Sì sentiva come una vecchia carampana, triste, sciatta e indesiderata, eppure aveva solo ventisette anni.

Ricordò la giovinezza passata con le sorelle a imparare il mestiere di sarta dalla madre, mentre i fratelli aiutavano il padre al mercato. Nei ricordi tutto era più bello.

Poi l'amore, quel bastardo, era arrivato e lei l'aveva seguito nel suo rincorrere sogni di gloria.

L'aveva conquistata con la sua arte, arte ormai dispersa nel fondo di un bicchiere.

L'uomo che le sedeva accanto aveva lo sguardo perso in un universo di fatine verdi e le mani tremanti.

I colori, per entrambi, persi per sempre.