Когда сердце покалывает, мне мерещится, как внутри прорастают цветы. Хотелось бы верить, что это ветки сирени, и ты в каждом цветке, безумно нежная и робкая. 

Но на сердце становятся больше царапины. Значит, все же розы. Банально, кроваво, но тем не менее искренне. И если бы можно было выбирать, я бы их сделала белыми. Воистину ангельский цвет. Правда, стебли проникнут под кожу, прорастут в венах, разрежут иголками, пачкая лепестки. Некрасиво, криво, странно. Страшно. 

Поэтому лучше сжечь все цветы в голове, выпить успокоительное и забыть о сирени, о розах, о крыльях, о тебе. На сутки или на вечность. Второе могло бы спасти окончательно, но я и с первым не способна справиться без истерики.

Тогда остается помнить. Каждую минуту как самое лучшее, светлое, ценное. Хранить и беречь в ударах и царапинах. 

Чтобы продлить еще хотя бы на сутки... (или на вечность?).