"Último Segundo"

Lorna Wells se sienta a la mesa, cortando la carne en su plato. La tensión en la sala es inefable. Cree que es por ella. Tal vez no. Tal vez sea porque Feyre acaba de asesinar a su amigo. O tal vez sea porque ambas se ven obligadas a quedarse.

Ni siquiera había llegado al bosque antes de que Tamlin la persiguiera.

—No puedes salir ahí fuera— dijo.

—¿Qué vas a hacer?—Lorna pregunta, ignorando todo lo que aprendió sobre cómo actuar con las hadas. Ella no se quedaría aquí. —¿Obligarme?"

Tamlin solo negó con la cabeza, el cabello rubio cayendo sobre su máscara.

—No, pero no sobrevivirás estando ahí. De las cosas que están en ese bosque.

Lorna apretó los dientes —Soy un cazador de sombras. Puedo manejar ghouls.

Tamlin solo miró fijamente, antes de guiarla suavemente hacia la corte.

Los platos que usaban eran como el elegante juego que su madre sacaba dos veces al año, durante Navidad y Acción de Gracias, cuando la visitaba su familia extendida.

El hada pelirroja, Lucien, se aclaró la garganta.

—Lorna.

La cazadora levantó la vista y se encuentra con la máscara de zorro. Tamlin también estaba usando una máscara. Eran jodidamente raros.

—¿Sí?—  responde más dura de lo que pretendía.

Tratar de pensar en los escenarios de cómo terminó aquí fue tedioso. No podía recordar a pesar de lo mucho que lo intentaba.

Tamlin tose y su amigo pone los ojos en blanco, su ojo de metal se movió como el real. Si Lorna fuera honesta, lo encontró genial. Se preguntó si tendría algo que ver con la cicatriz que le atravesaba la cara.

—¿Cómo estás?— Se decide a preguntar.
Lorna apretó la mandíbula.

—Fantástico. Gracias por preguntar—con eso, continúa apuñalando su comida.

—No está envenenado— dice Tamlin.

Debió haber notado que ella no había tomado un bocado todavía. Feyre tampoco.

—Dios, ojalá lo fuera—dice antes de darle un mordisco a la carne.

Para crédito de quien sea, la comida era deliciosa. Se preocuparía por las consecuencias de comer comida feérica cuando llegara el momento. Sus amigos se asegurarían de que la dejaran irse, incluso si tuvieran que matarlos a todos.

Tamlin y Lucien comparten una mirada. Lorna se sintió inclinada a decirles que se detuvieran, pero está demasiado concentrada en sus pensamientos para que le importe. Cuanto más tiempo se sentaba a la mesa, más le pegaba lo que había sucedido. Nadie sabía dónde estaba. No pudieron ayudarla. A menos que Magnus pudiera rastrearla de alguna manera... Por supuesto, podría encontrarla. Magnus podía hacer cualquier cosa y confiaba lo suficiente en sus amigos para buscarla.

Sin embargo, ¿y si para cuando la encontraran fuera una vieja bruja? Lorna no podía imaginar vivir en Prythian por tanto tiempo. Eventualmente, ¿renunciarán a la esperanza de que estuviera viva? Clary no lo haría. Simón tampoco.

No, piensa, Simon no puede ayudarte.

Sabía que era esencial para su supervivencia que no hiciera que la odiaran, pero no se atrevía a pretender estar interesada en lo que decían. Estaban hablando con Feyre ahora, así que no era como si tuviera que prestar atención, de todos modos.

Feyre Archeron era tres años mayor que ella, unos centímetros más alta e increíblemente delgada. Ambas tenían la piel pálida. Ahí, sin embargo, fue donde terminaron las similitudes entre ellas. El cabello de Feyre era un poco más claro que el suyo, sus ojos le recordaban el cielo y su rostro  intacto.

Lorna fingió ignorar sus miradas.

—Sabes, deberías preguntarme si es que tienes curiosidad acerca de mi cara—dice Lorna.

Se curó mejor de lo que una vez pensó que lo haría, pero no era agradable a la vista. Solía ​​mirarse en el espejo durante horas, el odio hacia sí misma hirviendo bajo su piel hasta que le daba asco mirarse a sí misma. O hasta que Clary o Simon vinieran a distraerla.

Ahora, la hacía sentir vacía. Una parte profunda y oscura de sí misma a menudo se preguntaba si se lo merecía. Después de todo, sucedió mientras Cleo Dayholt moría por ella.

Julian Blackthorn, con un filtro de doce años, le preguntó qué había pasado. Él le preguntó si lo consiguió peleando con una pantera y a esto no pudo evitar sonreír.

—¿Qué te pasó?—preguntó Feyre.

No había esperado que preguntaran. La mayoría tartamudeaba disculpas incómodas, prometiendo que no la estaban mirando a pesar de que Lorna tenía ojos y seguramente los vio mirándola.

Lorna respira hondo —Ahora que preguntaste, me di cuenta de que no quiero hablar de eso— dice Lorna.— Tendría que explicar meses de historia de fondo para que tenga sentido.

Lorna no quería hablar de la Guerra Mortal. No podía hablar de cómo un demonio le arañó la cara sin explicar por qué y cómo estaban allí. Esperaba que Valentine Morgenstern se pudriera en el infierno por todo lo que había hecho. Ella le temía a la parte de sí misma que compartía con él. Eso era peor que cualquier cicatriz que tuviera.

Lucien se ríe frente a ella.

—Quiero decir, si queremos hablar de cicatrices faciales, ¿por qué no le preguntamos a Lucien?— Lorna se dio cuenta de lo insensible que estaba siendo.—Eso fue estupido de mi parte, lo siento— dice con sinceridad.

Lucien le hizo señas para que se calmara.

A veces, si lo miraba por el rabillo del ojo, creía ver a Clary. Lo único que tenían en común era el pelo rojo; incluso entonces, era diferente. El de Clary era más anaranjado que el rojo intenso del de Lucien.

—¿Entonces que quieres?—Tamlin pregunta bruscamente.

Lorna ha vuelto al presente, muy consciente de la conversación que se está produciendo.

—Te lo dije, Tamlin. Tus habilidades con las mujeres definitivamente se han oxidado en las últimas décadas—dice Lucien.

Sí. Lorna no creía que molestar a las chicas, era la manera de ganarse sus corazones.

—¿Cuantos años tienes?— ella pregunta en estado de shock, repitiendo —¿Décadas?

—Viejo— dice Lucien. Se vuelve hacia su lado —De verdad, es una pena que no haya sido yo quien te haya encontrado en el jardín— Volviendo a Feyre ahora —No te ves ni la mitad de mal. Un alivio, supongo, ya que vas a vivir con nosotros. Aunque la túnica no es tan bonita como un vestido.

Tomó un bocado de comida mientras miraba desde su asiento.

Incómodo, incómodo, incómodo.

—Preferiría no usar ese vestido—dice Feyre.

—¿Y por qué no?— Lucien canturrea.

—¿A algunas personas no les gustan los vestidos?—Lorna le dice.

—Porque matarnos es más fácil en pantalones—responde Tamlin.

Lorna suspira, mirando su plato. Feyre era una mortal. Eran otras décadas. ¿Deberían ser tan diferentes los pantalones y los vestidos?

No lo olvides ella ya mató a uno. Ella piensa, tú también.

—Puedo servirme sola— dice Feyre una vez que Tamlin intenta poner comida en su plato. Este se pone rígido.

—Es un honor para un humano ser atendido por un alto fae—dice Tamlin.

¿Alto Fae? Lorna no entendía la mayoría de las cosas de las que hablaban.

Dio un sorbo a su agua, mirando como Tamlin le daba vino a Feyre. Honestamente, Lorna odiaba el sabor del vino más que nada. Con mucho gusto se pegó al agua.

—Te ves mejor que antes—dice el rubio—Y tu cabello está limpio.

Lorna comenzó a ahogarse con el agua, tomando varias bocanadas de aire.

—Lo siento– jadeó después de un momento.

—¿Eres alto fae, nobleza de las hadas?—pregunta Feyre.

—Sí. Lo somos—responde.

—¿Qué significa 'alto fae'? ¿Cómo se convierte uno en 'alto'?— Lorna pregunta, esperando que tenga sentido.

Tamlin la mira, inclinando la cabeza hacia un lado.

—¿Qué es lo que sabes sobre mi especie?— pregunta.

—No mucho— responde Lorna.

Meses atrás, ella no sabía que existían. No sabía la diferencia entre un hada y un Seelie. Débilmente, Lorna recuerda haber visto la ortografía de 'faerie' en alguna parte y pensar que alguien lo deletreó mal. Ella no estaba planeando decirles eso.

—Altos Fae son los que gobiernan Prythian— dice Tamlin.

—¿Eres básicamente un rey? —pregunta Lorna—. Lucien trata de ocultar su sonrisa divertida.

—No— dice Tamlin, compartiendo una mirada con Lucien.

—¿Qué?—pregunta Lorna. ¿Tenía algo en la cara?

—Nada— responde.

—¿Qué piensas hacer conmigo ahora que estoy aquí?— pregunta Feyre.

Los ojos de Tamlin la dejan y se posan en Feyre. —Nada. Ambas—dice, mirándola rápidamente — son libres de hacer lo que quieran".

—¿Así que no somos tus esclavos?— pregunta Feyre.

Lorna hace una pausa. Ni siquiera había pensado que la esclavitud estaba sobre la mesa.

—Yo no tengo esclavos—dice Tamlin.

Ella no pudo evitarlo. —¿Pero algunos lo hacen?— Las palabras se mezclaron al salir. —¿Las hadas tienen esclavos?"—Ella repite.

Los Seelie y Unseelie a veces tenían mortales, pero ella nunca pensó en ellos como esclavos.

—En el pasado, sí— dice Tamlin, con vergüenza en su voz.

—¿Qué tan lejos en el pasado? —Lorna se preguntó.

—Hace quinientos años— le dijo Lucien.

—¿Qué voy a hacer con mi vida aquí? ¿Deseas que me gane el sustento? ¿Trabajar?— pregunta Feyre.

Lorna esperaba que no quisiera pasar el resto de su adolescencia siendo la sirvienta de un hada. O hasta que sus amigos vinieron por ella.

—Lo que hagas con tu vida no es mi problema— dice Tamlin.

—¿No tienes ningún interés?— pregunta Tamlin.

—No— responde Feyre rápidamente.

—Tan completamente humano— murmura Lucien en voz baja. Lorna se preguntó si mantendría esclavos mientras estaba permitido. ¿Estaba vivo entonces? Suspiró, —¿Lorna?

Los últimos meses de su vida los había pasado luchando en una guerra en la que no tenía por qué estar involucrada. Una en la que murió.

—Me gusta hornear— dice finalmente Lorna.

—Eres libre de usar las cocinas—dice Tamlin. Lorna asiente suavemente.

—Siempre y cuando no nos envenenes, por supuesto— interviene Lucien.

—Haz lo que quieras con tu tiempo. Solo mantente alejada de los problemas—explicó Tamlin.

A pesar de lo impresionante que era la mansión, parecía que había poco que hacer. Se preguntó qué hacían para divertirse.

—¿Así que realmente quieres que me quede aquí para siempre?— pregunta Feyre.

Lorna se preguntó si Feyre querría volver a Nueva York con ella cuando llegara el momento.

—Yo no hice las reglas— respondió Tamlin.

¿Normas? ¿Qué reglas?

—Mi familia se muere de hambre— siseó Feyre.

Lorna no lo dudó por la forma en que se veía.

—Por favor, déjame ir. Debe haber alguna otra escapatoria en las reglas del Tratado. Alguna otra forma de expiación— suplicó Feyre, con voz desesperada.

—¿Por Andras? ¿Ya te has disculpado?— preguntó Lucien.

—Lo siento— dijo Feyre.

—¿Cómo lo mataste? ¿Fue una pelea sangrienta o simplemente un asesinato a sangre fría?— Lucien preguntó suavemente.

El apetito de Lorna desapareció con rapidez.

—Le disparé con una flecha de ceniza. Y luego una flecha ordinaria en el ojo. No se defendió. Después del primer disparo, solo me miró— dijo Feyre.

—Sin embargo, lo mataste de todos modos. Aunque él no hizo ningún movimiento para atacarte. Y luego lo desollaste— siseó Lucien.

¿Era este el castigo de Feyre? ¿Obligada a vivir con los amigos del que ella mató? ¿Recordar para siempre lo que había hecho?

(:)(:)(:)

Tercer capítulo traducido listo.

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