➳ ❝ c'est souvent dans les esprits les plus embrumés que naissent les idées qui changent le monde ❞

La nuit était le moment préféré du crime. Tout le monde le savait et pourtant chacun avait décidé d'en faire, dans le court livre qu'était une journée de vingt-quatre heures, la page idéale pour fermer les paupières et dormir.

Dix ans s'étaient écoulés dans la clepsydre depuis l'assassinat. Une décennie que le paternel vivait sous la surface, et jamais elle n'avait ressenti le besoin d'aller parler à sa pierre tombale. Quand elle y pensait, la drogue lui faisait faire des choses si inutiles.

Son père, lui, s'en foutait sûrement qu'elle ait décidé de virer de bord, de gonfler brutalement les voiles de sa vie au risque de finir par s'échouer dans les récifs. Mais elle le lui racontait quand même. Enfin, elle le disait à la pierre.

C'était marrant. Elle parlait au granite comme elle aurait parlé à un parent proche. Et proche, on ne peut pas dire que son géniteur n'ait jamais mérité ce qualificatif. Le papier à rouler se referma sur un savant mélange de nicotine et d'opium. Les seuls points communs que le mort et sa tombe semblaient partager, c'était leur froideur et leur dureté de cœur. Cleo avait d'ailleurs hérité de ce cœur de pierre, au grand dam de sa mère.

Sa mère, qu'elle avait encore surprise à batifoler avec un autre homme que celui admis par la société. C'était le prétexte parfait, le meurtrier avec qui elle vivait depuis dix ans allait bientôt finir en prison. La ténébreuse brunette termina sa cigarette, sortit un mouchoir en soie et se mit à frotter frénétiquement son revolver, comme on s'y prendrait pour une lampe à génie.

Ses trois vœux ? Justice, gloire et honneur. Elle délirait complètement.