Il a 17 ans. C'est la seule chose que je savais de lui. Il était grand, c'était un vrai géant. Il avait des yeux foncés, et un sourire hypnotisant. Il était arrivé un mardi matin, trois mois après la reprise des cours. Quand notre prof de Maths était entrée dans la salle, elle nous a présenté ce nouvel élève, et il est allé s'asseoir au fond de la classe.

Il ne nous a pas dit son nom, juste qu'il avait 17 ans.

Je ne pouvais pas m'arrêter de le fixer. Il avait quelque chose en lui qui me fascinait. Il était différent, et cela me plaisait.

En repensant à tout ça, en y repensant, c'était une erreur. Tout ça, cette histoire, rien de tout cela n'aurait dû arriver, ça n'aurait pas dû se passer comme cela.

J'ai compris que la souffrance n'est pas le pire, c'est la haine qui tue.