Bin die Autorin meiner Geschichten.
Keine Grenzen meiner Phantasie.
Kann mich in jede Richtung verennen.
Keiner fragt: "Was?...Warum?...Wie?"

Doch bleibt es bei Geschichten?
Oder berührt es, wie ich lebe?
Wenn ich mich, ganz unverwand,
Mit 'ner anderen Figur verwebe.

Ich denke manchmal wirklich,
Ich sei derart verrückt.
Wenn ich vor Liebe sterbe,
Während er den imaginären Brautstrauß zerpflückt.

Er nimmt mich wohl nichtmal wahr,
Während meine Welt sich um ihn dreht.
Und das so sehr und so so schnell...
So viele Silben passen kaum in's Gebet.

Im Frühling stelle ich mir vor,
Mein Liebster hielte mich.
Und zupfe an der Butterblume...
"Er liebt mich, er liebt mich nicht"