ kim loại bên cạnh để bám vào.

Khi Gavi nhìn anh, thực sự nhìn anh, cậu thấy ánh mắt của Bellingham đang tập trung vào cái của quý cứng ngắc của cậu trong nắm đấm.

Gavi lắc hông ngày một nhanh hơn, xuất tinh trước khiến việc trượt dễ dàng hơn. Đôi chân cậu run rẩy, như thể chúng sẽ sụp xuống bên dưới cậu và cậu sẽ bị kéo xuống Địa ngục, nơi những kẻ gian dối bẩn thỉu như họ thuộc về.

Trái tim cậu đập thình thịch trong lồng ngực như muốn thoát ra, chạy về với Ana, về với điều gì đó trong sạch, điều gì đó thực tế. Nhưng sự chạm nhẹ của Bellingham đã xóa tan cảm giác tội lỗi, thiêu rụi những lời bào chữa mong manh mà Gavi đã dựng lên cho chính mình.

Bàn tay trên con cặc của cậu tăng tốc, bóp và đẩy. Gavi phát ra tiếng kêu the thé mà cậu biết Bellingham sẽ không bao giờ để cậu chết.

Ngón tay cái chạm nhẹ vào đầu cặc của cậu. Gavi không chống cự theo cách cậu cần thiết khi đâm vào nó, không khi tinh hoàn của cậu cảm thấy chặt thế này và bụng cậu nóng thế này.

"Bellingham." Cậu ấn đầu vào vai Bellingham, phiên bản ôm ấp quái đản của họ, và xuất tinh vào bàn tay đang chờ đợi của Bellingham. Ép giữa bức tường cứng và bề mặt cứng của cơ thể cậu.

Đầu Gavi vẫn quay cuồng và miệng cậu cảm thấy như bị nhét đầy bông. Cậu dùng ngón tay cái xoa nhẹ phần dưới của cặc Bellingham, chú ý nhiều hơn đến phần quy đầu bên dưới khe hở. Điểm khiến Bellingham nhìn thấy những vì sao.

"Chết tiệt, Gavi." Bellingham bắn vào tay họ, tinh dịch bắn tung tóe lên khắp tay, bụng và đùi họ.

Bellingham trông thật thảm hại - làn da ướt đẫm mồ hôi, mái tóc đen ướt đẫm trán, đôi môi thô ráp và sưng tấy vì răng của Gavi. Hơi thở của anh đứt quãng, ngực anh phập phồng như thể anh đang chết đuối, như thể Gavi là không khí duy nhất anh từng hít vào.

Anh lùi lại một bước trước. Tay anh rời khỏi cơ thể Gavi, những ngón tay lướt qua lớp vải của bộ đồ trước khi biến mất hoàn toàn. Gavi cảm thấy sự vắng mặt như một luồng gió lạnh đột ngột.

Trong vài giây, không ai trong số họ nói gì cả.

Cường độ trước đó—sự tuyệt vọng, sự nóng bỏng, cách họ xé nát nhau như thể họ cần nó—đang dần biến mất. Hoặc có thể nó vẫn còn đó, chỉ là sương mù, bị che khuất bên dưới thực tế về những gì họ vừa làm.

Gavi không nhìn Bellingham. Không thể nhìn anh.

Cậu đứng thẳng dậy, lau tay vào mặt đỏ sẫm của bộ đồ, hy vọng mọi người sẽ không nhìn thấy vết bẩn và nghĩ đến tinh dịch. Tim cậu vẫn đập thình thịch, nhưng giờ thì khác rồi. Ít đói hơn, nhiều tội lỗi hơn.

"Ana đang đợi tôi," Gavi ho. "Chúng ta đã... ở đây một lúc rồi."

"Ashlyn đang ở đâu đó bên ngoài," Bellingham nói. "Tôi—tôi nên đi."

Cả hai đều có người yêu. Và rồi, chuyện này lại xảy ra.

Gavi nuốt nước bọt, dịch chuyển một cách khó chịu. Cậu không biết phải nói gì nữa.

Bellingham thở ra, rồi xoa tay xuống mặt trước khi với tay vào cổ áo bộ đồ, chỉnh lại. Tay còn lại của anh kéo tay áo, làm phẳng những nếp nhăn mà Gavi đã túm vào.

"Ừ, ừm..." Anh nói nhỏ dần, nhún vai khi bước về phía cửa.

Gavi gật đầu, lẩm bẩm điều gì đó mà không ai trong số họ nghe rõ.

Bellingham không đợi. Anh mở hé cửa, nhìn ra ngoài, rồi lẻn ra hành lang. Tiếng bước chân của anh mờ dần trên hành lang, bị nuốt chửng bởi tiếng ồn xa xa của các hoạt động truyền thông sau trận đấu.

Gavi chờ đợi. Một phút để điều hòa hơi thở, một phút nữa để suy ngẫm về những lựa chọn trong cuộc sống, và một phút nữa chỉ để chắc chắn rằng Bellingham thực sự đã đi.

Sẽ không tốt nếu có ai đó nhìn thấy họ rời đi cùng lúc. Sẽ không tốt nếu có ai đó biết.

Sau cùng, Gavi bước ra khỏi tủ chứa đồ, cánh cửa kẽo kẹt mở ra vừa đủ để cậu lách qua trước khi cậu đóng sầm nó lại sau lưng.

Hành lang vẫn gần như trống rỗng, nhưng cậu thề rằng chính những bức tường đang theo dõi cậu.

Môi cậu vẫn còn thô ráp, ngứa ran và đau rát.

Cậu luồn tay qua tóc, như thể điều đó sẽ giúp ích, như thể bằng cách nào đó nó sẽ xóa đi 30 phút cuối cùng của cuộc đời cậu. Như thể nó sẽ xóa đi cảm giác đôi tay Bellingham nắm chặt eo cậu, bóng ma của miệng anh trên da cậu, cách anh đè cậu xuống như thể anh sở hữu cậu.

Gavi chỉnh lại bộ đồ của mình, cố gắng làm cho mình trông chỉn chu. Vô ích thôi. Vải nhăn nhúm, cổ áo cậu ta bị kéo căng từ chỗ Bellingham đã túm lấy, và khuôn mặt cậu—cậu có thể cảm thấy hơi ấm còn đọng lại ở đó, làm má cậu ửng hồng.

Không quan trọng.

Điều đó không quan trọng.

Cậu ép đôi chân mình tiến về phía trước, từng bước một, cố gắng chôn vùi sức nặng của những gì vừa xảy ra sâu bên trong cậu, nơi nó sẽ không bao giờ nhìn thấy ánh sáng ban ngày. Cậu sẽ không nghĩ về nó. Cậu sẽ không cảm thấy nó. Cậu sẽ bước ra khỏi hành lang này, tìm Ana, và giả vờ như mọi thứ đều ổn.
****
Ana đang đứng bên ngoài phòng thay đồ, hai tay ôm chặt lấy mình, lo lắng chuyển trọng lượng từ chân này sang chân kia. Khoảnh khắc cô nhìn thấy Gavi, sự nhẹ nhõm trào dâng trên khuôn mặt cô như một con sóng đập vào bờ.

"Gavi!" Ana gọi, vội vã chạy về phía cậu. "Anh đã ở đâu? Fermín không biết anh ở đâu." Lông mày cô nhíu lại khi cô tìm kiếm câu trả lời trên khuôn mặt anh. "Em đã lo lắng."

Gavi nuốt nước bọt, cổ họng khô khốc.

Cậu có thể nói dối. Cậu nên nói dối.

Nhưng sự thật vẫn ở đó, trên đầu lưỡi cậu, và nó tuôn ra trước khi cậu kịp ngăn lại.

"Xả hơi", cậu lẩm bẩm. Về mặt lý thuyết thì đó không phải là lời nói dối. Chỉ là không phải toàn bộ sự thật.

Ana thở ra, sự căng thẳng ở vai cô dịu đi. "Em hiểu rồi," cô nhẹ nhàng nói, với tay nắm lấy tay cậu. "Đó là một trận đấu khó khăn. Anh hẳn phải thất vọng lắm."

Có thể diễn tả bằng từ "thất vọng".

Cậu nhìn cô đan những ngón tay vào tay mình, cái nắm tay ấm áp và quen thuộc. Ổn định. Cậu nên cảm thấy vững vàng vì điều đó. Nên cảm thấy điều gì đó thực sự trong cách cô ôm cậu.

Thay vào đó, tất cả những gì cậu có thể nghĩ đến là cảm giác khác biệt.

Cậu cảm thấy thật khác biệt.

Ana, người yêu cậu. Ana, người đã đi xa đến thế chỉ để gặp cậu. Ana, người không biết cậu đã làm gì.

Cô kéo cậu lại gần hơn, ngẩng đầu lên, đôi mắt tràn đầy sự ấm áp và thấu hiểu. Cô không hỏi thêm bất kỳ câu hỏi nào nữa. Cô không thúc ép. Cô chỉ mỉm cười, tin tưởng cậu.

Sau đó, cô hôn cậu, nhẹ nhàng và ngọt ngào, trên đôi môi mà Bellingham vừa hôn.

Gavi cứng người.

Điều đó sai rồi.

Không phải vì cậu không muốn cô hôn cậu—cậu muốn. Cậu nên làm vậy. Nhưng vì khoảnh khắc đôi môi cô áp vào môi cậu, tâm trí cậu phản bội anh.

Cậu không muốn cô ấy.

Cậu muốn Bellingham.

Sự thô ráp, sự nóng bỏng, cảm giác giống một cuộc chiến hơn là một nụ hôn. Cách bàn tay Bellingham quấn quanh hàm cậu, cách anh cướp mất hơi thở ngay từ phổi cậu.

Gavi nhắm chặt mắt, cố quên đi ký ức đó, cố tập trung vào điều này. Về Ana.

Cô lùi lại, nụ cười vẫn nguyên vẹn, vẫn dịu dàng, vẫn của anh. "Chúng ta về nhà thôi", cô nói. "Anh đã có một đêm dài rồi".

Cậu đã làm thế, theo nhiều cách mà cô không biết.

Gavi gật đầu. Cậu để cô nắm tay mình, cùng bàn tay chết tiệt mà Bellingham đã xuất tinh khắp người, và dẫn cô vào xe cậu.

Gavi là một gã tồi.

END.

(Băn khoăn ko biết nên để tag 16 hay 18+)