Non c'è più lacrima a scalfire il volto o

Nutrire le ortiche

                      -come posso rimpiangere-

Ora

Il Tempo sfugge

Acido che scorre tra le dita

                       -come posso afferrarlo-

Apatico

Spietato

Consuma pelle e tendini

Morsi della consapevolezza

Non ho rispetto per ciò che è prezioso

Che mai più tornerà

Ciò che butto come scarto

Come il cadavere caldo

Di un pulcino implume

Gettato nei campi

Lamento delle margherite

Strappare le ali al futuro

                             -È ingiusto-

Non ho balsamo per le ferite

solo illusione

L'effetto placebo è ormai debole tra le

Indegne macerie di

Gioia puerile, puro cristallo è

un ricordo. Un ricordo.

                                    -I bambini giocano tra le margherite-

2016