¿ Voy a escribir ahora sobre rosas

De "amores" que, en su efímera inconsciencia

Sólo duran en tanto el tiempo engaña

El alma de fugaz adolescencia ?

¿ Voy a escribir cristal, aroma, endriago ,

Guerrero de feroz y audaz Tizona

Cabalgando inmarcesibles cielos

en tanto el mundo frío se desmorona ?

¿ De qué sirve la pluma si no arranca

El dolor de unos ojos que no miran,

Porque miran sin ver, y en el destino

Sólo encuentran la gracia de una herida ?

Ah, el Paráclito tiene entre sus alas

A los pobres que sólo al Cielo miran:

La Tierra para ellos es vedada.

Decidme: ¿voy a escribir sobre algo más ... un día?

Nunca más, entretanto , miseranda

No torne en cicatriz la atroz mancilla

Que nos acusa a todos con el dedo

"Culpables sois ! Miseria, y más mentira!"

Por ello , el desafío del Poeta

Es amarga comedia que delira.