»I’m not a self-help book; I’m just a fucked up kid (I had to take my own advice and I did)«
(title was too long haha)

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Im Auto herrschte eine angespannte Stille. Sebastian, der sich ungefragt lieber auf die Rückbank gesetzt hatte, spielte nervös mit dem Riemen der Tasche, in der sein Scharfschützengewehr sicher verstaut war, und versuchte, seine Blicke nicht zu oft nach vorn schweifen zu lassen.

Moriarty fuhr mit versteinerter Miene und Sebastian konnte nicht einschätzen, ob das war, weil er noch wütend auf ihn war, oder ob das nur sein normaler Gesichtsausdruck war. Er wagte es nicht, nachzufragen, oder auch zu versuchen zu erfahren, was genau Medea gesagt hatte und wie es jetzt weitergehen würde und was mit O’Dowd geschehen würde – immerhin hatte Moriarty angekündigt, sie würde dieses Mal nicht mit ihren doppelten Spielchen durchkommen und das nächste gar nicht erst spielen können.

Schließlich gab Sebastian seiner Unruhe nach und räusperte sich verlegen. Moriarty reagierte nicht auf ihn. „Hör mal …“, setzte er an und sein Gesicht begann sofort erneut zu brennen. „Es tut mir wirklich leid, dass ich … mich so gehen lassen habe. Das war-“, er suchte nach einer passenden Bezeichnung, schluckte jedoch das Wort dämlich herunter, „unprofessionell.“

Moriarty schaltete das Fernlicht an, als sie das in goldenes Straßenlicht getauchte Dorf hinter sich ließen und mal wieder durch hügelige Wiesen und Felder weiterfuhren. Im Rückspiegel sah Sebastian, wie sein Blick sich kurz auf ihn richtete und dann wieder auf die Straße vor ihm, die schon bald durch einen sandigen Steinweg und dann durch eine Art Pfad abgelöst wurde. Sebastian gab sich schon damit zufrieden, dass er keine weitere Reaktion auf seine Entschuldigung bekommen würde, da sagte Moriarty doch etwas: „Es war unprofessionell. Und dämlich.“

Sebastian duckte sich unter der Bezeichnung und verfluchte sein Verhalten noch mehr, weil Moriarty und er ausnahmsweise übereinstimmten und das eigentlich schon alles sagte. „Es tut mir leid“, wiederholte er sich, weil er es ernst meinte und nicht wusste, was er sonst sagen sollte.

Moriarty summte nachdenklich, seine Finger trommelten einen leisen Rhythmus auf dem Lenkrad. In der Stille des Autos und der Nacht hallte jeder Laut unnatürlich nach und Sebastian war versucht, das Radio anzuschalten. „Du solltest wissen, dass ich meine Abneigung gegen Alkohol ernst gemeint habe. Ich hoffe, dir ist klar, dass ich dir einen weiteren solchen Absturz nicht durchgehen lassen werde.“

„Natürlich.“ Sebastian senkte den Blick auf seinen Schoß und fühlte sich durch Moriartys … vernünftigen Tonfall nur noch beschämter. „Es wird nicht wieder vorkommen. Normalerweise wäre mir das nie passiert, wirklich. Ich weiß nicht, was in mich-“, er unterbrach sich selbst, atmete kurz durch, „-es wird nicht wieder vorkommen.“

„Gut“, erwiderte Moriarty nur und Sebastian blickte auf, um zu sehen, dass Moriarty ihn bereits ansah. Nervös versuchte er, den Blickkontakt zu halten, aber irgendetwas fühlte sich ganz falsch an, und er wusste, dass es diese prüfende Musterung war, als Moriarty fragte: „Wie oft trinkst du Alkohol, Sebastian?“

Sein erster Instinkt war, seine Augen zu verdrehen, aber er hielt sich zurück, einfach, weil Moriarty unerwartet ruhig mit der Sache umging und er nicht kindisch wirken wollte. Alles in ihm schrie jedoch danach, dieses Gespräch abzubrechen, denn er konnte ahnen, worauf das hier hinauslaufen sollte. „Keine Ahnung. Ab und zu“, antwortete er, trotz seines Versuches, neutral zu bleiben, mit einem ruppigen Unterton, der seine Stimme unwillentlich ummantelte.

„Mehrmals die Woche?“ Moriarty blieb trotz seines Tons unheimlich ruhig.

Sebastian hob die Schultern und blickte aus dem Fenster. In der Ferne erblickte er einen kleinen Wald. „Manchmal. Das tut doch jeder.“

„Nein, nicht jeder.“ Moriarty trommelte erneut auf das Lenkrad. „Weißt du, beim Alkoholkonsum ist der Konsument immer der letzte, der bemerkt, dass es zu einem Problem geworden ist.“

Jetzt konnte Sebastian sein Augenrollen nicht zurückhalten. „Oh, großartig. Jetzt bin ich wieder der Alkoholiker, weil ich einmal betrunken war. Aber ich bin mir sicher, du weißt viel mehr über mich und meine Gewohnheiten und meinen Konsum, wo du mich so lang überwachen lassen hast.“ Er lachte auf. „Ich bin nicht süchtig oder abhängig. Ich trinke nur, wenn ich mich danach fühle und normalerweise übertreibe ich es nicht, okay?! Ich bin kein Alkoholiker.“

Nun war es an Moriarty, mit den Schultern zu zucken. „Gut, wenn du das meinst. Ich denke nur, dass du mit deiner Geschichte darüber nachdenken-“

„Meiner Geschichte?!“, wiederholte Sebastian ungläubig und lehnte sich etwas zwischen den Sitzen nach vorn. „Meinst du etwa, dass ich vor über zwanzig Jahren mal Drogen genommen habe?! Oh ja, du hast es erfasst, ich bin immer noch ein richtiger Junkie, ich kann meine Finger kaum von all den illegalen Substanzen lassen und Alkohol trinke ich zu jeder Mahlzeit und zu jeder Stunde, weil ich noch nicht bemerkt habe, dass das ein Problem ist und-“

„Mäßige deine Zunge, Moran“, fuhr Moriarty scharf dazwischen. Abrupt klappte Sebastian seinen Mund zu, seine Zähne schlugen geradezu aufeinander. Er presste den Kiefer zusammen. „Du kannst deinen Sarkasmus bei jemand anderem speien. Aber wage es nicht, mich so anzufahren. Ich habe dir bereits gesagt, was ich von deinem fehlenden Respekt halte und nach dem heutigen Abend wandelst du bereits auf sehr dünnem Eis.“

Sebastian stemmte seine Lippen wieder auseinander. „Es ist nur unfair. Das liegt in der Vergangenheit und trotzdem ist es das erste, woran jeder denkt. Aber das bin ich nicht mehr. Ich bin kein Junkie oder Alkoholiker und- und ich weiß, dass ich einen Fehler gemacht habe, aber deshalb muss ich mir nicht unterstellen lassen-“ Er wedelte mit der Hand in der Luft herum und meinte damit ihr ganzes Gespräch.

„Ich unterstelle überhaupt nichts. Ich beobachte. Und wie ich bereits sagte, ist der Betroffene manchmal der einzige, der nichts bemerkt. Ich spreche dich nur darauf an, weil ich nach dem heutigen Abend befürchte, dass es Auswirkungen auf deine Leistungen als mein Angestellter haben könnte. Ich habe Leute bereits für viel weniger aus ihrem Dienst entlassen.“

Sebastian schnaubte. „Als könntest du dir gerade leisten, mich aus dem Dienst zu entlassen.“ Kaum war es raus, wollte Sebastian seine Zunge abbeißen. Verdammt, diese Feindseligkeit kam einfach, er konnte sie nicht unterdrücken und er wusste, dass er Moriarty bereits den ganzen Tag herausforderte – seine Drohung nach Moriartys Telefonat und dass er sogar handgreiflich geworden war, die Party an sich, zu der er Moriarty gezwungen hatte, seine Trunkenheit. Er wusste, dass Moriarty nicht alles weitere einfach hinnehmen würde. Es war wirklich ein Wunder, dass es ihm noch immer gut ging.

Doch er musste Moriarty in einem guten Moment erwischt haben. Statt auszurasten, schnalzte er nur mit der Zunge. „Warum denkst du, führen wir dieses Gespräch? Weil ich so viel Lust habe, dich über Dinge aufzuklären, die du schon wissen solltest? Alkohol macht keine verlässlichen Leute, Sebastian. Aber die benötige ich gerade.“

„Verdammt, ich bin verlässlich! Ich habe bisher immer das getan, was du von mir verlangt hast – ich bin mit dir nach Irland, um meinen Scheiß-Vater zu erschießen! Was muss ich denn noch tun, um mich dir zu beweisen?!“

„Du hast deine Fähigkeiten bewiesen, das ist richtig. Du hast weder bewiesen, dass du dein Temperament zügeln kannst, noch, dass du dich mir unterordnen kannst. Alles, was du tust, ist, dich wie ein rebellischer Teenager aufzuführen. Werd‘ erwachsen, Sebastian.“

Sebastian stieß ein Lachen aus, das in seiner Kehle wehtat und das bitter und zornig schmeckte und genauso klang. „Ist das dein Ernst? Wenn du ein Schoßhündchen wolltest, hättest du dir lieber einen anderen suchen sollen, denn vielleicht ist es dir noch nicht aufgefallen, aber ich hab’s nicht so damit, dir die Stiefel sauber zu lecken. Tut mir ja wirklich leid, dass ich offenbar nicht der bin, den du brauchst, und dass ich mich wie ein Teenager aufführe. Oh richtig, ich meine natürlich, wie ein alkoholsüchtiger Teenager.“

„Merkst du eigentlich, dass du alles unterstreichst, was ich gerade gesagt habe? Und das ignorierst, das ich dir geraten habe?“

Sebastian warf die Hände in die Luft. „Verzeihung. Der ganze Alkohol muss mir wohl zu Kopf gestiegen sein.“

„Das glaube ich auch“, sagte Moriarty; dieses Mal schwang etwas Gefährliches darin, um das Sebastian sich vielleicht hätte sorgen sollen, wofür er jedoch zu sehr von Wut erfüllt war. Dieser ganze Tag – diese ganze Nacht – war eine einzige Katastrophe und wann immer er glaubte, sein Kragen wäre endgültig geplatzt, sprang irgendwo noch ein Knopf von seinem verdammten metaphorischen Hemd.

„Und du weißt ja sowieso alles besser, richtig? Wie du dich auch perfekt mit mir und meiner Vergangenheit auskennst. Und nicht zu vergessen, dass du ausgebildeter Psychotherapeut und Experte im Alkoholismus bist. Was weißt du schon wirklich darüber, hm?!“

„Meine Mutter ist Alkoholikerin. Ich denke, ich weiß, wovon ich rede.“

Das ließ Sebastian endlich die Klappe halten. Weil er damit nicht gerechnet hatte. Weil Moriarty bisher nie direkt über seine Vergangenheit oder Familie geredet hatte. Weil es Sebastians Argumentation irgendwie zunichte machte und seine Wut lang genug aus seinen Bahnen verschwand, dass er bemerkte, wie gefährlich daneben er sich wieder benahm, nachdem er sich gerade erst für sein letztes Fehlbenehmen entschuldigt hatte. „Meghan?“, fragte er vorsichtig, als ihm in einem Moment plötzlichen Erinnerns der Name von Jims Mutter wieder einfiel.

„Menschen tendieren dazu, dieselbe Mutter im Laufe ihres Lebens zu behalten, also ja.“

„Oh. Das wusste ich nicht. Also, dass sie, du weißt schon, Alkoholikerin ist.“

Moriarty verleierte die Augen. „Woher auch?“

„Magst du deshalb keinen-“

„Ich mag keinen Alkohol, weil er buchstäblich Gehirnzellen abtötet und nach Desinfektionsmittel oder verrottetem Obst riecht. Aber ja, ich mag ihn auch nicht, weil ich weiß, was er mit Menschen anstellen kann und weil ich weiß, dass es diesen Menschen zumeist egal ist, wie sehr sie sich ins Negative entwickeln oder verkümmern. Möglicherweise kannst du verstehen, dass ich keinen Scharfschützen benötige, der sich seinen eigenen Namen kaum merken kann. Oder die seiner Familie.“

Sebastian ließ sich langsam zurück in seinen Sitz sinken, darauf bedacht, keine ruckartigen Bewegungen zu machen, weil es sich anfühlte, als könnte der Moriarty, der ihm das gerade erzählte, aus seinem Boss fahren wie ein Dämon, wäre er nicht bedacht genug. Er wusste nicht, wie er mit Moriartys Offenheit umgehen sollte, aber er wollte auch nicht, dass er sie wieder einstellte.

„Wie ist … Wie ist das passiert?“ Es war eine dumme Frage, aber Sebastians Kopf schwirrte und er versuchte sich zurückzuerinnern an Jims Mutter. Er konnte sich nicht mehr richtig an ihr Gesicht erinnern, aber dafür daran, wie sie ihm Portion nach Portion an Essen aufgeschaufelt hatte, als er bei Jim zu Besuch gewesen war, und wie sie immer leicht überdreht und bemüht auf ihn gewirkt hatte. Ganz sicher aber nicht wie jemand, der Alkoholiker werden könnte.

Moriarty legte den Kopf leicht schief, als stellte er sich diese Frage auch. „Ich schätze, sie hat die Scheidung von meinem Vater nicht gut verkraftet.“

„Sie haben sich geschieden?“ In Sebastians Hirn ratterte es. „Aber, war dein Vater nicht Priester?“

„Er ist zurück zum Evangelium konvertiert. Da war es ihm erlaubt.“ Moriarty hob die Schultern.

„Aber wieso wollte er sich so dringend von ihr scheiden?“

Moriarty zögerte. „Ich weiß es nicht“, sagte er schließlich; und Sebastian wusste, dass er log, denn er wusste, dass Moriarty es wissen musste. Hatte er nur noch etwas von dem Jim in sich, den Sebastian damals gekannt hatte, dann hätte er es innerhalb von Sekunden herausgefunden oder solange nachgebohrt, bis er die Antwort hatte. Aber Sebastian würde ihn nicht auch noch als Lügner bezeichnen; und ging es ihn denn wirklich etwas an? War es überhaupt von Bedeutung? „Das ist auch gar nicht der Punkt. Der Punkt ist, dass es bei meiner Mutter genauso angefangen hat wie bei dir und das kann ich wirklich nicht bei einem der einzigen Mitarbeiter, dem ich noch halbwegs vertrauen kann, gebrauchen. Verstanden?“

„Ja, okay“, murmelte Sebastian. „Kein Alkohol mehr, ich schwöre es.“

Moriarty blickte wieder im Spiegel zu ihm. „Das glaube ich, wenn ich es sehe.“

„Das wirst du“, versprach Sebastian, auf seltsame Weise bestrebt, Moriarty dazu zu bringen, ihm zu glauben. Er war wirklich kein Alkoholiker und er konnte gut auf alles, das ihn so aussehen lassen würde, verzichten – und wenn er eines gelernt hatte, dann, dass er es satt hatte, in Schubladen gesteckt zu werden. Er weigerte sich, in die nächste zu fallen.

Eine Weile herrschte danach wieder Stille im Auto, aber Sebastians Gedanken schwirrten sowieso laut und chaotisch in ihm umher und daher war die Ruhe gut für ihn, um sich zu ordnen und zu verarbeiten, was Moriarty ihm gerade alles gestanden hatte. Er versuchte, es in seinem bisherigen Bild zu Moriarty einzuordnen, aber so richtig passen wollten die Teile in dem Puzzle nirgends. Es war fast, als hätte er da Jims Geschichte gehört und nicht die Moriartys, der Führer eines Verbrecherimperiums. Manchmal war es schwer, sich vorzustellen, dass Moriarty auch nur ein Mensch wie jeder andere war – mit Konflikten und Familie und Geheimnissen und vielleicht sogar Gefühlsregungen und Empfindungen. Es war schwer, das mit den Morden, den Erpressungen, den Entführungen, all den anderen Verbrechen und vor allem mit Moriartys Charakter unter einen Hut zu bringen.

Er schätzte, so ähnlich könnte jemand anderes auch über ihn denken. Niemand war eben nur eine Art von Mensch. Jeder war immer mindestens zwei Menschen auf einmal.

„War es sehr … schlimm für dich?“ Sebastian wusste nicht, woher die Frage kam und als sie heraus war, klang sie furchtbar naiv. Er rutschte dennoch wieder etwas auf seinem Sitz nach vorn, um eine Antwort nicht zu verpassen.

„Nein“, antwortete Moriarty. „Es war mir völlig gleich und das ist es noch immer. Ich war damals bereits auf Oxford. Der einzige, der darunter gelitten hat, war mein Bruder. Er hat es sich später von meiner Mutter abgeschaut.“

„Richard?“ Sebastian hob die Augenbrauen. „Er ist auch Alkoholiker?“

Er sah, wie sich Moriartys Griff um dem Lenkrad verfestigte und schlussfolgerte, dass es ihm missfiel, dass Sebastian auch den Namen seines älteren Bruders noch kannte. „Nein“, presste er hervor. „Nicht mehr.“

„Okay.“ Sebastian nickte und wusste nicht so recht, wieso. „Was macht er heutzutage so-“

„Keine weiteren Fragen“, unterbrach Moriarty ihn und Sebastian klappte seinen Mund wieder zu. „Halt dich einfach an dein Versprechen und ich werde den Rest dieses Abends zu deinen Gunsten vergessen.“

„Okay.“

Moriarty schaltete das Radio an und zog von irgendwoher eine CD hervor, die er einschob. Den Rest des Weges schallte Queen durch den Wagen und Sebastian wagte es nicht noch einmal, etwas zu sagen, oder gar zu fragen, was der Plan war, sobald sie wieder in Dublin waren. Hoffentlich würde Moriarty ihn darin früher oder später noch einweihen.

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Hi!

Ich hoffe, ihr hattet ein schönes Wochenende und dass euch dieses Kapitel gefallen hat. Ich werde von nun an wieder versuchen, einmal die Woche eines hochzuladen, wenn mein schlechtes Gedächtnis es mir erlaubt ^^

Nächste Woche habe ich wahrscheinlich wieder etwas mehr Stress, aber ich denke, ich werde hoffentlich weiterschreiben können. Macht euch auf jeden Fall für noch ganz viel Drama bereit xb

Ly'all,
           Tatze.