"¿Qué demonios está mal contigo?" Preguntó Erik, esta era la tercera semana en que se despertaba por los sonidos de Charles vomitando. "Esto es ridículo. ¿Hank no ha encontrado qué es lo que te pasa?"

Charles lo miró desde donde estaba de rodillas en el piso del baño. "No exactamente." dijo miserablemente. "Discúlpame pero, ¿podemos hablar de esto más tarde? Estoy un poco ocupado." se unclinó sobre el escusado de nuevo.

Erik se removió incomodo. "¿Quieres que te traiga agua o algo?"

"Quiero que te vayas," gruñó Charles. Entonces vomitó violentamente.

Erik salió y se sentó en la cama, enfurruñado. Para cuando Charles salió del baño, Erik había logrado hundirse en un estado de resentimiento extremo. "Estás siendo irritante y terco." Acusó "¿Por qué no me dices nada?"

Charles se sentó junto a él. Lucía horrible, pálido y tembloroso, su cabello aplastado por el sudor de su frente. "Porque tendrás gatitos por ello."

"Charles, no soy del tipo de personas que entran en pánico." Dijo Erik. "Créeme, puedes decirme." Oh, dios mio, él está muriendo, pensó. Su corazón empezó a latir con fuerza. Intentó controlar su respiración.

"No estoy muriendo," dijo Charles, "Pero es lindo que estés preocupado."

Malditos telépatas. "Bueno, si no estás muriendo, ¿qué podría ser tan horrible? Dios, Charles, ¿no puedes sólo decirlo?"

Charles hizo un puchero, con labios temblorosos que significaban lágrimas próximas. "¡Muy bien, muy bien!" dijo "¡Voy a tener un bebé!"

Erik frunció el ceño. "¿Esa es otra expresión del idioma?"

"No," dijo Charles suavemente, "Puedes tomarlo de forma literal."