Matt, vamos, no seas así:(
—Megan.

Así es como soy Megan, lo siento.
—Matt.

¿Qué pasó con chica hipster?
—Megan.

No me ignores de nuevo, por favor.
—Megan.

No te ignoro.
—Matt.

¿Te vino la regla, Matt? ¿Por eso estás así?
—Megan.

Lo siento, lo siento.
—Megan.

No me pude contener.
—Megan.

Ya pasó una semana, ¿por qué sigues así?
—Megan.

No importa.
—Matt.

¿Es algo que pasó en tu familia?
—Megan.

No.
—Matt.

Mmmh....¿es por algún examen?
—Megan.

No.
—Matt.

Ugh...¿es por...una chica?
—Megan.

¿Matt?
—Megan.

¡Matthew!
—Megan.

¡Oh, Dios! Matthew O'Connor tiene problemas con una chica.
—Megan.

Gracias por avisarle a los agentes de la NASA (que están en el espacio) de mi patética vida...
—Matt.

Deja de chillar, Megan.
—Matt.

Perdón, perdón...¿quién es? ¿Es Nina, verdad?
—Megan.

Matthew...
—Megan.

¡Es Nina! Te pusiste rojo.
—Megan.

¡Claro que no!
—Matt.

Claro que sí.
—Megan.

¿Es por el baile? Apuesto a que quieres invitarla.
—Megan.

Já, lo sabía. Te has puesto como un tomatito de nuevo.
—Megan.

Cállate, chica hipster.
—Matt.

Invítala.
—Megan.

Dirá que no...
—Matt.

¿Cómo lo sabes?
—Megan.

Solo lo sé.
—Matt.

Ay, Matthew. Esto no es una ciencia exacta, no puedes solo estudiar la teoría de Mark Twain y saberlo.
—Megan.

Mark Twain no es un...como sea, dirá que no, lo sé.
—Matt.

Gallina.
—Megan.

Olvídate de mí voto cuando te postules presidente.
—Megan.