Le garçon se faufila discrètement dans la pénombre. Il observait chaque détail, chaque mouvement. Il s'assura que la ruelle soit vide. Il sortit de son sac à dos une bombe de peinture. Après un regard furtif par dessus son épaule, il appuya sur le cap et commenca à tracer des courbes. Des nuages de couleurs ajoutaient une touche de gaîté à l'obscurité de la nuit. L'adolescent était décidé. Il arriverait à son but. Un jour.

Un crissement le fit sursauter. Le garçon se retourna et scruta les horizons. Après quelques minutes, il se remit au travail. L'adolescent s'appliqua à tracer des billets, puis l'homme en costume allongé dessus. Il dénonçait toujours la même chose, par des tags différents. Les cités de sa ville souffraient du manque d'argent, tandis que les riches du centre vivaient dans des pavillons. Ils ne payaient jamais leurs impôts, et on ne leur disait jamais rien. Alors le garçon voulut le dénoncer. Depuis deux ans, il sortait la nuit, et taguait les murs de ces pavillons. Il continuerait jusqu'au jour où ces riches se rendront compte de leurs actes. Cela pouvait être dans dix ans comme dans deux mois. Ils étaient tous pareils. Égoïstes, imbus d'eux même, vivant dans un monde à part.

L'adolescent sentit une main le saisir par l'épaule. Il avait été vu. Il ramassa son sac à dos avec hâte et s'enfuit en courant. Il gardait toujours une capuche et un masque sur lui lorsqu'il agissait. Il ne pouvait donc pas être reconnu. Il dévala les sentiers et les rues jusqu'à être sûr d'être seul. Là, il s'asseya sur les marches d'un perron. Il souffla un grand coup. Il reviendrait demain, dans la nuit.