Dove vanno a finire le lettere

inviate ai bambini mai nati,

i deragliamenti di treni,

gli amori i dolori ignorati,

c'è un piccolo presepe d'infedeli,

di marionette appese ai loro sbagli

e lì ci incontreremo ad un incrocio

- frontiera che declina i miei passati.

Mi scaverai un cimitero al centro

come tutti gli orizzonti che ho perduto.