Draußen, warm, sitzt er auf der Bank.
Ein kleiner Junge, Leben in einer anderen Hand.
Seine Haare zerzaust und die Wangen gerötet
frage ich mich, wer? Nur wer hat diesen Jungen getötet?

Er weint, prüft die Haare, vergräbt's Gesicht in den Händen.
Wie lange? Wann stürzt sie ein? Die erste von vier Wänden.
Wobei - die erste brach wohl schon vor Wochen ein.
Ist er es wirklich? So ganz verlassen - allein?

Wer hat ihn geschlagen? Ihm die Haare zerrissen?
Warum fahr' ich vorbei - als würde ich gar nichts wissen?
Nicht wissen, was er sich still und heimlich wünscht?
Dass jemand ihn sieht - ihn fragt - seinem Leben Int'resse beiwünscht.

Ich will mich umdreh'n, dass ich zurück zu ihm fahre!
Doch ich steh' hier und starre, bis ich zu lang' auf ihn warte.
Er nimmt sein Rad, schwankt kurz, steht auf und rennt -
Zurück in sein Kartenhaus, das viel zu lang' schon brennt.

mihirikou

28.08.2020 / veröffentlicht am 14.09.2020