Minha escrita simples, sem floreios, laços ou embaraços.

Se move graciosa pelas ruas da minha casa.

Tímida se acanha...
ao esbarrar com uma leitura estranha, que fala com alta classe e estrutura bem comportada sobre o caos e a ilusão pacata.

Sobre as linhas tortas de uma vida perfeita. Ou sobre tortas de limão bem feitas.

Ora, coitadinha...

Tão doce e ingênua, em nossas prosas infantis e serenas, querendo muito mais do que 100 leitores no fim, de mais um dia sem fim.