Los soles patrullan pesadillas, que aún no pagan los culpables,

florece la muerte en el trigo, en el pan, en las bocas de los niños;

así callamos el amor, burbuja roja y mandala,

mirándote durante siglos a través del tiempo;

escuchando el susurro de las olas en los labios, en la voz tuya el hablar del viento.

Oh, ante la perversidad, puede existir todavía la palabra, invisible paloma,

del barro en que florecen mujeres después de la lluvia

cada tarde, noche, ocaso, fiesta, se desvistieran, y desnudas,

en la mirada de un cariño inexplicable,

entro en el jardín de los cielos del ébano.

Y renuncio a la muerte en lo sublime, en lo negro, viendo

el besarse de los reyes y el odio entre esclavos,

durante siglos este mundo es falso

el amor es, acaso, verdadero?

Quema las guitarras de los parques, ellas vienen hasta la sed del cuerpo,

supo el espíritu lo oscuro, lágrimas en la reunión de noche;

por eso no tengas temor del silencio ni de la luna cuando está triste

o de las calles vacías o del estadio en fiesta,

en nubes rojas se termina este día de pólvora

y sólo quiero un pequeño movimiento

del reflejo lunar o de las lágrimas que el cielo

arrastra hasta clavarlas en esta tierra fría.