Ký ức ập đến như một cơn sóng thần, cuốn tôi vào vực sâu không lối thoát. Tôi nhớ rồi. Tôi nhớ tất cả rồi.
Bố đã phát hiện ra tôi và anh ấy. Cơn thịnh nộ trong mắt ông bùng cháy, không phải vì sự lo lắng, cũng chẳng phải vì sốc hay ngỡ ngàng. Mà là ghê tởm. "Thứ quái thai này không phải con tao." Tôi còn nhớ rất rõ từng lời ông thốt ra. Giọng ông lạnh đến mức khiến tôi rùng mình. Rồi ông rút dao ra. Mẹ hét lên. Tôi không nhớ mẹ đã nói gì, chỉ nhớ bà lao đến, dang tay che chắn cho tôi. Rồi lưỡi dao đâm xuyên qua bụng bà. Mẹ ngã xuống. Máu loang lổ trên sàn. Bố đứng đó, chết trân, như thể chính ông cũng không tin nổi chuyện này. Nhưng tôi— tôi đã không còn là tôi nữa. Cơn sợ hãi, cơn thịnh nộ, sự ghê tởm dâng trào. Tôi vớ lấy con dao trong tay bố, cảm nhận cán dao lạnh ngắt như bám chặt vào da thịt mình. Tôi đâm. Tôi cứ đâm. Tôi trút xuống người ông tất cả uất ức mà tôi đã dồn nén. Ông gào thét, giãy giụa, nhưng ánh mắt ấy— cái ánh mắt khinh miệt của ông— vẫn không hề thay đổi. Tôi không phải con người. Thứ duy nhất thay đổi chỉ là màu sắc trong đôi mắt ấy. Nó mờ dần. Nó vụn vỡ. Nó biến mất. Chỉ còn lại hai hốc mắt rỗng hoác, đen kịt như hố sâu của địa ngục. Tôi cứ ngồi đó. Bên cạnh cái xác của mẹ, bên cạnh cái xác của bố. Sự im lặng bao trùm, nặng nề đến mức tôi không thể thở nổi. Tôi lên gác xép. Tôi trốn chạy khỏi cuộc đời mình. Tôi thu mình trong bóng tối suốt mấy ngày trời, mặc cho xác họ thối rữa, mặc cho ruồi nhặng kéo đến bâu kín. Khi cảnh sát tìm thấy tôi, tôi đã quên sạch. Nhưng thứ duy nhất tôi không thể quên... Là đôi mắt của bố. Cái cách ông nhìn tôi như thể tôi là một thứ ghê tởm— một sinh vật không đáng tồn tại. Cái cách ông nhìn tôi, trước cả khi tôi cầm dao. Trước cả khi tôi giết ông.