Dans l'infâme tranchée boueuse

Tremblent les enfants de la guerre

Sous les éclats des bombes tueuses

Qui étouffent leurs prières.

Une génération née sous le feu,

Née pour mourir ou jeter des pierres

Sur des soldats, casques verts ou bleus

Qui ont emprisonné leurs frères.

Les enfants des larmes écarlates

Venus au monde sans avenir.

Leurs parents dans des linceuls mats,

Orphelins d'un conflit sans devenir.

Avec une poupée tachée de sang,

Arrachée aux ruines de leurs maisons

Qui se trouvent entre deux camps.

Les tirs dérivant plus que de raison.

Mais la raison humaine est morte,

Ces enfants ne sont que des dommages

Collatéraux pour ceux de la sorte

Assise au-dessus du carnage.

Les enfants de la guerre sont mort-nés,

Comme l'âme de leur humanité

Qui de la paix n'en a rien à faire

Car grands sont les profits de la guerre.

Les enfants de la guerre disent non,

Non à ces fausses colombes parlant

De ces nobles principes occidentaux :

"Tout intérêt au-dessus du chaos".