Las veces que te amé fueron varias.
Las recuerdo al inicio de año.
No fue lineal,
tampoco iba de bajada.
Creo que subía y subía.

Cada día, la tierra que pisaba
me hacía divagar en preguntas:
¿cuántas dudas no tuve?
¿cuántas dudas no tengo?

Siento tanto
que temo cansarte,
tanto
que quizá te mantenga angustiado.
Pero las veces que te amé
no fueron opacadas
por las veces que lloré.

Sufrí sola,
y aunque parecía gritar,
en retrospectiva,
me mandé yo misma a callar.

Las veces que te amé
me gustó vivir.
Las veces que te amé
imaginé al cielo
viendo nuestros pasos juntos:
juntos,
unidos los dos,
mano a mano,
piel a piel.

Te llamo entre las nueve y las doce de la noche.
Procuro no molestarte,
aunque no contestes.
Porque te amo,
porque te amo ahogada,
amenazada,
amarrada,
amordazada,
callada.

¿Por qué, querido? No hay nada
Y pienso.
Y pienso, y lo hay
Y mientras más lo pienso,
lo dudo.

Hay ausencia en las veces que te amé.
Los susurros soplan,
hablan,
gritan tu nombre.

Amore mio dolce,
¿cuándo podré contar las veces que te amé?
Quando, cuore mio?
Quando ti bacerò?
¿Cuándo podré dejar de ser cobarde?

Me recuesto en la almohada
y, en esas veces que te amo,
te imagino.
Te pido que te quedes.
Aunque sea un segundo,
o toda la vida,
si es posible.

Si no te incomoda.
Si quieres.
Si puedes.

Si duermo,
te imagino en mi patio,
amándome aún triste,
problemática,
y sin mucho chiste.

Que no importan
mis caderas pequeñas,
mi cuerpo sin gracia,
mis dientes chuecos.
Que me guardas
en el pequeño hueco de tu alma.
Que en esa hazaña
encuentras calma.

Amore,
con la mano vuelta puño,
golpeando sobre mi pecho,
encima de mi corazón,
manteniéndolo vivo
sin mucha razón.
Te cuento,
las veces que te amé.

-Frieden