Os poetas são loucos inconsequentes.

Amargurados na fervura calorosa do amor.

Ouvem o ressoar das cantigas profundas.

Que infeccionam como uma ferida hemorrágica.

Úlceras que grudam na pele, mau ensanguentada.

Por pesos de uma desolação, pressionada por toda a amargura de viver.

Como as nuvens, abrindo espaço para o sol atravessar.

É a flecha, porém ultrapassando toda regra existente;

Lhe trazendo o amor, tão renegado.

E uma vez entregue, o sofrimento árduo parece perpétuo.

Até que a solidão, e a frieza, habitem drasticamente, todo o ser.

Deixando o amor, em um pequeno cubículo, quase inexistente.

17 DE JUNHO DE 2020.