Por favor, regrésame al momento

en el que dijiste que me abrazarías

toda la noche para quitarme el frío.

Soy un río que se seca

sin la tinta de tus letras,

desde que dejaste mi espalda vacía.

Solo te pido algo parecido

al café,

a la explosión de sabores

de tus besos

-a la sinestesia de tu voz

en mi garganta.

Un flechazo que paralice

el cuerpo,

un salto al vacío en combustión lenta

-los grilletes de tus pies

que detengan el vuelo a los míos.

Llevo demasiado tiempo orbitando

en una galaxia,

esperando que me arropes en tus brazos.

Echo de menos que tus pestañas

diseminen polvo de estrellas

al caer sobre tus párpados,

fugaces con el roce de los míos.

Hace cuánto que no juntamos

nuestras frentes en un tacto sincero.

Hace tiempo que mis lunares no llevan

el remite de tus dedos.

El relieve de tus versos

se está empezando a amarillear

en mi piel.

Pero no te preocupes,

soy crisálida y seguirán creciendo

nuevas semillas ahí donde muera

un girasol.

Cuadro: Falling Star, Witold Pruszkowski, 1884.