Tonda e morente
pendeva una lacrima,
appesa alle ciglia,
tremula e pallida.

Toccava la pelle
sfiorandola appena,
guarniva lo sguardo
come fosse un diadema.

Seppur solitaria e
nell'aspetto leggera,
l'unico pregio che aveva
era d'esser nata di sera:
nascosta dall'ombra
serbava nel profondo
un peso enorme,
come un pugno di piombo.

Quel liquido chiaro
aveva tutto il sapore
di parole di rabbia,
stanchezza e rancore;
poi d'un tratto la mano,
a coglierne il peso
un fruscio di sospiro
a richiamare il sereno.