On ne fait jamais vraiment son deuil.
Elle ne tombe pas vraiment cette petite feuille.
L'arbre de l'amour aura toujours un soupir,
Et sera lié à jamais à celui du souvenir.

Je ne l'oublierai jamais,
Cette femme, ma beauté.
Cette force, cette fierté,
Par la mort emporté.

Je ne suis pas et c'est resté avec elle.
J'ai trop laisser seul mon hirondelle.
C'est tard pour les remords et tout ça
Mais les regrets ne partent pas.