Il etait beau
Et froid comme du marbre
Rempli de rage.

Manipulateur il jouait avec les gens.

Rempli d'une rage jamais assouvi. Il fallait que les gens souffre pour qu'il soit heureux.

C'était sa nourriture.

Méprisant il écrasait les faibles, puisait leur énergie, se nourrisant d'eux jusqu'à ce qu'il ne leur reste plus rien.

Après il se débarrassait d'eux.

De ces vils paysans. Bon à rien qui travaillait la terre jusqu'à saigner.
Et à en mourir

Se sacrifiant pour elle sans qu'elle ait la décence de les rendre riche.

Ils se courbaient sur elle jusqu'à la rejoindre.

Alors elle se servait d'eux pour devenir meilleur.

La terre. Riche fertil. Elle ne les engraissait même pas.

Préférant ces fainéants.

Pour ce roi il n'existait que la loi du plus fort.

Et les femmes alors.
Des trophée bonne à décorer ses murs.
Il les jetait après usage.
Et malheur à celle qui prononcerait le mot "enceinte" car elle verrait la pourriture qu'il renfermait.