Mais uma vez estou ouvindo músicas de um cara que morreu quando eu ainda era um bebê. Mas, essas letras, elas são melhores que muitos poemas. Me dói saber que esses poetas da música morreram tão precocemente. Ele fala "eu nem sei direito o que é o amor". O que eu sei então?

Alice sempre diz que somos muito novas para pensar dessa forma. Às vezes parece estranho eu ser quem está sempre de mau humor. Ela tem mais motivos para fazer perguntas que nunca vão ter respostas. Como, por que os pais dela nunca estão em casa? Ou, por que a única pessoa na casa dela que se lembra do seu aniversário é a secretária?

Eu tenho uma família maravilhosa. Amo meu pai, adoro minha mãe. Mas, existe certa ausência. Uma tristeza. Uma saudade de coisas que não sou, não tenho. Sou privilegiada e não aprecio isso. Típica angústia burguesa. Desculpa mundo, sou gananciosa, só vou sorrir quando estiver extraordinariamente feliz.

Claro que diários não servem para reflexões. Ou servem. Acho que o propósito é contar como foi o dia. Mas, sério, sou a típica garota normal que não tem nada o que dizer. Paixonites, intrigas, notas, essas coisas. Talvez amanhã eu fale mais sobre minha vida genérica. Talvez.

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