Pablo volvió distinto. Por fuera el cambio era casi imperceptible, nada que el tiempo no pudiese curar. Por dentro, el trauma era irreparable. Las cicatrices de la guerra se convirtieron en una maraña oscura que ocupaba todo su mundo interior. Una maraña densa y putrefacta que el resto de la gente no podía ver.

Cuando regresó lo aplaudieron, pero él no se sentía ningún héroe, porque muchos otros no volvieron y nadie pudo hacer nada. Algunos de sus amigos y compañeros quedaron congelados en aquella tierra inhóspita y en el recuerdo de los suyos.

Él tenía suerte porque salió vivo de aquel infierno. ¿Tenía suerte? No estaba seguro de eso, porque las pesadillas lo acosaban y el fantasma de la guerra estaba siempre presente. Jamás olvidaría el olor a muerte y la sensación de cagarse de frío y hambre, en una puta isla en el medio de la nada.

Se suicidó un miércoles. Brote sicótico, dijeron los especialistas.

Quizás Pablo, el Pablo que todos conocíamos, nunca volvió, se quedó en la puta isla, en esa tierra inhóspita inundada de muertos.