Petali sfioriti in autunno
Non sbocceranno senza calore.

Le rondini sfuggite alla neve
Non torneranno senza nemmeno un fiore.

Le spine di cui ti vesti
Non cadranno senza alcun dolore.

Eppure, i germogli che s'aprono
Sono ancora coperti dal gelo.

Il cinguettio evaso lontano
È tornato senza il sospiro di Marzo.

La rosa in cui t'impersonavi
Ha sradicato le proprie spine:

Che sia questa sola illusione
O l'ombra di un trepidante risveglio?