Die Nacht war kalt und still, abgesehen von den dumpfen Stimmen, die aus der Küche drangen. Harry lag in seinem kleinen Bett, zusammengerollt wie ein verletztes Tier, seine Knie an die Brust gezogen, während er zitternd die alte Decke um sich schlang. Das Fenster seines Zimmers war schlecht isoliert, und kalter Wind strich durch die Ritzen, während der Raum immer kälter wurde. Die Heizung schien, wie so oft im Winter, nicht richtig zu funktionieren. Es war, als ob die Kälte nicht nur in seinen Körper kroch, sondern auch in sein Herz. Unten in der Küche hörte er James und dessen Kollegen laut lachen, ihre Stimmen lallend und unregelmäßig. Ab und zu erklang das Klirren von Flaschen oder das Rutschen von Stühlen auf dem Boden. Harry schluckte schwer und zog die Decke noch enger um sich. Sein Magen knurrte, doch er wagte es nicht, nach unten zu gehen und nach Essen zu fragen. James hatte ihn nicht einmal angesehen, seit sie angekommen waren, geschweige denn mit ihm gesprochen. Es war, als wäre Harry unsichtbar – eine Last, die nicht beachtet wurde, solange er keine Probleme verursachte. Ein leises Knarren ließ Harry zusammenzucken, doch es war nur der Wind, der gegen die Hauswand drückte. Er atmete zitternd aus und versuchte, die Stimmen aus der Küche zu ignorieren. Doch es war schwer, als er James lachen hörte, ein Ton, der ihn in den Magen traf. Es war nicht das Lachen eines Vaters, das Wärme brachte, sondern eines Mannes, der Harrys Existenz vergaß – zumindest, bis er etwas fand, worüber er sich ärgern konnte. Harry zog sich schließlich aus seinem Bett, die eisigen Dielen unter seinen Füßen machten ihn noch fröstelnder. Er suchte in seiner Kommode nach einem weiteren Pullover, ein altes, abgetragenes Stück, das ihm zu groß war. Er zog ihn über den ersten, doch die Kälte wich nicht. Es war, als würde sie Teil seines Körpers werden, ein ständiges, nagendes Gefühl, das ihn an seine Einsamkeit erinnerte. Er legte sich zurück ins Bett, seine Hände zwischen die Knie geklemmt, um etwas Wärme zu bewahren. Die Stimmen aus der Küche wurden lauter, gröhlender, und Harry presste die Augen zu. Er versuchte, sich an Hogwarts zu erinnern – an die Wärme der großen Halle, an die Freundlichkeit von Draco, Blaise und Ron. Selbst an Professor Snape, der ihm immer ein seltsames Gefühl von Sicherheit gab, auch wenn er streng war.

»Ich wünschte, ich wäre wieder dort«, flüsterte er in die Dunkelheit, seine Stimme brüchig und kaum hörbar. Die Kälte ließ ihn nicht los, doch die Erschöpfung übermannte ihn schließlich. Seine Augenlider wurden schwer, und trotz der eisigen Umgebung schlief er irgendwann ein, während die Stimmen und das Lachen aus der Küche immer leiser wurden.
Der Morgen war grau und still, als Harry vorsichtig die knarrenden Stufen hinunterging. Seine Schritte waren so leise wie möglich, denn er wusste, dass James noch schlief. Das Haus war eisig kalt, und Harry zog den zu großen Pullover enger um sich, während er sich in die Küche schlich. Der Raum war ein Chaos – leere Flaschen standen auf dem Tisch, schmutzige Gläser und Teller stapelten sich, und der Boden war klebrig von verschütteten Flüssigkeiten. Harry seufzte leise und begann, das Durcheinander aufzuräumen. Er sammelte die Flaschen ein, spülte die Gläser aus und wischte den Tisch ab. Es war eine mühsame Arbeit, doch er war daran gewöhnt. Während er sich durch die Küche arbeitete, fand er ein halbes Brot und ein Glas Marmelade im Schrank. Sein Magen knurrte vor Hunger, und er schnappte sich schnell ein Messer, um sich eine dicke Scheibe Brot zu bestreichen. Mit hastigen Bissen verschlang er es, während er in der Stille der Küche lauschte. Nachdem er den letzten Krümel gegessen hatte, kochte er eine kleine Kanne Tee. Er stellte die Kanne auf den Tisch und goss sich eine Tasse ein. Die Wärme des Tees war angenehm, und für einen kurzen Moment fühlte sich der Morgen fast normal an. Doch dieses Gefühl verschwand sofort, als er Schritte auf der Treppe hörte. Sein Magen verkrampfte sich, und er stellte die Tasse ab, kaum mehr als halb geleert. James trat in die Küche, die Haare zerzaust, die Augen rot und von dunklen Ringen umgeben. Sein Gesicht war verzogen von einem Ausdruck, der irgendwo zwischen Verwirrung und Gereiztheit lag. Harry wich unwillkürlich zurück, seine Hände fest um den Rand des Tisches geklammert.

»Was machst du hier?«, knurrte James mit rauer Stimme, die von seiner Katerstimmung geprägt war. Er rieb sich die Schläfen, sein Blick bohrte sich in Harry, der sich wünschte, er könnte unsichtbar werden. Harry atmete flach und murmelte vorsichtig: »Es sind Ferien ... du wolltest, dass ich nach Hause komme.« Für einen Moment schien James innezuhalten, doch dann verzog sich sein Gesicht vor Zorn. Ohne Vorwarnung hob er die Hand und schlug Harry so hart ins Gesicht, dass der Junge rückwärts taumelte und zu Boden stürzte. Der Schmerz war scharf und brennend, und Harry hielt sich instinktiv die Wange, während ihm Tränen in die Augen stiegen.

»Wag es ja nicht, so mit mir zu reden!«, donnerte James, seine Stimme heiser und voller Wut. »Natürlich bist du hier, weil ich es so sage, und du wirst dich benehmen, verstanden?« Harry nickte hastig, zu verängstigt, um etwas zu sagen. Er lag reglos auf dem Boden, die Hand an seine schmerzende Wange gelegt, während James über ihm stand, schwer atmend, mit einer Miene, die von Wut und etwas anderem gezeichnet war – vielleicht Scham oder Erschöpfung.

»Steh auf«, zischte der Mann schließlich. »Und hör auf, mich zu nerven.« Harry gehorchte langsam, seine Knie zitterten, während er sich aufrichtete. Seine Augen waren starr auf den Boden gerichtet, und er wagte es nicht, noch etwas zu sagen. James drehte sich um, nahm eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank und verließ die Küche, ohne sich noch einmal nach ihm umzusehen. Harry blieb allein zurück, seine Wange brennend und seine Augen voller Tränen, die er verzweifelt zurückzuhalten versuchte. Der warme Tee war auf dem Tisch verschüttet, doch Harry hatte nicht die Kraft, ihn jetzt aufzuwischen. Stattdessen stand er einfach da, starrte auf die Tropfen, die langsam zu Boden fielen, und wünschte sich mehr als je zuvor, wieder in Hogwarts zu sein – der einzige Ort, an dem er sich jemals wirklich sicher gefühlt hatte.

Der späte Nachmittag war still im Haus. Harry saß an seinem kleinen Schreibtisch, den Kopf über seine Bücher gebeugt, während die Dämmerung langsam hereinbrach. Das einzige Geräusch war das gelegentliche Kratzen seiner Feder auf dem Pergament, während er versuchte, die Hausaufgaben zu erledigen, die sie über die Ferien aufbekommen hatten. Seine Hand zitterte leicht, und er musste sich immer wieder zwingen, sich zu konzentrieren, doch seine Gedanken wanderten immer wieder in die Ferne. Die Angst vor seinem Vater lastete schwer auf ihm, wie eine unsichtbare Hand, die ihn ständig im Griff hielt. James hatte sich den ganzen Tag über nicht mehr gezeigt, doch das bedeutete nichts Gutes. Harry wusste, dass die Ruhe immer trügerisch war, eine kurze Atempause vor dem nächsten Sturm. Die Tür zu seinem Zimmer öffnete sich ohne Vorwarnung, und Harrys Feder blieb mitten im Wort stehen. Sein Herz setzte einen Schlag aus, als James in den Raum trat, die Tür hinter sich schloss und sich langsam auf Harrys Bett setzte. Er sagte nichts, aber sein Blick lag schwer auf Harry, der das Gefühl hatte, unter diesem stummen Gewicht zu ersticken. Die Minuten vergingen, und die Stille wurde unerträglich. Harrys Hände zitterten noch mehr, und er wagte es nicht, sich umzudrehen. Schließlich sprach James, seine Stimme tief und voller unterdrückter Wut.

»Nun, Harry«, begann er langsam, »ich denke, es wird Zeit, dass wir über ein paar Dinge sprechen.« Harry schluckte schwer, seine Augen starr auf die Bücher vor ihm gerichtet. Er wusste, was kommen würde, und nichts, was er tun oder sagen konnte, würde es verhindern. James stand auf und ging ein paar Schritte durch das kleine Zimmer, bevor er stehen blieb und Harry scharf ansah.

»Wie sind deine Noten?«, fragte er, seine Stimme plötzlich scharf. »Hast du überall ‚Ohnegleichen', wie ich es dir gesagt habe?« Harry öffnete den Mund, doch kein Ton kam heraus. Sein Hals war wie zugeschnürt, und die Worte blieben in seiner Kehle stecken. James' Blick verengte sich, und seine Stimme wurde lauter.

»Ich habe dir eine einfache Aufgabe gegeben. Eine Sache. Und was ist mit Quidditch? Bist du im Team?« Harry schüttelte kaum merklich den Kopf, seine Lippen zitterten.

»Nein, Sir«, flüsterte er schließlich, seine Stimme kaum mehr als ein Hauch. James' Gesicht verfinsterte sich, und die Temperatur im Raum schien zu sinken.

»Natürlich nicht«, zischte er. »Du bist nicht mal gut genug, um ins Team zu kommen. Wie könntest du auch? Du bist genauso ein Versager wie ...« Er verstummte, und seine Hände ballten sich zu Fäusten.

»Und dann auch noch Slytherin«, fuhr er fort, seine Stimme voller Abscheu. »Wie konntest du es wagen, in dieses Haus zu kommen? Was glaubst du, was das über mich sagt? Über uns?« Harry wollte etwas sagen, wollte sich entschuldigen, erklären, dass es nicht seine Entscheidung gewesen war, doch er wusste, dass es nichts bringen würde. Seine Augen brannten vor unterdrückten Tränen, und seine Schultern begannen zu zittern.

»Es tut mir leid«, flüsterte er kaum hörbar, doch James schien ihn nicht einmal zu hören. Er packte Harry plötzlich an der Schulter und drehte ihn mit einer solchen Wucht herum, dass der Stuhl fast umkippte.

»Es tut dir leid?«, spottete er, sein Gesicht dicht an Harrys. »Das ist alles, was du zu sagen hast? Es tut dir leid?« Und dann begann es. James' Wut entlud sich in einem einzigen, unkontrollierten Moment, und seine Hand schlug auf Harrys Gesicht ein, bevor dieser überhaupt reagieren konnte. Der Junge stürzte zu Boden, und sein Vater ließ ihm keine Zeit, sich zu erholen. Ein Tritt folgte, dann noch einer, bis Harrys kleine Gestalt sich zusammenrollte, um sich zu schützen.

»Du bist ein Versager!«, schrie James, seine Stimme voller Zorn, während er weiter zuschlug. »Du wirst nie etwas erreichen, niemals!« Harry spürte jeden Schlag, jeden Tritt, doch der Schmerz war irgendwann nichts weiter als ein dumpfes Pochen, das seinen ganzen Körper erfasste. Er hörte die Worte seines Vaters wie aus weiter Ferne, und die Welt begann zu verschwimmen. Seine Gedanken flogen zurück nach Hogwarts, zu Draco, Blaise und Ron. Zu Professor Snape, dessen kühler, aber schützender Blick ihm Sicherheit gegeben hatte. Er wollte wieder dort sein, wollte der Kälte und der Dunkelheit entfliehen. Schließlich, als James' Wut abebbte, hörte Harry auf, den Schmerz zu fühlen. Alles wurde still und schwarz, und er verlor das Bewusstsein, während die letzte Träne über sein blasses Gesicht rollte.
Als er wieder zu sich kam, war es dunkel. Nur das schwache, flackernde Licht einer alten Straßenlaterne draußen fiel durch das Fenster und warf verzerrte Schatten auf die Wände seines Zimmers. Sein ganzer Körper schmerzte, jede Bewegung fühlte sich an, als würde sie ihn zerreißen. Er konnte kaum atmen, seine Rippen protestierten bei jedem Atemzug, und sein Gesicht fühlte sich geschwollen und heiß an. Er blinzelte und versuchte, sich zu orientieren. Er lag immer noch auf dem Boden, zusammengerollt in derselben Position, in der er das Bewusstsein verloren hatte. Das Zimmer war still. Die Stille war beängstigend, fast unnatürlich, und Harry wagte es nicht, sich zu bewegen, aus Angst, dass sein Vater zurückkommen könnte. Sein Blick fiel auf den kleinen Schreibtisch, an dem er gesessen hatte, bevor alles aus dem Ruder lief. Die Bücher und Pergamente lagen zerstreut auf dem Boden, seine Feder war zerbrochen, und die Tinte hatte sich in einer dunklen Pfütze über den Holzboden ausgebreitet. Es war, als hätte der Sturm, der in James tobte, das Zimmer mit zerstört. Harry biss die Zähne zusammen und versuchte, sich aufzurichten. Der Schmerz war überwältigend, und er stützte sich mit zitternden Armen ab, während er sich langsam auf die Knie kämpfte. Sein Blick fiel auf die Tür – sie war geschlossen, und er konnte keine Geräusche von draußen hören. James schien gegangen zu sein, vielleicht wieder in die Küche, vielleicht ganz aus dem Haus. Mit Mühe schaffte es Harry, sich auf das Bett zu ziehen. Er legte sich flach auf den Rücken und starrte an die Decke. Jede Bewegung ließ seinen Kopf pochen, und seine Gedanken waren ein wirres Durcheinander aus Angst, Schmerz und Scham. Warum war er nicht gut genug? Warum konnte er nicht einfach die Erwartungen erfüllen, die James an ihn stellte? Der Wunsch, zu fliehen, war überwältigend. Doch wohin sollte er gehen? Ein leises Krächzen ließ ihn zusammenzucken, und sein Blick wanderte zum Fenster. Eine kleine Eule saß dort, ihre leuchtenden Augen auf ihn gerichtet. Harry blinzelte überrascht. Eine Botschaft? Für ihn? Zögernd rappelte er sich auf und öffnete das Fenster, wobei er die Eule hereinließ. Sie trug ein Pergament, das sie mit einem sanften Schnauben auf den Nachttisch fallen ließ, bevor sie verschwand. Harry griff nach dem Pergament, seine Hände zitterten. Die vertraute Handschrift ließ ihn innehalten – es war von Professor Snape. Kurz bevor die Ferien begonnen hatten, hatte Snape ihm versprochen, ihm zu schreiben. Und jetzt, mitten in dieser Dunkelheit, hatte er es tatsächlich getan. Mit mühsamem Atem öffnete Harry den Brief. Die Worte darauf waren knapp, aber voller Gewicht:

Harry,
Ich hoffe, du bist wohlauf und die Ferien verlaufen friedlich. Falls du etwas benötigst oder Schwierigkeiten hast, zögere nicht, mir zu schreiben. Ich werde dir antworten.

Severus Snape

Harrys Augen füllten sich mit Tränen, als er die Worte las. Snape hatte an ihn gedacht, hatte sich die Mühe gemacht, ihm zu schreiben, obwohl er sicher genug anderes zu tun hatte. Doch was sollte er tun? Konnte er wirklich antworten und um Hilfe bitten? Würde das alles nur schlimmer machen? Er legte den Brief vorsichtig beiseite und ließ sich wieder auf den Rücken sinken. Für einen Moment klammerte er sich an die winzige Hoffnung, dass jemand sich wirklich um ihn sorgte. Dann schloss er die Augen, während Tränen lautlos über sein Gesicht liefen, und fiel in einen unruhigen Schlaf, der von Albträumen durchzogen war.

Die Tage nach dem Vorfall verschwammen für Harry in einem Nebel aus Schmerz und Erschöpfung. Seine Verletzungen waren zwar nicht lebensbedrohlich, doch jede Bewegung, jedes Atmen fühlte sich wie eine Herausforderung an. Der blaue Fleck auf seiner Wange war tief und schmerzte bei der geringsten Berührung, seine Rippen pochten bei jedem Atemzug, und der Schmerz in seiner rechten Seite ließ ihn oft scharf nach Luft schnappen. James hatte sich seitdem kaum im Haus blicken lassen. Er kam und ging, ohne Harry auch nur eines Blickes zu würdigen. Die Küche blieb unaufgeräumt, und es gab kaum etwas Essbares im Haus. Harry wusste, dass er auf sich allein gestellt war, doch er hatte Angst, zu viel Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, wenn er James erneut begegnete. Eines Morgens, als die Schmerzen ihn an den Rand seiner Belastbarkeit trieben, begann er verzweifelt, nach einer Lösung zu suchen. Er durchstöberte das Haus so leise wie möglich, jede Bewegung begleitet von stechenden Schmerzen in seinen Rippen. Im Badezimmer, in einer halb versteckten Schublade unter dem Waschbecken, fand er schließlich eine kleine Sammlung von Fläschchen. Es waren Tränke, die James offenbar aus dem Ministerium mitgebracht hatte. Harry erkannte einige davon aus dem Unterricht bei Professor Snape – Heil- und Schmerztränke. Zögernd nahm er eine der Fläschchen in die Hand. Es war ein dunkelroter Trank, der auf den ersten Blick wie ein einfacher Schmerztrank aussah. Harrys Hände zitterten, als er den Korken entfernte und an der Öffnung roch. Der bittere, metallische Duft ließ ihn zusammenzucken, doch er wusste, dass er keine andere Wahl hatte. Der Schmerz war unerträglich, und er musste etwas tun. Mit einem leisen Gebet, dass er sich nicht irrte, setzte er die Flasche an die Lippen und nahm einen kleinen Schluck. Der Geschmack war scharf und unangenehm, doch fast augenblicklich begann die Spannung in seinem Körper nachzulassen. Die Schmerzen in seinen Rippen und seiner Seite wurden gedämpft, und ein Gefühl von Erleichterung durchströmte ihn, das ihm fast Tränen in die Augen trieb. Er setzte die Flasche ab und atmete tief durch, wobei er den Trank fest umklammerte, als wäre er sein Rettungsanker. Für den Rest des Tages schlich er so leise wie möglich durch das Haus, um James aus dem Weg zu gehen, doch zumindest konnte er sich bewegen, ohne bei jedem Schritt zusammenzuzucken. Die nächsten Tage verliefen ähnlich. Harry nahm nur winzige Mengen des Tranks, um sicherzustellen, dass er nicht zu schnell aufgebraucht war. Jede Nacht lag er wach und starrte auf den Brief von Professor Snape, der immer noch auf seinem Nachttisch lag. Die Worte darin schienen ihn fast zu rufen, doch er wagte es nicht, zu antworten. Die Angst, dass James davon erfahren könnte, war zu groß.

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Der Weihnachtsabend war kalt und still, das Haus nur von einem schwachen Dämmerlicht erhellt. Harry saß allein in seinem Zimmer, die Knie an die Brust gezogen, und lauschte auf jedes Geräusch, das durch die Wände drang. James war seit dem frühen Nachmittag verschwunden, und Harry hatte gehofft, dass er vielleicht gar nicht nach Hause kommen würde. Doch diese Hoffnung war trügerisch, und die unheimliche Stille des Hauses fühlte sich wie die Ruhe vor einem Sturm an. Weihnachten war nie ein Tag der Freude für Harry gewesen. Im Gegenteil, es war einer der schlimmsten Tage des Jahres – ein weiterer Anlass, an dem James seinen Frust und seine Wut an ihm ausließ. Harry hatte es nie verstanden, doch er wusste, dass es an Tagen wie diesen besser war, unsichtbar zu sein. Als er das Geräusch der Haustür hörte, die schwungvoll ins Schloss fiel, durchzuckte ihn ein kalter Schauer. Die schweren, schwankenden Schritte, das Klirren von Glas – es war offensichtlich, dass James betrunken war. Harrys Atem beschleunigte sich, und er schlich leise durch sein Zimmer, auf der Suche nach einem Versteck. Der Kleiderschrank. Es war eng und dunkel darin, doch Harry hatte sich schon oft dorthin zurückgezogen, wenn er versuchte, James zu entkommen. Er öffnete die knarrende Tür so leise wie möglich und schlüpfte hinein, die Decke um sich geschlungen, um die Kälte zu vertreiben. Er schloss die Tür hinter sich und presste sich so weit wie möglich gegen die Wand, während er versuchte, seine panischen Atemzüge zu beruhigen. Unten im Haus hörte er James laut fluchen, etwas umwerfen, und dann hallten die schweren Schritte die Treppe hinauf. Harry biss sich auf die Lippen, um kein Geräusch von sich zu geben, während sein Herz wild in seiner Brust schlug. Die Schritte wurden lauter, bis sie vor seiner Tür anhielten. Die Klinke wurde heruntergedrückt, und die Tür flog auf.

»Harry!«, rief James, seine Stimme lallend, aber wütend. »Wo steckst du, du undankbares Gör?« Harry presste die Hände auf seinen Mund, um das Zittern seiner Lippen zu unterdrücken. Er konnte durch die Ritzen des Schranks sehen, wie James durch das Zimmer stapfte, Dinge umwarf und suchte.

»Denkst du, du kannst dich vor mir verstecken?«, brüllte er und trat gegen den Schreibtisch, der mit einem lauten Krachen umkippte. Die Schritte näherten sich dem Kleiderschrank, und Harrys Atem stockte. Die Tür wurde aufgerissen, und James' finstere Gestalt tauchte im schwachen Licht auf. Seine blutunterlaufenen Augen fixierten Harry, der sich in der Ecke des Schranks zusammengekauert hatte.

»Da bist du«, zischte er, seine Stimme vor Wut bebend. »Raus da!« Harry zögerte, doch James packte ihn grob am Arm und zerrte ihn aus dem Schrank. Die Decke fiel zu Boden, und Harry stolperte, bevor er vor James zum Stehen kam, der ihn an den Schultern schüttelte.

»Hast du gedacht, du könntest dich vor mir verstecken?«

»Es tut mir leid«, flüsterte Harry, seine Stimme kaum hörbar, während Tränen seine Augen füllten. Doch James ließ ihm keine Zeit, etwas zu erklären. Seine Wut entlud sich, und er schlug Harry mit der Rückhand ins Gesicht, sodass dieser zu Boden fiel.

»Du bist nichts als eine Last«, brüllte James. »Deine Mutter ... sie hätte noch gelebt, wenn es dich nicht gäbe!« Die Worte schnitten tief, doch Harry hatte sie schon so oft gehört, dass sie wie ein dumpfes Echo in seinem Kopf widerhallten. Er versuchte, sich auf die Knie zu ziehen, doch James' Fuß traf seine Seite, und er stürzte wieder zu Boden.

»Steh auf!«, schrie James, seine Stimme verzerrt vor Wut und Alkohol. Harry versuchte es, zitternd vor Angst und Schmerz, doch James trat erneut zu, diesmal mit einer solchen Wucht, dass Harrys linkes Bein nachgab. Ein lauter, schmerzhafter Knall hallte durch den Raum, gefolgt von einem Schrei, der aus Harrys Kehle kam, bevor er ihn zurückzuhalten versuchte. Der Schmerz war überwältigend, heiß und brennend, und Harry konnte nichts anderes tun, als sich zusammenzurollen und leise zu wimmern. Sein Bein lag in einem unnatürlichen Winkel, und jeder Versuch, sich zu bewegen, ließ den Schmerz erneut aufflammen. James blieb über ihm stehen, atemlos und schwankend, doch die Wut in seinen Augen wich langsam einem Ausdruck von Verwirrung und, vielleicht, einem Hauch von Scham. Doch er sagte nichts. Stattdessen drehte er sich abrupt um und verließ das Zimmer, ohne noch einmal zurückzublicken. Harry blieb allein zurück, das Atmen fiel ihm schwer, und Tränen liefen über sein Gesicht. Der Schmerz in seinem Bein war unerträglich, doch noch schlimmer war die absolute Hilflosigkeit, die er empfand. Er versuchte, die Worte von Professor Snape in seinem Kopf abzurufen, den Brief, den er nicht beantwortet hatte, doch die Dunkelheit, die ihn umgab, war zu überwältigend. Er wusste, dass er so nicht weiterleben konnte. Aber wie konnte er entkommen?