con qué movimiento, en el anhelo

en qué línea de la tierra abatirá

el indómito sismo

de un corazón de mundo;

con qué sueño, indefinido, se propagan

los ojos de la oscuridad, los mares

con qué ira volcánica de tiempo

en la magnitud una  corriente,

quedarán las manos de los hombres

en qué actitud, innoble, de asesino.

amigo, hay piedras en la espalda

de la tierra, cicatrices

en la roca, lápices tatuando

en sus labios tectónicos,

una sanguinaria tela

de viajes y muertes.

                         No sé tú, pero las máscaras     

                        el hambre, las filas de gente

                      son sombras a punto de llover

                      son el mirar hacia los campos

                     sin ningún obstáculo, ni deseo,

                             son así, como animales,

                                  acaso tan distintos,

                                          como tú y yo

                        No, no lo sé. Amigo, quién soy

                       es el trigo que comes, quién fui

                          son tus recuerdos de pronto,

                           soldaditos de juguete, óleo, 

                               y olvido, somos el festín

                                          de la muerte.