Maman.

J'aimerais te dire beaucoup de choses, mais je ne peux pas ; et je crois que je ne pourrais jamais.
Alors je les écris, pour soulager ma peine et oublier ton regard déçu quand tu me vois.

Maman.

J'aimerais te dire ce que tous les gens disent à leurs parents.
Des mots normaux, des mots doux, des mots foux, ceux qui rigolent et ceux qu'on gronde.
Mais je ne parviens qu'à te dire des mots qui fâchent.

Maman.

Peut-être que ce sont les mots eux-mêmes qui t'énervent, parce que tu ne réponds pas quand les gens te parlent.
D'ailleurs, le facteur ne passe plus, depuis que tu lui as dit qu'il était inutile.

Maman.

Je ne te comprends pas, et ça me tue.