Il la regarda, bouche ouverte, cœur meurtri. Les yeux, reflets de l'âme, reflets de peine immense. Un trou qui voulait les engloutir. Lui et sa passion, elle et son néant.

— On peut faire ce qu'on a à faire ?

À nouveau, elle lui tournait le dos, la courbure de son corps se dessinait contre les murs capitonnés. Mais il ne la voyait plus. Seuls résonnaient dans sa tête, les mots assassins. Elle ne se souvenait même pas de son nom.

Il faisait noir dehors. La lune était déjà haut dans le ciel. Blanche, ronde, un cercle parfait.