➳ ❝ on n'a pas le temps pour mourir dans ce monde de zombies ❞

Eh bien visiblement, ce type devait en avoir à tuer. Quelle idée de se laisser partir de la sorte. Sa famille était endeuillée à présent, et ça, c'était encore du temps perdu pour tout le monde.

Sous ses boucles brunes, Cleo soupirait, soufflait ; on aurait dit un petit moulin à vent. Des larmes, des larmes... encore et toujours des larmes. Elle songeait à ce gaspillage d'eau, à tout ce sel qui aurait pu être mis en petits pots et vendu sur la place du marché.

Sérieusement, on n'avait pas idée de mourir un dimanche matin.

Et tandis que l'eau tombait comme une averse amère sur le tapis persan du grand salon, Cleo balançait ses petites jambes dans le vide, d'avant en arrière, d'arrière en avant, et observait le meurtrier du coin de l'œil. Il était là, à dix mètres d'elle, tenant sans scrupules le mouchoir de la jeune veuve. Les larmes de cette dernière étaient les plus bruyantes, les plus limpides ; mais aussi les plus hypocrites. Elles venaient nettoyer les doigts de leur amant, ces doigts recouverts du sang invisible de leur récente victime.

Cette scène était digne d'une véritable tragédie grecque, les comédiens étaient assez doués - pour des amateurs. Fatiguée du spectacle pathétique qui s'offrait à ses yeux depuis plus d'une heure, la fillette se leva de son tabouret recouvert de taffetas, déterminée. 

Papa était mort sans avoir rien fait de sa vie ; elle ne commettrait certainement pas la même erreur que lui.