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Burbujas de Cristal

Burbuja. 

Si tuviera que elegir una palabra, sería esa, porque eso es lo que somos, ¿no?

Cada uno encerrado en su pequeño globo, flotando por ahí, chocando de vez en cuando con otras burbujas, pero sin mezclarnos nunca de verdad.

Todos tan ocupados viviendo la película en la que creemos ser el protagonista, el héroe de la historia, pero, la verdad, apenas somos los secundarios en el montaje de alguien más.

Miro por la ventana, y el cristal me devuelve un reflejo que no quiero mirar. Afuera, todo parece tan cerca, pero hay algo—algo tan jodidamente pequeño y efímero—que me separa de eso.

¿Es solo el vidrio? No lo creo. Es algo más, algo que no sé nombrar, como una energía invisible que me aísla.

¿Por qué nunca he podido encajar? Esa pregunta me asalta con dudas. No encajo aquí, no encajo allá, no encajo en ningún recóndito lugar.

Quizá todos los demás tienen el guion, y yo vine sin las instrucciones. Tal vez eso es lo que significa estar aislado: mirar desde tu burbuja cómo el resto se mueve, ríe, vive... Mientras tú te quedas ahí, atrapado, escuchando el eco de tus propios pensamientos, en la nada de tu propia mente.

Pero aquí está la parte más compleja: aunque el cristal se rompiera, aunque pudiera salir de esta burbuja, ¿qué haría? Porque el mundo afuera no es más real que el que llevo dentro.

Y tal vez, solo tal vez, nunca he encajado porque no hay lugar para alguien con la energía interna que tengo yo.

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