Crecí meciéndome en esas historias entre barroco y romanticismo que me despertaban con más ilusiones de lo que me disponía a soñar la noche anterior...

Idealizaba un ser semejante a los preceptos que bosquejaban las musas en sus cuentos, en sus lienzos perfectamente tallados, eran un secreto...

Delicadeza ternura y sumisión profunda bajo una seda, que solo deja a la luz tiernos labios entumecidos y secos...

Desestructurando en aires de vanguardia mis cánones de esbelta expectativa, desorientando mi rumbo cuando yace de perfil con apenas un vislumbre de sol, sigue ebrio por un vago desamor que hace no muchos años le falló...

He crecido ya y esas historias avivan aún más mis fantasías de cuento, adormilándome en realidades alternas sin parecer efímeras, juro que intentando de mil maneras no hay forma que detenga aquello, que te detengas tú...

Que pueda voltear la cabeza y seguir hasta una meta racional, ya no...

¿Me he perdido? Tal vez si, lo que siento sigue intacto como la inocencia de un niño que encantado y aletargado cae dormido dulcemente a la mitad de un cuento que no termina de ser narrado...