No entres dócil en esa buena noche

que al final del día debería la vejez arder y delirar

enfurécete, enfurécete por la muerte de la luz

Aunque los sabios entienden al final que la tiniebla es lo correcto,

como su verbo ningún rayo ha confiado vigor;

no entran dócilmente en esa buena noche.

Llorando los hombres buenos, al llegar la última ola

por el brillo con que sus frágiles obras pudieron haber danzado en una verde bahía,

se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y los locos, que al sol cogieron al vuelo en sus cantares,

y advierten, demasiado tarde, la ofensa que le hacían,

no entran dócilmente en esa buena noche

Y los hombres graves, que cerca de la muerte con la vista que se apaga

ven que esos ojos ciegos pudieron brillar como meteoros y ser alegres,

se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz

Y tú, padre mío, allá en tu cima triste,

maldíceme o bendíceme con tus fieras lágrimas, lo ruego.

No entres dócilmente en esa buena noche.

Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

Dylan Thomas