ARIANE EST partie et Constance fait tourner le verre entre ses doigts. Il n'est même pas cassé.

    Il est juste vide. Vidé de son sang âpre, de son écume écarlate que Constance fait couler jusqu'à son foie.

    On dirait Constance toute entière.

     Plus de sang, plus d'intérêt, plus rien du tout, que du vide dans une prison fragile, prête à éclater à tout moment.