Él, la soledad y el cuchillo.

Jadea de dolor y empuña el arma con su mano derecha.

La sangre comienza a brotar de la herida manchando la camiseta de su pijama, su mirada se nubla y mente comienza a divagar mientras agoniza de dolor.

¿Qué había hecho? ¿Qué carajos había hecho?

Intenta respirar, pero lo único que logra es jadear más fuerte y sentir que el aire no llega a sus pulmones.

Gime con dolor e intenta tomar el cuchillo con ambas manos fallando en el intento.

Al mirar su mano izquierda grita de miedo.

Esta yacía manchada de carmín.

¿Qué había hecho? ¿Iba a morir? ¿Este sería su final?