Você era uma visão assustadora de se ver.

Você estava coberto de hematomas e queimaduras. Embora parecesse que metade do seu cérebro não estava mais funcionando à medida que você se sentia cada vez mais entorpecido, você achava que estava saindo disso, pelo menos com cerca de uma dúzia de cicatrizes. Você cerrou os dentes antes de aparatar e estremecer, parecia que tinha quebrado um molar.

De repente, você se encontrou no lugar que jurou proteger. A casinha com jardim perfeito, de propriedade da tia pouco gentil de Fred e George, Muriel. Ela não era quem você estava tentando proteger.

“Você não pode fazer isso. Eu não vou deixar você fazer isso.

“Eu já fiz o feitiço, George. Eu sou o seu guardião do segredo. Além disso, não preciso que você me deixe fazer nada.”

"Você poderia morrer! Você pode ser torturado! Você sabe o que aconteceu com os Longbottoms!

Você era alto e, por um momento, George esqueceu que era mais alto que você. Por um momento George pensou que não havia ninguém no mundo que ousasse desafiá-lo nisso ou que nenhum Comensal da Morte jamais chegaria perto de você com a intenção de torturar.

Ainda assim, que tipo de namorado ele seria se não dissesse...

“Você não precisa fazer isso.”

E que tipo de namorada você seria se não dissesse...

“Eu realmente quero.”

Seus pés pisaram na grama congelada, e o frio só serviu para aliviar seu sofrimento por mais alguns momentos enquanto você caminhava até a porta. Vagamente, você ouviu Fred perguntando se alguém ouviu isso. Através de sua mente turva como algodão, você sabia que se não falasse, se não dissesse que estava lá e que tudo ainda era seguro, eles poderiam terminar o que os Comensais da Morte começaram.

A ideia disso parecia demais e, antes que você percebesse, sentiu sua perna ceder quando deu um passo à frente, e o chão correu em sua direção.

Sua visão começou a escurecer, fechando-se até que os pontos de luz no meio da sua visão desapareceram, e todo o som se tornou um longo ruído branco até que não sobrou nada.

Você não conseguia pensar. Você não conseguia sentir. Só alguns momentos depois, quando alguém com mãos vagamente familiares estava ajoelhado ao seu lado, puxando você para sentar e pressionando um copo d'água em seus lábios, é que você finalmente começou a sentir tudo voltando.

Isso machuca.

Você machuca.

Era tudo demais - você podia ver os meninos na sua frente, o pobre George com apenas uma orelha e lágrimas nos olhos dizendo coisas que você dificilmente conseguia ouvir. Você sabia que ele estava perguntando o que aconteceu, esperando que você dissesse que não era nada enquanto Fred parecia muito menos otimista.

Mas você não conseguiu falar.

Foi demais.

Suas mãos trêmulas mal conseguiam segurar a água. Um de seus dedos parecia estar bastante quebrado e parecia que deveria estar doendo um pouco.

Você respirou fundo e soltou. Havia uma parte de você dizendo para continuar lutando! Que você chegou até aqui! Essa conversa não seria tão difícil! Você foi torturado para obter informações e lutou contra dois Comensais da Morte, pelo amor de Deus! Conversar com seu namorado e o irmão dele seria fácil!

Dizer tudo era a coisa certa.

Seria muito mais gentil com George.

Seria a coisa legal a fazer.

Mas você machucou.

Você estava machucado. Você estava sangrando. Você não queria falar. Você não queria pensar.

Tudo parecia abafado, distante.

Você se perguntou se deveria se forçar a sair dessa situação antes de decidir que simplesmente iria doer muito agora fazer isso. Falar. Para reviver tudo. Você olhou para George e os sons que ouvia não pareciam corresponder ao movimento dos lábios dele. Ele parecia frenético. Ele parecia tão assustado que foi só mais um soco no seu estômago.

Você olhou de volta para sua água.

Não, você não queria mais sentir.

Jorge não sabia o que fazer. Ele encontrou você de bruços no jardim. Havia um grande corte em sua camisa que mostrava um ferimento na lateral do corpo que, embora obviamente não fosse letal, parecia estar jorrando muito sangue.

Havia uma queimadura no seu pescoço e na parte de trás do seu braço esquerdo.

Um de seus dedos estava dobrado em ângulo reto para a esquerda.

Havia sangue escorrendo de sua boca e quando ele pressionou o copo d'água em seus lábios, percebeu que você havia feito um buraco na língua. Um dos seus molares parecia partido ao meio.

“S/N?” Preciso que você fale comigo. O que aconteceu? Você está bem?” Ele tentou o seu melhor para parecer calmo e falar de uma maneira suave, mas até George podia ouvir o medo em sua própria voz. “Vamos, amor.”

Ele estava vagamente ciente de Fred do outro lado de você, cuidando rapidamente de seus ferimentos. Um dos benefícios de ser filho de Molly Weasley significava que ambos tinham bastante experiência com feitiços de cura. Não tanto quanto a mãe deles, mas mais do que o suficiente para ajudá-lo.

"Amor?"

Sua garganta estava apertada, enquanto ele observava seus olhos vidrados - você ainda estava olhando na direção dele, aparentemente para o rosto dele, mas George teve a sensação de que você não estava mais vendo de verdade.

“Diga-me o que aconteceu.” ele alisou seu cabelo, dando um beijo na bagunça emaranhada e sangrenta. Com os olhos bem apertados, ele esperou ansiosamente que você falasse até sentir Fred apertar seu ombro.

“George, vamos levá-la para dentro. Vamos limpá-la.”

"O que aconteceu?" George sabia, é claro. Era bastante óbvio o que aconteceu com você, mas isso não o impediu de querer negar o que era óbvio.

Fred olhou para o irmão com tristeza. “Ela foi torturada e agora vamos curá-la.” ele já podia ouvir George prestes a se perguntar em voz alta se você seria como os Longbottom, e rapidamente cortou isso pela raiz. “Vamos limpá-la e colocá-la na cama. Ela se sentirá melhor então e talvez comece a falar.”

Isso pareceu dar a George uma centelha de esperança. Passando um braço em volta de seus ombros e colocando outro sob seus joelhos, George levantou você e carregou-o para dentro.

Você não falou desde que chegou lá.

Já se passaram dez dias e meio e você não deu mais sinais de falar do que naquela primeira noite.

Suas feridas foram curadas ou estavam cicatrizando, tudo indo bem. Fred havia consertado seu dente e George obedientemente trocava seus curativos duas vezes por dia e ajudava a limpá-lo à noite. Ele garantiu que você comesse três vezes por dia, bebesse bastante água e ficasse perto de você o tempo todo.

Constantemente, ele falava com você.

Sem parar.

Sobre qualquer coisa que lhe veio à mente. George estava rapidamente se acostumando a dizer qualquer que fosse o primeiro pensamento que lhe ocorreu e Fred notou com tristeza que os pensamentos de seu irmão pareciam estar correndo em círculos tristes à medida que os dias passavam.

Isso lembrou muito George de quando ele era criança e conversava com o coelho de pelúcia que ele e Fred compartilhavam. Em sua mente, ele quase podia ouvir qual teria sido a resposta.

Mas você era uma pessoa. Era bastante razoável presumir que você era capaz de falar, ao contrário de como George, aos dois anos, pensava que um coelho de pelúcia poderia responder.

"Como você está se sentindo, S/N?"

Silêncio.

Você estava olhando para a parede oposta - George seguiu sua linha de visão e ela pousou em um pequeno pedaço de arco-íris que estava sendo lançado por uma lâmpada orlada de prismas.

“Não é lindo?”

Ao longe, ele ouvia Fred trabalhando no porão para enviar ordens.

George não conseguiu deixar você por tempo suficiente para trabalhar.

“Eu sempre odiei aquela lâmpada. Ela nunca nos deixou brincar com isso quando éramos pequenos. Disse que iríamos explodi-lo em pedaços ou derrubá-lo da mesa.”

George puxou você para seu colo e quase pôde sentir você envolvendo seus braços em volta dele e dando um beijo em sua têmpora. Mas você se sentiu como uma boneca de pano. Suas mãos permaneceram em seu colo.

"Por favor, fala."

Sua voz falhou quando ele começou a tremer.

Estava começando a ficar difícil lembrar como sua voz soava, algo que o angustiava profundamente.

"Diga alguma coisa - eu vou te dar o que você quiser, basta dizer alguma coisa."

Mais silêncio, não havia mais nenhum som vindo do porão.

"Apenas fale - por favor, apenas fale ."

Ele parecia terrivelmente patético, ele sabia disso, e não se importava. Se isso significasse que você começaria a falar de novo, ele se ajoelharia na frente de qualquer um. Se isso significasse que você voltaria, ele faria qualquer coisa vil que lhe fosse solicitada.

Fred veio do porão e olhou tristemente para o irmão. “Georgie, por que você não vai para a cama?”

Sua sugestão foi recebida com um veemente balançar de cabeça de George. “Eu não vou deixá-la.”

“Você não vai embora. Você vai para a cama. Eu posso preparar o jantar de S/N e a Velha Muriel vai ajudá-la a se trocar. Você precisa dormir, Companheiro.” Fred notou que seus olhos lentamente pareciam estar entrando em foco-- em vez de olhar para longe, você finalmente parecia estar vendo coisas no quarto.

Ele se perguntou, por um momento, se deveria dizer isso a George, mas assim que chegou perto, o olhar distante retornou e Fred soltou um longo suspiro.

"Ir para a cama." ele caminhou até George e, muito gentilmente, tirou você do colo dele. “Eu cuidarei dela.”

George olhou para você por um longo tempo, "S/N?"

Você oscilou entre os reinos do ver e do não ver. Compreender e não saber. Parte de você sabia o que estava acontecendo, mas ainda estava envolto em algodão. Tudo estava abafado. Você não tinha mais certeza de quem você era.

Mas você sabia seu nome.

Você virou a cabeça para olhar para George - uma das primeiras respostas que você conseguiu dar em muito tempo. Ele sentiu um pouco de esperança em seu peito.

Fred deu um tapinha no joelho do irmão. "Ver? Ela ouviu você. Ir para a cama. Ela está melhorando a cada dia.”

Lentamente, George se afastou e subiu as escadas.

Você seguiu George com os olhos, franzindo a testa conforme as coisas começaram a se encaixar melhor. Houve um toque suave em sua mão e você viu Fred sorrindo para você com um pouco de conhecimento. “Vamos pegar um chá para você, certo? Vou preparar o jantar.

Você assentiu.

“Ata garota.”

Fred levou você até a cozinha, e imediatamente pareceu que havia chá na sua frente.

Embora possa ter demorado um pouco - você não sabia há quanto tempo estava lá.

O chá queimou sua língua quando você tomou um gole e quase tão rapidamente quanto você fez uma careta, Fred colocou um copo de água gelada na sua frente para você bebericar.

Você estava começando a sentir, de novo.

A sala estava fria - nenhuma surpresa para fevereiro. Sua cadeira era desconfortável. Parecia que ia aparecer uma bolha na sua língua.

Você era S/N.

Depois de algum tempo sem saber ou entender muito, você conseguiu começar a encaixar as coisas.

Você foi torturado.

Fred e George estavam cuidando de você.

George vinha, há alguns dias, pedindo que você falasse com ele e estava ficando cada vez mais esgotado e cansado.

“George vai ficar bem?”

Sua voz foi baleada. Suas cordas vocais ainda estavam terríveis de tanto gritar, mas você falou e Fred ouviu você claramente.

Ele se virou para você - o garoto que você conhecia como um tanto pateta e arrogante, com lágrimas nos olhos. Havia um sorriso bastante agradecido em seu rosto.

“Ele vai ficar bem.”

Foi só depois de alimentar você e arrancar mais algumas palavras suas que Fred o levou para cima. Pedir para você conversar só pareceu deixá-lo mais quieto, e Fred foi rápido em perceber isso. Ele levou você para o seu quarto e sorriu: “Por que você não se prepara para dormir e eu mandarei Georgie para ajudá-la com os curativos. Isso soa bem?

Ele acenou com a cabeça de bom grado - foi uma grande melhoria desde esta manhã, e fechou a porta para que você pudesse ter um pouco de privacidade.

“Jorge.” Fred abriu a porta e George olhou para Fred um pouco confuso.

"Está tudo bem?"

“Ela está falando.”

Ele levantou-se como um raio. "O que?"

“Ela está falando. Não muito, mas um pouco. Me perguntou se você estava bem. Me perguntou que dia era. Agradeci pelo jantar.

"Por que você não me contou quando ela começou?"

“Queria saber se não foi algo isolado.”

George passou por seu irmão gêmeo e caminhou em direção ao seu quarto. Ele olhou para a porta fechada por alguns longos momentos antes de finalmente bater.

"Entre."

Ele rapidamente agarrou a maçaneta da porta para suportar seu peso um pouco enquanto seus joelhos tentavam dobrar sob ele de alívio.

Ele já estava chorando.

George era realmente uma visão assustadora quando entrou em seu quarto. Seus olhos tinham pesadas bolsas roxas embaixo dele. Ele parecia mais magro do que você lembrava. Suas mãos tremiam junto com seus ombros e, no geral, ele parecia muito com uma espécie de boneca de porcelana. Algo que poderia ser facilmente despedaçado.

Fred não tinha dito que ficaria bem?

Você estava sentado na cama, as pontas dos dedos percorrendo o cobertor texturizado enquanto usava essa sensação para se amarrar. “Você está bem, Georgie?”

Lentamente, ele se aproximou de você - como se estivesse com medo de que você desaparecesse. Quando ele finalmente chegou à beira da cama onde suas pernas pendiam, ele se ajoelhou e passou os braços em volta de sua cintura. A orelha dele estava pressionada contra sua caixa torácica e uma de suas mãos repousava em seu braço enquanto a outra alisava seu cabelo.

“Você está bem, Jorge?”

Ele podia sentir sua voz vibrando em seu torso e foi a melhor coisa que ele poderia ter imaginado.

George segurou você mais perto e se permitiu chorar enquanto o alívio o inundava.

Sim, ele ficaria bem.