11.4.2024

Questa era solo un'insignificante notte, passata, lasciata scivolare via

Era l'ennesima notte di ignuda noia, di stelle che mi sentivo bruciare sulla pelle e di coscienza terribilmente veritiera

Era la solita notte riempita con i miei sospiri, il cui cielo veniva usato come inchiostro e le nuvole come scrittoio per i miei controversi pensieri

Nella maniera più assoluta mi chiedo io come possiamo sapere che questa notte bruciante nel mio animo logorato non sia solo una grande, opaca, e triste bugia