Tan solo te quitaste la máscara,
y lo que vi detrás no era rostro,
sino un vacío construido de mentiras,
una oscuridad aberrante, un laberinto
donde incluso tú te pierdes en tus
propios ecos.

A todos les mientes, como si la 
verdad fuera un lujo que no puedes 
permitirte. Manipulas las palabras y los 
gestos, tejiendo hilos que te atan más fuerte a la prisión de tu propio engaño.

Has mentido tanto que el límite 
entre lo falso y lo cierto se desdibuja 
como un sueño olvidado. ¿Sabes aún quién eres, o la máscara se ha convertido en piel, cubriendo lo que nunca quisiste mostrar?

Finges ser feliz, pero tus risas suenan
huecas, como un eco sin origen.
Finges ser fuerte, pero tu fortaleza cruje
bajo el peso de una verdad nunca dicha.
Finges, y sigues fingiendo, porque ser
real es un idioma que nunca quisiste aprender.

Prefieres la mitomanía, un arte que
dominas con maestría, pero que te
deja sola, rodeada de espejos que
no reflejan nada. Tal vez algún día
el peso de fingir te arrastre al fondo,
y en el silencio de ese abismo
comprendas que nunca valió 
la pena todo el teatro que hiciste.