Dass ich blass aussehe, sagst du mir und greifst mit deiner Handfläche an meine Stirn, um meine Temperatur zu überprüfen.

Nein, ich bin nicht krank, wann willst du das endlich begreifen!

Mir geht es gut, oder nicht?

Deppressiv soll ich aussehen?
Nur weil meine Augen von schwarzem Kajal geziert werden und meine Lippen vor Dunkelröte triefen?
So dunkelrot wie Blut.

Das Blut, dass aus tiefen Schnitten meines Unterarmes quillt.
Aus den Schnitten, die ich mir angeblich selbst zufüge, nur weil ich kuschelige Pullis und lange Ärmel lieber trage, als mich anderen vollkommen entblöst zu zeigen?

Trink Tee.
Geh früher Schlafen.
Lass die Drogen weg, du hast ganz rote Augen.

Was, wenn ich dir sage, dass ich Tee trinke und jede Nacht neun Stunden schlafe?

Was, wenn ich dir sage, dass ich nie Drogen genommen und auch nie nehmen werde?
Würdest du mir glauben?

Warum wirfst du mir sinnlose Klischees an den Kopf?
Klischees von Drogenabhängigen, die sich mit dunklem Lidschatten schminken?
Um mir zu zeigen, dass ich dann automatisch zu diesen Drogenabhängigen gehöre, die ihr Leben nicht im Griff haben?

Und auch wenn, warum würdest du mir nicht beistehen?
Warum verhältst du dich nicht so, wie du solltest?

Warum sagst du mir immer und immer wieder, dass ich nicht gesund aussehe? Nicht gesund bin?

Damit ich das irgendwann selbst glaube?
Damit ich mir wirklich Verletzungen zufüge, bis das Blut rinnt und damit ich beim nächsten Mal, wenn mir Drogen angeboten werden, zugreife, ohne an die Konsequenzen zu denken?

Danke, dir.
Wär doch nicht nötig gewesen.

AnLee_Reell